A vueltas con PISA

Hablábamos el otro día de PISA y del estado de la educación en España.

Ayer traía Expansión un artículo a página entera sobre un informe realizado por McKinsey en el que la consultora analizaba cómo consiguen los países llegar a la cima de la educación. Las respuestas, imagino que sorprendentes para la progresía, tienen cierto interés.
El dinero no es la clave. Singapur, que año tras año está entre los que mejores resultados obtienen en PISA, es el vigésimo séptimo país de la OCDE en inversión en materia educativa. No es gastar más por gastar más. Es saber en qué se gasta. Tampoco es tener menos alumnos por clase.
El Informe apunta cuatro claves, bastante interesantes:
1. La importancia de la valoración social del profesorado. En Finlandia hay que formar parte del 10% de mejores alumnos para poder estudiar la carrera de magisterio. En Corea del Sur, hay que estar entre el 5% de los mejores. Igualito que en España, ¿eh?. Con ello se consigue formar auténticas élites y líderes sólidos lo que revierte en una valoración muy positiva por parte de la sociedad.
2. La segunda clave es mejorar, año a año, la formación del profesorado, de manera que no dejen nunca de aprender (vg. profesores recibiendo clases de gestión). Igualito que en España, ¿eh?
3. La tercera clave, tener claros los estándares de calidad. Saber dónde hay que intervenir y porqué. Clases de apoyo obligatorias para los estudiantes más atrasados. En España, innovando, vamos a por el aprobado automático, porque pa´cojones los míos y a mí el pelotón sabino que los arroyo. ¿Qué cosa fascista es esta de discriminar a los estudiantes en función de su rendimiento?
4. En fin, la última clave pasa por contar con líderes en la comunidad educativa. Aquí nos quedamos en delegados sindicales, pero ya se sabe que de donde no hay, no se puede sacar.

Con todo esto, ya verán como las propuestas de los socialistas de todos los partidos (PSOE, PP e IU) de cara a marzo pasan por incrementar el dinero que se destina a educación. ¿Se juegan algo conmigo?


PS: Lo de los políticos catalanes es una kermés sin fin. ¿Tan floja es la menestra de cuota Chacón que necesita apuntarse en la mano sus ideas? ¿No es capaz siquiera de memorizar sus profundísimas ideas de campaña, ya saben aquello de que el pp utilizará tu voto contra Cataluña y mensajes de tufillo neofranquista por el estilo? ¿No da para más?

¿No dan para más?

Del hebreo como lengua literaria

Son los libros los que nos eligen. Es un secreto que los no lectores desconocen y se pierden. La literatura en hebreo ha sido siempre una literatura desconocida para mí. Ahora, por azares del destino, toca entrar en ese mundo. Acabé Badenheim 1939, el primer libro que leo de un autor que se expresa habitualmente en una de las lenguas de los judíos. Un libro áspero y complejo. Algo kafkaino incluso. El libro se abre con un diálogo entre Joseph Roth y el autor, que recomiendo al lector que aborde al final, cuando haya terminado de leer la novela. Aharon Appelfeld, el autor, nació en el seno de una familia asimilada de lengua alemana. Es quinto de mi padre. Con menos de diez años, los nazis asesinaron a su familia, y sobrevivió, un niño, vagando por los bosques de Ucrania y Rumanía. Como tantos otros, viajó a Israel y se estableció allí.
El libro es árido. Un balneario en Austria. 1939. La burguesía judía acude allí a pasar el verano, como han hecho tantas otras veces. Los personajes se van perfilando. El pastelero, el director del hotel, el encargado de organizar el festival. Empiezan a pasar cosas raras, que el lector comprende en seguida pero que los protagonistas no son capaces de entender. El departamento de Sanidad obliga a los judíos a inscribirse en un censo. El absurdo del totalitarismo moderno se muestra mucho más en un orden ministerial que en las armas de los ejércitos. Se registran. Se empiezan a construir barracones. Se declara una cuarentena. Vamos a Polonia, dicen. Es normal, volvemos a nuestro lugar de origen, razonan. Llegan más judíos. No pasa nada, es verano. Ninguno se rebela porque, en realidad no hay contra qué rebelarse. La última escena del libro es desgarradora. Suben al tren. Es un tren de ganado, y está sucio. El viaje será breve, razona uno de los protagonistas, porque si no, no iríamos en un tren tan sucio. Ellos no saben donde termina el viaje. Nosotros sí.

Mi recorrido por la literatura en hebreo continúa con Una pantera en el sótano, de Amos Oz. Llevo apenas un tercio. Ya les contaré.

Corolario: Carta que Claudio Sánchez Albornoz envía a Ortega en diciembre de 1941: "Mi vida en este fin del mundo es una cadena de tristes jornadas, de soledad y de angustia. Me asfixio en Mendoza [...] El Rector es un tiranuelo ridículo. Era Ministro de Hacienda... Con una inmensa náusea he escuchado al Rector: "Ortega vendrá porque está muy pobre". Son unos miserables y el calificativo es suave. Es dura la emigración en estas condiciones [...]. Morán, Gregorio: El maestro en el erial. Ortega y Gasset y la cultura del franquismo. Tusquets, Barcelona, 2002. Páginas 80 y 81

PS. Confirmado. El viaje al corazón de Europa era, en realidad, el viaje a ninguna parte.

PD. Un artículo magnífico que les invito a leer. Extraño mundo en el que lo evidente adquiere tintas de revolucionario.

Cosas sin importancia

Hoy voy a hablarle, lector, de un par de cosas sin importancia.

El viernes pasado, en un curso de postgrado en el que el perdíu da clase, organicé una mesa redonda y a ella me llevé, privilegio de la amistad, a tres profesionales que están o han estado ligados a cada uno de los tres partidos de ámbito nacional que quedan. Fue una delicia. De conocimiento. Y de buenas maneras. Es sorprendente ver como el personal, en cuanto apaga la radio y expresa sus propias ideas tiene cosas que contar que van mucho más allá de la consigna o, por expresarlo por boca de uno de los ponentes, más allá de las “pepiñadas y acebadas”. Para celebrarlo, nos fuimos a cenar a barandales, donde pudimos degustar, por fin en Madrid, el Albar Excelencia de los hermanos Lurton. Allí, entre shishos y bacalao desgranamos la actualidad política. Un placer oiga.

Llevo también tiempo queriendo hablarle, desocupado lector, de una bitácora que sigo con cierta regularidad y que me permite ir llenando poco a poco esa vasta laguna que supone mi incultura en materia científica. Apuntes Científicos desde el MIT, lleva por título la bitácora. Está alojada en el fancine de prisa y su dueño y conductor es Pere Estupinyá (¿un neoliberal leyendo el blog de un catalán alojado en el país? Nunca dejaremos de sorprender a los lanas. Se llama sectarismo, y hay ideologías políticas que lo propician y otras que no). Permite al lector asomarse a un lugar puntero en el mundo; el MIT, y hacerlo además con la visión de una persona que vive el día a día allí y que toca varios palos de la actualidad científica. Échenle un vistazo. Les gustará.

Volvemos con la rendición de cuentas

Sociedad civil pura y dura. Gente que hace cosas después de salir del trabajo, sin ánimo de lucro. Van por la III Edición de su Ciclo: "Encuentro con Candidatos a las Cortes Generales". Y los candidatos acuden. Y la gente les pregunta. Y ellos responden. Acuden los tres partidos con mayor número de voto en la provincia. Y la prensa lo refleja.

- Empieza, este próximo viernes día uno, Izquierda Unida. Vienen su cabeza de lista al Congreso y uno de sus candidatos al Senado. El presentador, de lujo. Fausto Fernández, ex-coordinador de Izquierda Unida en Madrid y amante de los buenos caldos toresanos. Luego un debate con el público y luego un vino. De Toro, por supuesto.

- El siguiente viernes, día ocho, acudirá a rendir cuentas de lo hecho, y a contar sus propuestas el Partido Socialista por boca de Jesús Cuadrado, diputado y miembro del círculo cercano al presidente.

- Finalmente, el viernes día quince acudirá el pepé. Van dos de sus candidatos al Congreso, el ex-alcalde y senador Antonio Vázquez, y el diplomático Gustavo de Arístegui, número dos en esta elecciones por Zamora. Los presentará el actual alcalde de Tres Cantos, José Folgado.

Todos los encuentros, a las 20.30 horas. En la Casa de Zamora en Madrid. En la calle de las Tres Cruces. No siempre tiene uno posibilidades de interpelar a los diputados en directo. Democracia participativa, sin necesidad de subvenciones ni de las martingalas habituales de la izquierda. Y con vino de Toro al terminar. Suena bien, ¿no?

Víctimas, verdugos e indiferencia

Las víctimas. Sujetos incómodos para una democracia postmoderna y de diseño. Gente que murió simbólicamente por todos nosotros. Téngalo claro, desocupado lector. En la muerte de un concejal se asesina simbólicamente a sus votantes. En la de un policía, a la sociedad que defiende. Si la muerte es un incordio en un mundo de prime time y agendas apretadas, imagínese usted la muerte simbólica. El olvido.
El terrorista mata para dar credibilidad a su discurso ¿acaso si fuera una tontería lo que demando andaría por ahí matando gente? piensa el terrorista cuando dispara sobre una persona desarmada.
Las víctimas. Ofendidas sistemáticamente por el peor gobierno de la democracia. Engañadas. Las víctimas. Ninguneadas. Políticos de mierda que creen que pueden mentir impunemente y pasar por encima de la realidad porque ellos son muy listos y el resto somos todos gilipollas.
Las víctimas, ante la indiferencia de los medios, han celebrado estos días en Madrid, dónde si no, su IV Congreso Internacional. Testimonios estremecedores de quienes no eligieron su destino. Víctimas colombianas, de la locura homicida de los paramalitares o de los terroristas de las FARC. Y entonces uno le pone cara. Cecilia Mosquera. Una mujer que vivía cerca de un oleoducto atacado por terroristas del ELN. Tres de sus hijos murieron. Su marido también Todo su delito fue ese. Vivir cerca de un oleoducto. Gustavo Moncayo. Su hijo lleva diez años en poder de los terroristas. Lo tratan, y su padre lo sabe, como a un perro. Encadenado por el cuello todo el día. Piense lector, en su cuello, y luego piense en una argolla. Y luego piense en los últimos diez años.
Víctimas irlandesas de ambos lado. Víctimas de la eta, de los grapo.
En España las cosas han cambiado. Ya no se entierra a las víctimas en silencio. El apoyo que les prestó Aznar durante su gobierno fue clave para cambiar su estatus. Hace bien Aznar en no callarse. Comparar la gestión con los terroristas y sus víctimas que ha llevado el simplón con la de Aznar causa sonrojo.
Para el simplón, el terrorismo es un aspecto político más de su gestión y como tal lo ha tratado. Lo demás le ha dado igual. Lo demás es el Estado de Derecho, las víctimas y la ley. Por eso ahora ilegalizan. Porque estaban negociando y estaban cediendo. Y como se acabó la negociación, se acabó la cesión. Les debería dar vergüenza, si la tuvieran a Pumpido, Garzón y demás tropa de choque. Qué manera de cambiar de criterio en unos meses. ¿Se creen que no nos damos cuenta?
Pues nos damos.
Y no nos callaremos.
Porque callar es convertirse en cómplice de las mentiras. Y no sé si los españoles se merecerán o no un gobierno que los trate como a idiotas. Pero yo les seguro que no me lo merezco.

PS: "Romero Robledo […] había empezado su carrera política participando en una de las Juntas revolucionarias que desterraron a Isabel II. Como otros políticos que de jóvenes habían pasado por las filas progresistas, y que tal vez entonces se habían hecho alguna ilusión, no sentía el menor respeto por ellos".
Marco, José María: Francisco Giner de los Ríos: pedagogía y poder. Península, Barcelona, 2002. Página 189.

La España del Primo de Rivera (II)

El libro refleja también los problemas del gobierno militar para luchar contra el caciquismo y la corrupción. El mito del cirujano de hierro, como otras muchas de las bobadas de Costa, era una ensoñación antiliberal que no iba a ninguna parte.

La escasísima articulación ideológica de la dictadura, que dificultó las posibilidades de supervivencia del régimen. El cascarón vacío que significó la UP. Al final, la dictadura cortocircuitó, con la ayuda inestimable de la izquierda, las posibilidades de evolución de la Monarquía de 1876 hacia un régimen plenamente constitucional. Pero claro, ni nuestro ejército era el norteamericano ni nuestra izquierda era la inglesa.

La guerra de África, ya borrada de nuestra memoria colectiva pero que ocupó, durante años, un puesto de referencia en la agenda política española. Las ensoñaciones de grandeza, fuera del tiempo ya en el caso de Primo y absolutamente ridículas en el caso de los nacionalistas catalanes.
El intento nacionalizador de Primo llegó tarde. Unos ochenta años tarde más o menos. El libro narra también la oposición al régimen. La desafección de los conservadores. El alejamiento de las clases medias. La importancia de la universidad. El papelón de la Esquerra, que corrió a buscar en la dictadura soviética, cruelmente dirigida por Stalin en 1925, ayuda para la liberación nacional de Cataluña. La URSS les ofreció cuatrocientas mil pesetas, pero a cambio de una serie de condiciones que no convencieron al tal Maciá y al Carner.
Pero no todo fue, lo hemos visto, oposición. Una parte del nacionalismo vasco, representado por la Comunión Nacionalista Vasca, una de las dos organizaciones en las que se escindió el peneuve en 1921, rechazó públicamente el separatismo en 1924, mientras que STV, el sindicato amarillo del nacionalismo vasco, aceptó participar en los Comités paritarios de la dictadura. En esta línea, ha de recordarse también, como lo hace el autor, que las Comisiones Ejecutivas del PSOE y la UGT reunidas en sesión conjunta hicieron público el 18 de setiembre de 1923, menos de una semana después del golpe. un manifiesto en el que “llamaban a la tranquilidad de sus bases y a la abstención política frente a los llamamientos de huelga general de anarcosindicalistas y comunistas. En esto sí que se parece la dictadura de Primo a la de Franco: los comunistas en la oposición y los socialistas y el peneuve de vacaciones.

En fin, finaliza el autor haciendo un repaso a la interpretación que la historiografía ha hecho de la dictadura La estupidez de las tesis marxistas que durante años se vendieron como ciencia desde la Universidad. Según Morodo, Pastor y otras lumbreras, la dictadura fue el resultado de “una lucha de poder entre la oligarquía terrateniente y la oligarquía industrial financiera”. Lo escribieron y se quedaron tan anchos. Toma ya. También fue el resultado de la agudización de las contradicciones entre las estrategias económicas de distintos grupos dominantes.
Parafraseando a Santiago Amón, en las facultades de Ciencias Sociales en España hace tiempo que no nos cabe un tonto más. El próximo se cae al agua.

La España del Primo de Rivera (I)

Finalicé La España de Primo de Rivera, de González Calleja. Una época interesante en un libro irregular. Es difícil historiar épocas, porque uno ha de saber de todo lo relacionado con el momento (economía, cultura, política…) y ello no siempre es posible. Quizá sea ese el gran defecto del libro. El autor escribe bien y se le sigue, pero en casi todo el libro predomina lo descriptivo. Cuando el autor valora lo hace, además, con esa superioridad moral tan grata a la izquierda. Esas metáforas que pretenden ser brillantes y que, en realidad, sólo demuestran la incapacidad del autor para explicarse, sustituyendo con alegría el análisis por el tópico. Así, ¿qué objetividad muestra un historiador que habla de “aroma de incienso y cuartel” para referirse a los “rituales nacionalistas” elaborados después por el franquismo?. ¿Es un término científico “aroma de incienso y cuartel”? Creo que no. Aplica el autor también ese viejo artificio del historiador que divide, según su ideología, entre los que colaboraron con el dictador porque eran unos cabrones y los que “se vieron arrastrados a hacerlo para defender las conquistas sociales”, como afirma el autor respecto de la ugeté.
Pero no impidamos que los árboles nos dejen ver el bosque. El libro es interesante y está bien escrito. Y nos descubre el inicio del despegue de la modernidad en España, que no llegó en los sesenta como creen unos ni en la república como creen otros.
Llegó en los años veinte.
Algunos datos interesantes reflejados en el libro: el medio rural fue abandonado durante la Dictadura por 1.169.000 personas. La población rural pasó de ser en 1900 la mitad de la población española, a un tercio en 1930. Durante el primero tercio del siglo XX, Bilbao duplicó su población, Barcelona la incrementó en un 87%, Madrid un 80% y Zaragoza un 75%. Ya en 1930 casi el 20% de la población catalana era inmigrante, porcentaje que en la provincia de Barcelona era del 37%.
Más datos que muestran el cambio habido en España durante la dictadura del general jerezano: La falda, que se acorta por encima de la rodilla en 1929. El corte de pelo a lo garçonne en las mujeres. El nuevo canon de belleza femenina: de la pamela al casco. La publicidad de masas.
Si en 1920 había en España 28.000 vehículos motorizados, en 1930 esta cifra era de 250.000. El metro de Madrid trasnportaba en 1994 a 37 millones de personas.
Si en 1920 había 1925 cines en España, en 1929 las salas eran 2.062. Ya en 1928 por RO se reserva un 5% de la cuota de proyección al cine español.
Una España en cambio en la que pocas cosas harían prever la tragedia de 1936. Mañana, alguna cosa más sobre la época.


PS: "Durante buena parte de la Dictadura, el socialismo mantuvo una neutralidad benevolente, obsesionado por la salvaguardia del derecho social […] y por el mantenimiento de la propia organización participando en las instituciones en las que venían desempeñando cargos de representación, como la vocalía del Consejo de Trabajo que ostentaba Largo Caballero. De ese modo […] el socialismo fue arrastrado hacia la colaboración en una estructura corporativa de inspiración católica, a cambio de ostentar el cuasimonopolio de la representación obrera".
González Calleja, Eduardo: La España de Primo de Rivera. La modernización autoritaria 1923-1930. Alianza Editorial, Madrid, 2005. Página 326

De la riqueza como un crimen

Que los ataques de la izquierda española a Pizarro tengan éxito es sólo una metáfora del lamentable estado moral de la sociedad española. Esta estúpida ética socialista tamizada por siglos de catolicismo ramplón que considera negativo el dinero y sospechosa a cualquier persona con pasta. Sólo en un país de gañanes un político podría decir que Pizarro es el “candidato de las multinacionales” y que la gente no lo abucheara por la calle. Sólo en un país de cretinos se puede considerar un insulto el que alguien sea rico. Sólo en un país de idiotas, en fin, el periódico de referencia puede sacar como noticia a tres columnas que Pizarro cobró más que todo el gobierno. Nos ha jodío. ¿Y qué pasa, que Polanco era mileurista?. Esa noticia demuestra bien la idea que el fancine de prisa tiene de sus lectores. Porque las noticias cuando se descontextualizan sirven para engañar. También si una eléctrica alemana es opada, su presidente ganará más que todo el gobierno federal. ¿Que Ronaldinho ganen más que todo el gobierno catalán lo imposibilita para entrar en política?
Somos un país miserable, cainita y envidioso. La izquierda no ha asumido aún que su lema a los trabajadores debería ser “enriqueceos” y no las zarandajas sociales que les endilga habitualmente. Porque, siempre que sea legalmente, cuanto más rico sea uno, más riqueza generará a su alrededor. ¿Quién crea riqueza aquí? ¿Carmen Chacón o un empresario?, ¿Pepe Blanco o un autónomo?.
Quizá porque la izquierda prefiere que los obreros sean siempre obreros, para que puedan ser dócilmente dirigidos por la vanguardia intelectual que vela por sus intereses mientras, asomada al balcón enfundada en su traje de marca, clama por la revolución pendiente.


PD 1: Hay cosas incomprensibles para un nacionalista incruento. Por ejemplo que un juez lo condene. Me alegro, y mucho. Esa debe ser la respuesta del Estado ante la chulería de los marquesitos del régimen nacionalista vasco.

PD 2: Detente, forma grupos, manifiesta tu rechazo. Que no les queremos, vamos a hacerles ver…

Barandales

Jimena, atenta siempre, me descubre un nuevo restaurante y vamos a comer allí ayer. Se llama Barandales, está en la calle Menorca, en pleno barrio de Salamanca. Al anunciarse como “cocina leonesa y zamorana” intuimos que los dueños son paisanos nuestros; un leonés nunca anunciaría su cocina como zamorana, pero es probable que alguien de Zamora deba anunciar comida leonesa para vender comida zamorana. Acertamos. Bien decorado, con un toque moderno ajeno a la caspa que uno supone en los restaurantes regionales. Nada de toros ni mantillas. El frontal del MUSAC preside una pared. Dueños emprendedores. Una pequeña tienda de delicatesen a la entrada del restaurante. Una carta de vinos magnífica, quizá la mejor en Toros de todo Madrid. Ahí está el espectacular Albar de los hermanos Lurton, tan difícil de encontrar en la capital. Ahí está Liberalia 1, ahí está Wences,…
Hablamos con los dueños. Vienen de la parte de Camarzana. Gente emprendedora. La carta promete: habones de Sanabria, arroz a la zamorana, berza, shishos… Comemos bien y por un precio bastante razonable. Habrá que volver. Y permítanme hacer publicidad gratis. Visítenlo

PS: -¿Viene usted aquí a inspirarse? –No, vengo a recibir órdenes. -¿De quién?. –De mis antepasados. Torga, Miguel: Diario (1932-1987)

De las nuevas tecnologías como una de las bellas artes

Una de las (escasísimas) ventajas de trabajar en una empresa relacionada con las tecnologías de la información es que tus compañeros de trabajo suelen mantenerte al tanto de las principales novedades del mundillo.
La semana pasada, una compañera me habló de Twitter. No tenía ni idea de lo que era, lo estuve viendo y me hizo gracia. Microblogs para informar a potenciales audiencias de qué estás haciendo en determinados momentos. Más allá de la utilidad de ¿a quién le importa saber lo que estoy haciendo ahora mismo? me ha servido para reconocer y marcar a un par de clientes, lo cual no está nada mal. Se generan redes. Se sigue a los amigos. Y a los conocidos. Un poco en la estela de facebook, que también me resulta bastante interesante, porque une lo personal con lo profesional.
Aunque no prometo constancia, he creado un sitio allí que pueden visitar pinchando aquí. Es cierto que gracias a la blackberry no será complicado mantenerlo actualizado, pero ya les digo que no prometo nada.
En cualquier caso, dense una vuelta por ambos mundos.

Peleas de patio de vecinos

El modelo de selección de élites políticas en España es tramposo y opaco, como corresponde a un país con nuestra cultura política. El último ejemplo es el número montado por el supuestamente centrado Gallardón y la supuestamente liberal Aguirre a cuenta de las listas del pepé.

En España, prima el aparato. Gallardón no se quejó cuando alguien lo puso a dedo de candidato para la Comunidad de Madrid. Son juegos oscuros, juegos de los que casi nunca trasciende nada. El aparato se pone en marcha, designa y a callar. Sería impensable aquí, para nuestra desgracia, un modelo de designación como el estadounidense, donde los candidatos han de patearse las calles y los electores en busca de su apoyo. A veces se cuela una rendija. Pepe Fernández salió de senador contra su partido en 2004. Para evitar estos problemas, esta vez la tal Sánchez va primera de la lista y le colocado por debajo en la lista a dos desconocidos y cuyo mayor mérito es que su apellido empieza por Z o por T.

Por eso, entre otras cosas, es buena noticia la entrada de Pizarro en política. A diferencia de otras medianías, sin oficio ni beneficio conocido, llega a la política alguien que no busca medrar, porque ya ha triunfado en la vida. ¿Dónde irá pepe blanco el día que caiga en desgracia? ¿A qué se dedicará el diputado Herrera Torres?

En fin, más allá de todo esto, no me parece buena la presencia de alcaldes en el Congreso. Bastante complejo es gestionar una ciudad como para estar la mitad de la semana en San Jerónimo.

PD: espectacular el artículo de Arcadi Espada en El Mundo de hoy. A veces, leer el periódico es una delicia y aporta claves que no son fáciles de ver en el día a día.

Sexo, droga y roncarol

Acabo Corre Rocker, una crónica de los ochenta escrita por Sabino Méndez, el alma, junto con Loquillo, de Loquillo y los Trogloditas. Sabino hacía las letras y Loquillo cantaba. El libro recorre la cultura rock y pop de los ochenta. La aventura de Intocables. La formación de Trogloditas. Los primeros discos. Las primeras drogas. Un libro sincero, pero algo pedante. Su caída en la heroína. Los inicios de Manolo García con Los Rápidos y luego con Los burros. Alaska. Los malditos. Haro Ibars. Panero. Los primeros éxitos del grupo. La inspiración de algunas de sus letras. La caída en la heroína. El síndrome de abstinencia.
Loquillo, gracias a mile, forma parte de mi memoria musical. Se pelearon porque sus caracteres eran muy diferentes. Aquel memorable a por ellos que son pocos y cobardes. El duo se rompió. Loquillo siguió en solitario, musicando poemas a veces con magníficos resultados. Sabino se retiró del mundanal ruido. Se desenganchó de la heroína.
Lo mejor del libro es conocer la intrahistoria de aquello que se llamó la movida madrileña vista desde Barcelona. Lo peor, el tono pedante del autor, que gasta párrafos y párrafos en construir sintagmas que no llevan a ninguna parte. Si le interesa el tema, desocupado lector, láncese a leerlo, pero no me hago responsable de que le guste o no.

PS: Barcelona era el Titanic, un trasatlántico lujoso y cosmopolita que se hundía culturalmente. El naufragio se comprobaba día a día irreversible [...]. La palabra más frecuentemente empleada en aquellos años como arma arrojadiza [...] fue provincianismo. Frente a eso, en Madrid se empezaba a desarrollar una ágil carrera de balandros. Méndez, Sabino: Corre, Rocker: crónica personal de los ochenta. Booket, Madrid, 2004. Págs. 59 y 60.

PD: ¿Puede caerse más bajo?

Bienvendio Mister Marshall

Este es el modelo de desarrollo socialdemócrata. El político dice y así se hace. Como al mercado mi tierra no le interesa, fue el simplón y dijo, no preocuparse que os traigo yo algo pa´quí como he llevao pa´mi pueblo. Y así fue. Llega una empresa de la mano del poder político. Como llegaron a la bahía de Cádiz durante el franquismo. En el fondo, la política sociata y la del dictador se diferencian poco en estos temas. El político habla y su palabra es dios. Hasta que la realidad se lo carga todo. Porque la economía no la dirige el simplón, ni solbes, ni franco en su día. La dirigen millones de personas que toman decisiones. Qué poco hemos aprendido. Zamora no necesita migajas ni necesita demagogia; necesita menos impuestos y mejores infraestructuras. El resto llegará por el mercado. O no llegará, pero esa es otra historia. Qué poco hemos aprendido. Seguimos teniendo un país de caciques. Eurocopter en Albacete porque Bono era de allí. Premyssa en Salamanca porque de allí es Caldera, con parador incluido pa´l pueblo…
Y la gente aplaude.
En fin.

PD: de nuevo en clase. Mañana en Errioxa Bai.

Las ideas como tablero de ajedrez

Desde la transición, la derecha, el centro derecha y el liberalismo en España han adolecido de una alarmante falta de elaboración intelectual. El marco del que habla Lakoff lo ha puesto la izquierda desde los setenta. No sé bien porqué. Quizá por la deslegitimación del antifranquismo sobrevenido de gran parte de la sociedad española. Quizá. Tal vez por la querencia de la izquierda por las letras. Quizá. Quizá porque en España liberales hay seis y el centro derecha no ha sido nunca demasiado lector.
Pero puede que algunas cosas estén cambiando. Hace años, el pepé puso en marcha FAES, fusionando un montón de minúsculas fundaciones. El dinero invertido ahí es un dinero muy rentable, y eso lo ha sabido siempre la izquierda. Ahí están los Cuadernos de Pensamiento Político. La semana pasada, FAES publicó un libro muy recomendable: ¿Libertad o coacción? Políticas lingüísticas y nacionalismos en España. Es un libro de parte que se aparta del pensamiento único de los socialistas de todos los partidos. Sus autores no tienen réplica en el ámbito nacionalista, quizá porque, aunque algunos pensadores han sido nacionalistas, el nacionalismo nunca ha producido pensadores relevantes. No hay en el nacionalismo incruento vasco un personaje de la talla de Jon Juaristi, que escribe sobre la mitología de la diferencia entre las lenguas hispánicas. Lo mismo podríamos decir sobre Aurelio Arteta, que escribe sobre el caso navarro, o sobre Pericay, que se ocupa del caso catalán.
Hay que invertir en el pensamiento. Hay que cambiar los marcos socialdemócratas que monopolizan el debate público en España. Si no damos la batalla en el campo de las ideas, lo hablábamos con Alejandro el día que vino a dar una conferencia, estaremos jugando siempre en campo contrario y con árbitro casero.


PS: “Todo el interés sobre los posos nefastos que la dictadura irradió en los españoles se concentra ahora en abrir fosas y condenar un régimen ya fallecido. Naturalmente, lo más fácil. […] –en un país donde Tàpies es el genio nacional no se puede esperar nada mejor.”
Boadella, Albert: Adiós Cataluña. Crónicas de amor y de guerra. Espasa, Madrid, 2007. página 197.

PD: todo el día en clase, como los niños.

Sábado de cine.

El sábado tocó ver Expiación. La novela de Ian McEwan es buena, de lo mejor que leí el año pasado y, para mi gusto, bastante mejor que Sábado. Hay un aire de metaliteratura - una obra dentro de una obra- en el libro que me sorprendió. Es tan floja la novela de hoy en día que a uno le alegra y sorprende leer historias bien trabadas, aunque sólo sea porque tienen argumento, y se construyen sobre esa base tan caduca que forman los sujetos, los verbos y los predicados.La película, dirigida por Joe Wright, no era nada sencilla de hacer. El libro se desarrolla en tres planos temporales diferentes que abarcan más de sesenta años. No era fácil, además, hacer que el espectador siguiera toda la historia sin caer en un metraje excesivo a inadecuado. En este sentido, creo que la película, que es interesante y entretenida, es una de las mejores adaptaciones de una novela que he visto en los últimos años. Refleja muy bien el libro. La segunda parte, con Briony en Londres, es quizá excesivamente larga. Y quizá se le saca poco partido a la magnífica descripción bélica que McEwan realiza de la retirada de Dunquerque.

Aunque el final no coincide con el del libro, la película es notable y no defrauda. Creo que no se aburrirá, desocupado lector, si va a verla. Aunque yo le recomendaría que se leyera el libro. Lo disfrutará más.

PS: el gobierno mintió, eso es todo. Quizá sí merecemos un gobierno que nos mienta, igual que los catalanes merecen a un presidente como Montilla. La poética justicia de la realidad. Simplemente eso.

En la muerte de Ángel González

Lo descubrí, lo sé ahora, cuando abro el libro que aún tiene el precio marcado -800 pesetas-, en marzo de 1995. Era segundo de carrera, si no recuerdo mal. Compré Poemas, en edición del autor. Publicado por Cátedra. Recuerdo algunos: "Aquí, Madrid, mil novecientos / cincuenta y cuatro: un hombre solo".

Recuerdo aquél otro: "Otro tiempo vendrá distinto a este. / Y alguien dirá: / Hablaste mal. Debiste haber contado / otras historias". También uno que acaba uno que acaba con "áspero mundo para mis dos manos".

Compré el libro porque me gustaba un poema, el único que había leído de él, en realidad. Llevaba por título el campo de batalla. Un poema duro, áspero. Un poema desolado. Morir para que el trigo siga creciendo. Andaba yo descubriendo a la generación del cincuenta. Empecé por Claudio Rodríguez y llegué a Ángel González. Acababa de devorar, privilegios de lector imberbe en una universidad pública poco exigente, la obra de Gabriel Celaya y la de Blas de Otero y quería seguir descubriendo la poesía del veinte español.

Han pasado los años y cada vez leo menos poesía. Señal inequívoca de imbecilidad. Gracias a dios mantengo contacto con ella a través de Jimena, que sigue leyéndola y obsequiándome con versos. Una Jimena a la que recuerdo escuchando un poema recitado por Ángel González en viriato.

Pero hoy, en su muerte, no puedo dejar de pensar en Ángel González. Y mi humilde homenaje es recitar en voz baja el final de su poema "Ayer", de su libro "Sin esperanza, con convencimiento"; quizá el poema que el poeta nos hubiera leído mañana:

Por eso mismo

porque es como os digo,

dejadme que os hable

de ayer, una vez más

de ayer: el día

incomparable que ya nadie nunca

volverá a ver jamás sobre la tierra.

Y como escribió Tibulo: et bene discedens dicet placideque quiescas, terraque securae sit super ossa levis

Buenas y malas noticias

La buena noticia es que dos mujeres, secuestradas por una banda de delincuentes y mantenidas como animales durante seis años han vuelto a la vida. Seis años. Como animales. Con el riesgo, a cada hora, de ser asesinados. Seis años. Piense, lector, dónde estaba usted hace seis años y piense en todo el tiempo transcurrido desde entonces. La mala noticia es que los socialistas de todos los partidos que campan por sus respetos en los medios de comunicación españoles se refieran a estos delincuentes como guerrilla, en vez de cómo banda delincuente de inspiración terrorista financiada por el narcotráfico, que es la definición exacta de esta pandilla de criminales de inspiración marxista que responde al nombre de farc.

La buena noticia es que dos asesinos han sido brillantemente detenidos por la Guardia Civil. Cuando los policías van armados, los asesinos se cagan, literalmente, en los pantalones. Así de valientes son estos gudaris a media jornada. Igor y Martín: cuarenta años de cárcel. Hoy somos todos un poco más libres. Qué maravilla. Lo malo son las sombras sobre torturas, convenientemente difundidas por el nacionalismo incruento. No lo pueden evitar. Es su calaña.

PS: No me dirán que la vida, a veces, no es la mejor de las ficciones.

PS: joder con el tejón. No sé si vieron ayer el reportaje en el intermedio sobre el animalito.

De la infancia como carne de cañón

Hoy le voy a hacer un favor, desocupado lector. Voy a compartir con usted un texto (pinchando aquí) altamente esclarecedor y que le permitirá presumir antes los amiguetes en la barra del bar de guardia. Apenas seis páginas, no se asuste. Tampoco es un texto procedente de la derecha extrema: está publicado en Letras Libres, una magnífica revista que vale cinco euros en quioscos.
Se trata de un artículo sobre Ahmadinejad, el actual (y negacionista) presidente de Irán, escrito por el politólogo alemán Matthias Küntzel. Pero es mucho más. Es un análisis de la influencia de la Basij, una milicia a la que perteneció y que explica su entorno social y algunas de las actuaciones. Un análisis de cómo afrontó Irán la guerra contra Irac. La leyenda del Imán Escondido. La leyenda del Majdi. La escalofriante historia de las llaves de plástico.
Un texto que explica mucho en pocas páginas. Háganme caso. No dejen de leerlo.


PS: “Los directores de periódicos son los encargados, en el mundo de las noticias, de separar el trigo de la paja y, entonces… publican la paja”.
Arias, Inocencio: Confesiones de un diplomático. Del 11-S al 11-M. Planeta, Barcelona, 2006. Página 151

De la decadencia como metáfora

El artículo de hoy tiene pocos comentarios. Es un video que pueden ver pinchando aquí. Es la metáfora de la decadencia. Si decidiera mudarme, tendría más posibilidades de educar a mi hijo en castellano en Estados Unidos o en Suecia que en Cataluña. Así de sencillo. Así de terrible.

Visto desde aquí, en realidad me da un poco igual. No soy esencialista. No creo en las naciones. En ninguna. Así que no me preocupa la situación del castellano en Cataluña. Me preocupa, en realidad, la libertad de los castellanoparlantes en aquella comunidad. Como me hubiera preocupado la de los catalanohablantes durante el franquismo. Coartar la libertad en nombre de la patria.

En realidad, me entristece por los catalanes. Se dirigen, aborregados, hacia la Edad Media. Allá ellos. Así que permítanme ser malvados y dedicar este post a esos votantes castellanoparlanetes del psc, de ciu, de los ecologetas o de las camisas pardas de la esquerra, que de todo hay.

Este es el país que habéis construido. Entre todos. Seguid votando con alegría a quienes, en nombre de un ente abstracto, se comen a bocados vuestra libertad.

A políticos idiotas cuya estrategia electoral causa vergüenza ajena.

Políticos del enemigo exterior y la conjura masónica, como el franquismo.
Lo cantaba un grupo panqui en los noventa: “Y aquí no pasa nada, nos comemos la tostada, ni siquiera te levantas del sofá, vaya decepción, en la manifestación, solamente han ido los antidisturbios…”


PS: En nuestro país la cobardía personal de la gente adquiere popularmente reputación de sensatez.
Boadella, Albert: Adiós Cataluña. Crónicas de amor y de guerra. Espasa, Madrid, 2007. página 247.

Confesiones

Jacques Chirac y Villepin asumiendo como probable, antes del inicio de la guerra, la existencia de armas de destrucción masiva en Irac.

El origen de la Carta de los Diez, que demostraba que era mentira que Europa entera estuviese contra la guerra de Irac: Italia, Reino Unido, España, Portugal… fue Francia, empero, quIeN se arrogó el papel de discernir lo que era Europa y quien merecía o no unirse a ella.

El papelón del patético Moraleda, haciendo méritos, amenazando de expulsión de la UPA a Inocencio Arias, (noticia filtrada convenientemente al país) por su actitud en la guerra de Irac (páginas 202-203) Abrir expediente a alguien por su posicionamiento político. Como en el franquismo.

El lamentable papel de la Junta de Andalucía alentando los referéndums sobre el Sáhara mientras gobernaba el pepé en España. (página 240). La confesión de un alto cargo del Frente Polisario de paso por Nueva York, a los pocos meses de la llegada del simplón al poder: "Se decía desconcertado con nuestro nuevo gobierno […], me agradeció, ahora sin tapujos, la labor de nuestra presidencia y me comentó que ya estaba echando ostensiblemente de menos a Aznar" (página 248).

Un recordatorio: en octubre de 2003, la Resolución 1511 "no sólo […] autorizaba la presencia de una fuerza multinacional […] sino que instaba a otros Estados a unirse a la misma" (página 290). No hay más que leer el punto 14 al respecto.

Un oportuno listado de los países que armaron a Sadam Hussein durante la guerra irano iraquí: el 50% las vendió la URSS, el 15% Francia, el 10% China. EEUU, menos del 5% (página 292).

Las estúpidas, alocadas y evitables manifestaciones del simplón de león en Tunez en diciembre de 2004, animando a otros países de la coalición a retirarse de Irac. Su problema al no levantarse al paso de la bandera norteamericana y cómo fue interpretado por la clase política norteamericana (página 314).

Las peripecias para llevar a España al Consejo de Seguridad, el 11S, la ONU como telón de fondo. Nueva York, el fútbol americano, cómo nos ven a los españoles, la Super Bowl. La lealtad de Moratinos, con el gobierno popular apoyándolo para que fuera nombrado director del UNESCO, el mismo gobierno pepero que presionó para que fuera nombrado representante de la Unión en oriente próximo.

Todo esto, y mucho más, en uno de los libros que acabé estas fiestas: Arias, Inocencio: Confesiones de un diplomático. Del 11-S al 11-M. Planeta, Barcelona, 2006. Bien escrito y de fácil lectura.

Ya pasaron los reyes

Llegaron los Reyes. Como a Jimena le trajeron un par de entradas para el teatro, fuimos a ver, en el Galileo, "30 grados de frío", una obra basada en las "Cartas desde Rusia", de Juan Valera, y que recrea, en clave de humor, la estancia de Valera en la Corte de los Zares en el invierno de 1856 acompañando al Duque de Osuna, que había ido allí para abrir la legación diplomática. Humor fino e inteligente; la magnificencia de Osuna, un Grande de España cuando ser Grande de España (se refiere a los ministros por el diminutivo) era ser Grande de España. La corte zarista. El frío, espantoso. Las mujeres. El diplomático mundo de las apariencias. La fina ironía de Valera. El magnífico trabajo de adaptación realizado por El Astillero, construyendo sin problemas una obra con tres actores y un decorado escaso. Muy recomendable, no dejen de verla.

Aprovechamos también el fin de semana para ver en video Grizzly Man, un documental en el que el director alemán Werner Herzog (ya saben, el director cuyo deporte favorito durante el rodaje de Fitzcarraldo era disparar a Kinski) recorre la vida y la muerte de Timothy Treadwell, un conocido activista en favor de los osos de Alasca que acabó sus días siendo devorado por uno de ellos. El documental (aquí pueden ver el trailer) es sobrecogedor y está magníficamente realizado, utilizando en gran parte el material grabado por el propio Treadwell durante las trece temporadas que pasó entre los osos. Su progresivo viaje a la locura. Los paisajes. Sus amigos. Su pasado. Las drogas. Su labor de activista. Su novia. Sus padres. Su muerte, terrible. El error de pretender dotar de sentimientos humanos a animales salvajes. También recomendable.

PS: muchos años después (¿frente al pelotón fusilamiento?), vuelvo a trabajar con Xerome. A ver si hay suerte y se nos incorpora también Hornuez .

Cinco de enero

Cumpleaños de Su Majestad. Es cierto que las cosas no han salido perfectas, pero conociendo la historia de España, esto ha salido bastante mejor de lo que pintaba cuando murió el dictador. Larga vida, pues al Rey, y reconocimiento y respeto a su figura.

No sé porqué pero llevo gran parte del día relacionando el cumpleaños de Su Majestad, así como su trayectoria en todos estos años, con un par de sonetos de Borges dedicados al Ajedrez.

I

En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.

II

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?

Cuando el agit-prop cambia de manos

Una de las cosas más fascinantes de esta penosa legislatura que, gracias a dios, llega a su fin, ha sido comprobar la reacción de la izquierda cuando, instalada en el poder, sufre el peso de la calle como factor de agitación política política. Ha dado la sensación, en estos cuatro años, no tanto que a la izquierda le moleste que le critiquen en la calle, sino que no concibe, siquiera, que alguien, no siendo ella, pueda ocupar la calle, y mucho menos para criticar a un gobierno progre.
Así, los que se hartaron de deslegitimar en la calle a un gobierno legítima y democráticamente elegido. Los que salieron a la calle contra el Plan Hidrológico. Los que salieron a la calle contra la Ley Orgánica de Universidades. Los que salieron a la calle para protestar (¿?) contra el Prestige. Los que salieron a la calle para protestar contra la invasión se Irac. Los que salieron a la calle contra La ley de Calidad de la Enseñanza. Los que salieron a la calle, en fin, contra una sensata y bastante modesta reforma laboral. Estos mismos, el pesoe, lo que queda de Izquierda Unida y toda la progresía patuleica, llevan cuatro años enfadados porque la oposición ha salido a la calle. Atreverse a discutirle a la izquierda el monopolio de la calle. ¿Dónde se ha visto tamaña osadía?

Si protestan las víctimas, le están haciendo el juego a los terroristas. Si protesta el pepé, es una muestra de que es un partido cercano a la derecha extrema. Si protesta la Iglesia, que se calle que son unos antidemócratas nacionalcatólicos.
Y yo me pregunto. ¿No tiene el mismo derecho las víctimas del terrorismo que los ecologetas a manifestarse en la calle? ¿Por qué la Iglesia ha de crear un partido político para poder hacer política y los sindicatos no? ¿Pero quién se cree que es el partido socialista para decir quien puede hacer política y quien no?.
En fin, la moraleja de todo esto, si es que tiene alguna, está muy clara para el Partido Socialista: donde las dan, las toman.
Pues eso.

PS: Rogelio Alonso wrote: “Paul Wilkinson, precursor de los estudios sobre terrorismo, identificaba la militancia como un decisivo factor diferencial entre el terrorista y sus víctimas, o sea, la sociedad y el Estado. Mientras el terrorista fanatizado se convierte en un comprometido militante, la respuesta antiterrorista adolece a menudo de un activismo tan entregado, quedando en situación de desventaja”

Cádiz

Dormimos de un tirón y desayunamos como marqueses. Nos volvemos a poner en ruta. Nos acercamos a la playa de Zahara. El atlántico está embravecido. Aún hay muy poco edificado, imagino que por la lejanía a Madrid y por el viento del Levante. A escasos metros mar adentro están los restos de un barco hundido. Un cartel de la Junta lo anuncia. El clásico modelo de gestión pública que considera que para qué vas a quitar la chatarra si es más barato poner un cartel que lo avise. Giramos hacia el norte y nos dirigimos a Cádiz, la legendaria Gadir. El camino es ligero, hay autovía y se hace de un tirón. Entramos en la ciudad por la avenida Cayetano del Toro y recorremos la arteria urbana hasta el final. Nuestro hotel se ubica en pleno casco, a pocos metros de la plaza de la catedral. Aparcamos y recorremos el casco. La ciudad es hermosa. Está limpia y sus calles del XIX introducen al viajero en otro mundo. Parece Filadelfia, apunta con buen tino Jimena, al ver la cantidad de placas que recuerdan que aquí, en 1812, con las bombas que tiraban los fanfarrones, se hacían las gaditanas tirabuzones. La muerte de Gravina, fruto de las heridas de la guerra. Las primeras Cortes de la era moderna en nuestro país, la primera Constitución. La unión de los españoles de ambos hemisferios. La catedral, que podría estar en La Habana. Los diputados catalanes pidiendo a las Cortes que dividieran el país de manera racional en provincias. Entramos en un par de librerías de viejo. Seguimos paseando. Una ciudad orgullosa de lo que fue. Se nos echa la noche encima. Cena, campanadas y a dormir. Mañana volvemos a casa.

PS: El turismo empieza a convertirse es una de las mayores catástrofes naturales de la humanidad. Pronto habrá que organizar una especie de Greenpeace para defenderse de plagas tan nocivas. Tener que sufrir la presencia de ignorantes rebaños en los lugares más prodigiosos es una tortura muy superior al placer de contemplar cualquier obra monumental de cerca.
Boadella, Albert: Adiós Cataluña. Crónicas de amor y de guerra. Espasa, Madrid, 2007. página 194

Rumbo al sur, por los pueblos blancos

Madrugamos y partimos rumbo al este. Nos acercamos a Arcos de la Frontera. Un pueblo blanco, de la Andalucía del llanto. Precioso. Las calles nos llevan a Grecia o a Marruecos. Bien cuidado. Recoleto. El pueblo pende sobre un cortado. La cafetería del Parador tiene una vista que deja sin aliento. El castillo es privado, del Marqués de Tamarón, lo cual me alegra. La Iglesia está cerrada por restauración. Carteles y más carteles de la Junta, informando todo lo que hace por el ciudadano. El pueblo nos deja con la boca abierta. Ponemos rumbo al sur, hacia Medina Sidonia, de la cual podemos disfrutar poco porque el Ayuntamiento se ha empeñado en despitar a los turistas con señalizaciones alocadas que colman nuestra paciencia. Almuerzo en una venta, de camino a Vejer, final del viaje por hoy.

Vejer soprende desde lejos. Encaramado en un risco el pueblo mira desafiante al viajero. Con cierta prevención, subimos la pendiente de más del 10% hasta llegar a la Plaza. Allí nos espera La Casa del Califa, recomendación antigua de Rosi. Impresionante. Un conjunto de cinco casas unidas y restauradas con mimo para generar el alojamiento. La cal blanca. El perfume. Las vistas sobre la parte nueva del pueblo son espectaculares. La habitación, sencilla, pero no necesitamos más. En este momento, tomamos un te marroquí con Clausius, que amablemente se ha acercado desde Chiclana a vernos. Después, paseamos por el casco. Una nota rompe la paz de la tarde. Algún desaprensivo ha sugerido al Ayuntamiento que ponga altavoces por el casco, y nos bombardean con villancicos, a todo volumen, sin nadie en la calle y en inglés. Qué forma de romper la paz del momento.

Cenamos en la Casa del Califa. En mi caso, comida libanesa. Se ha hecho tarde y va siendo hora de recogerse. Hay silencio en Vejer.