De la melancolía...

Amigo de lo Etnográfico, decía ayer y reflexiono hoy mientras el tren atraviesa Castilla. Los museos son lugares de la memoria. Del recuerdo. Su contenido es lo que quedará de nosotros cuando ya nada de esto importe; cuando ninguno estemos aquí y de nosotros sólo quede la “memoria de una piedra sepultada entre ortigas / sobre la cual el viento escapa a sus insomnios”. 

Es posible que ese día alguien, quizá Onetti, se acerque a aquel viejo museo, una tarde como hoy de otoño, mientras la niebla remonta el río duradero y embravecido. Ese alguien ignoto, quizá Pierre Menard, abrirá la puerta y allí  preguntará por el archivo y, con los quevedos ajustados, descubra que a principios del siglo existió un relato en la Red. Un relato que, partiendo de Claudio llegaba hasta Torga, recorriendo como un diapasón aquella frontera rayada y olvidada de todos. 

Entonces ese alguien, quizá Funes, el memorioso, descubra en ese momento que fue un día como hoy, noviembre de 2012, mientras atravesaba Castilla, la que face los omes e los gasta, cuando aquel heterónimo llamado El Perdíu se planteó, de manera seria por vez primera, que quizá hubiera llegado el momento de poner fin a esta bitácora...