La Florida. Patriotas (VI)

Me acerco con Mi General a su puesto de trabajo. Un cubículo de manual, como los de Dilbert, santo patrón de todos nuestros gremios. Un desayuno. Son argentinos, bueno, ella en realidad es de Luarca aunque se crió en la Argentina y ahora lleva ya varios años en Miami. En la oficina hay de todo, pero predomina el elemento hispano: panameños, portorriqueños… Cuando llega la hora del almuerzo (que viene a coincidir, más o menos, con la hora a la que en España bajo a echar el café) se viene con nosotros Juan. Nació en La Habana, pero siendo aún un crío tuvo que irse del país. Bahía de Cochinos, ya saben. Vivió en Puerto Rico y luego en los Estados Unidos. Buen tipo, y con una vida bien interesante. No ha estado nunca en Europa. A ver si anima y viene a vernos. Comemos en The Knife, un asador argentino. La carne es magnífica, pero no tengo yo el cuerpo ya para disfrutar de la carne roja. Sigo mi tour.

Las banderas. Las omnipresentes banderas norteamericanas. No me parece mal, cada uno que saque lo que quiera, aunque la verdad es que no lo veo con admiración. Mucha gente en España te dice: “hay que ver estos tíos, sin complejos, ahí con su bandera”. Qué quieren que les diga. Uno no necesita banderas para ser mejor persona, para respetar al otro. Las banderas son trapos de colores. Y el patriotismo, lo sigo pensando, el último refugio de los canallas. Será mi juventud ácrata, pero cuando veo tanta bandera (la suya, la nuestra, la catalana o la vasca) no puedo evitar acordarme de aquella canción de La Polla Records: “un patriota, un idiota”.

PS: Loquillo dixit: "Sin líder a quien adorar / ni izquierda ni derecha / que me obligue a avanzar. / Desconfiado como un animal / que defiende su espacio vital"