Melancolía

Es fácil dejarse llevar por la melancolía. Mientras esperaba a unos amigos, paseaba la noche del sábado por el Mercado. Los mismos olores. Faltaba la gente en el futbito, pero los recuerdos se me acumulaban. Con ocho años, mi padre fijándonos la identidad a su pueblo, no al Mercado (fundado por gente de “una raza húngara” me decía mi abuela).

- Con diez años, llevando al cuartel los libros de gestión de la pólvora, mandado por mi abuelo.
- Las abejas. El pastor alemán.
- Con catorce, bañándonos en la peña o bajo el puente. Sigue oliendo igual el Mercado. Las noches, siempre frías, son una delicia para los sentidos.

Se me vinieron a la cabeza los versos finales de aquel poema de Juaristi, titulado “Las viejas amistades”.

A quien pedirás cuentas de tus años inútiles,
parte maldita que cediste al viento,
hoy, que empieza el verano,
y te faltan las viejas amistades.

La fuerza evocadora de los versos es brutal. Pero no, no fueron años inútiles. Me hicieron como soy.