Jerez

Deslumbra el sur. Sobre todo a los castellanos, tan austeros, tan adustos. 

Madrugamos para volar a Jerez de la Frontera. Cuando aterrizamos, descubrimos que un autobús de la Junta de Andalucía te deja en el centro del pueblo por noventa y cinco céntimos. Lo tomamos. En el fondo, es una forma de desgravarnos impuestos. Nos alojamos en el Barceló Jerez, ubicado en lo que un día fue el convento de María Auxiliadora. Bien situado, a un paso del casco histórico. Dejamos las cosas y salimos a ver la ciudad. Tras algún problema para recoger el coche de alquiler (es la tercera vez en tres ocasiones que tengo problemas con avis. Magnífico), nos acercamos a la Oficina de Turismo. Es sábado y todo cierra a las dos. Casi mejor, así podemos perdernos por el casco sin cargo de conciencia. A la hora del almuerzo nos dirigimos, recomendaciones del señor Giner, a La Cruz Blanca. Presa con jamón ibérico sobre salmorejo templado. Delicioso. Con lo que no puedo es con la palomino fino. Si el ¿vino? blanco me dice poco, el Barbadillo hecho con palomino fino no me sabe a nada. Seguimos de paseo, sin rumbo, por Jerez. Tantos años después, la muerte de Juan Holgado sigue flotando sobre la ciudad. Pintadas en los muros recuerdan su muerte. 
Los sindicatos claman contra el "terrorismo laboral" del Ayuntamiento colgando una pancarta de un local que imagino cedido por el propio alcalde. Banalizar las palabras es el primer paso para que pierdan valor los hechos. Sabrán estos lo que es terrorismo. Nos recogemos, reventados, un rato en el hotel, para coger fuerzas para la cena. Leemos. Ha caído la noche cuando salimos a recorrer la ciudad en un autobús turístico. La guía no tiene empacho en mentir a cada paso ("Jerez, con 210.000 habitantes, es la tercera ciudad más grande de España"). Habla, además, mal. Algún sujeto no le concuerda con el predicado pero le da igual. Usa sustantivos erróneamente. No tiene más de veinticinco años. Estudió en democracia y se ha tragado ya la primera y la segunda modernización de Andalucía. Esta es la España del Informe Pisa, en directo.

Finalmente nos vamos a dormir. Fascinante Jerez, con sus casas, tan lejanas de las mías, con sus bares, tan lejanos de los míos, con su sol de invierno...

PS: Cuando le preguntaron a Ortega qué le parecía Salazar, contestó: "Bien, muy bien, no se puede gobernar mejor a ocho millones de difuntos". Citado por Gregorio Morán, de las Memorias de Julian Marías, en El maestro en el erial: Ortega y Gasset y la cultura del franquismo. Tusquets, Barcelona, 2002. Página 84

Retirada

Aprovecho la vuelta de Jimena de provincias para pasar por la biblioteca mientras hago tiempo para ir a buscarla. Aunque estoy ya más entero, me fatigo enseguida. Saco tres libros, con la esperanza de leerlos lo que queda de vacaciones, si es que el trabajo me lo permite. Detrás de los dos primeros llevaba cierto tiempo:

• Confesiones de un diplomático, de Inocencio Arias, el hombre que representaba a España en la ONU cuando comenzó la guerra de Irak. Quiero conocer su versión.
• Corre Rocker, algo así como las memorias de Sabino Méndez, un compositor musical que en la última campaña apoyó a Ciudadanos. En fin, Loquillo forma parte de mi adolescencia, así que quiero conocer también su visión de los ochenta.
• La España de Primo de Rivera, de González Calleja. Se trata de un periodo que conozco poco, más allá de los tópicos al uso. A ver qué tal.

En fin, mañana, y de cara a celebrar que por fin acaba este año, Jimena y yo marchamos a la provincia de Cádiz. Unos días de relax por Jerez, Barbate, Cádiz, Vejer, Arcos... Llevamos coche y gps, así que se admiten sugerencias respecto a lugares interesantes para ver, posadas para almorzar y caldos locales para degustar. Ya lo dijo Julio Camba. Como fuera de casa no se está en ningún lado.

Un rastro díficil de seguir (después de la guerra)

Pero la relación entre el fascismo y el comunismo no finalizó con la ruptura nazi del Pacto entre la Unión Soviética y Alemania. Leyendo la monumental Postguerra, deTony Judt (interesante libro del que algún día espero hablarles si no me he muerto antes de acabarlo) descubro algunos datos interesantes.

Agárranse y vayan quitándose de la cabeza la desnazificación de Alemania Oriental: "A principios de la década de 1950, más de la mitad de los rectores de centros de enseñanza superior de Alemania del Este eran antiguos miembros del partido nazi, como también lo era el 10% del parlamento una década más tarde. La recién fundada Stasi [...] no sólo asumió las funciones [...] de la Gestapo nazi, sino también a muchos miles de sus empleados e informadores. Las víctimas políticas del nuevo régimen comunista, a menudo acusadas de "criminales nazis", fueron arrestadas por policías ex nazis, juzgadas por jueces ex nazis y vigiladas por guardias ex nazis en cárcerles y campos de concentración de la época nazi adoptados en bloque por las nuevas autoridades". (Judt, Tony: Postguerra. Historia de Europa desde 1945. Taurus, Madrid, 2006. Página 102.

Quizá Alemania del Este fuera una excepción, pero no. Veamos Italia. Piensa uno en Novecento y se imagina una guerra a muerte entre el honrado pueblo trabajador y el repulsivo fascista encarnado por Donald Sutherland. Pues tampoco. Volvemos a Judt, en la misma página arriba citada: "En Italia, [...] la moderación del Partido Comunista Italiano durante la postguerra probablemente se debió en parte al hecho de que muchos de sus potenciales partidarios habían estado comprometidos con el fascismo". En fin, que al final de la película en realidad Attila no muere sino que va a alistarse al Partido Comunista de la mano de Olmo.

Y es que ya lo decía Oriana Fallaci. Existen dos tipos de fascistas. Los fascistas y los antifascistas.

Pues eso.

Un rastro difícil de seguir (durante la guerra)

La maestría de la izquierda manejando la información y los recuerdos no tiene parangón en la historia contemporánea. Les he hablado alguna vez de El fin de la inocencia. Leánlo. Cómo el comunismo soviético entregó a Hitler a los comunistas alemanes. Hace poco salió publicado en Francia Liquidar a los traidores, en el que se relata, con pruebas en la mano, la deriva asesina de los escuadrones de la muerte del comunismo francés en la segunda guerra mundial.

El tema me busca y me lo encuentro a cada paso. Esa relación, ahora silenciada, que hubo durante años entre el comunismo y el fascismo. Missie Vassiltchikov habla en sus diarios de Roland Freisler. Personaje curioso que quizá a usted, como a mi, no le suene de nada. Freisler nació en Alemania en 1893, luchó en la Gran Guerra y regresó de Rusia convertido en un ferviente comunista. En una evolución que la historia demuestra mucho más natural de lo que nos han hecho creer, se afilió al Partido Nazi en 1925 y llegó a presidir los Volksgerichtshof (Tribunales Populares) con los que el nazismo liquidaba, durante la guerra y en medio de escarnios, a todos aquellos a quien consideraba sus enemigos. Por ironías del destino, murió en medio de un juicio durante un bombardeo aliado.

• Pero no es una excepción. Mussolini fue un alto cargo del ala izquierda del Partido Socialista Italiano antes de fundar los Fasci Italiani di Combattimento.
• Oswald Mosley, el fundador de la British Union of Fascists, fue diputado del ala izquierda del Partido Laborista inglés.
• Hendrick de Man, uno de los dirigentes del Partido Socialista Belga, acabó siendo miembro de la Unión Nacional Flamenca y ministro de Trabajo en la Flandes ocupada por los nazis.
• En fin, el fascismo francés se nutrió, en sus inicios, de una parte importante de cuadros de la SFIO.

Es absolutamente sorprendente la cantidad de dirigentes fascistas que provenían de las filas de la izquierda o de la extrema izquierda.

¿Saben de alguno que proviniera del campo de los liberales?.

Mañana, si tengo un rato, les cuento lo que pasó, además, después de la guerra, con muchos nazis y fascistas. Se van a llevar una sorpresa. O no.

Navidad 2.0

Aprovecho el viaje de Jimena a provincias, en este caso a la españolísima Gerona, para ponerme pocho. Así puedo dar vueltas como un loco en la cama mientras toso como si fuera un moribundo sin molestar a nadie.

Así que, entre curre y curre, iba a meterle, desocupado lector, un rollo de no te menees sobre la paganización de la navidad, pero como lo que iba a escribir yo lo publicó Juaristi el domingo, me ahorro el trabajo.

Así que únicamente le voy a dejar un video, pero haga el favor de verlo. Son poco más de cinco minutos, pero creo que son bastante reveladores del mundo que se nos viene encima.

Disfrútenlo y feliz navidad, nada de bobadas de esas progres del solsticio de invierno o las payasadas esas de citar al simplón en las postales.

Feliz Navidad, a secas.

La guerra desde dentro

Hay libros que acaban siendo publicados por azar. En ocasiones, esta circunstancia les añade valor, porque el autor no los escribe pensando en la posterioridad. Hace un par de años, El Acantilado, quién sino, publicó Los diarios de Berlín, de la joven rusa Marie Vassiltchikov. El libro es fascinante por varias razones. A través de su implicación en el golpe de julio de 1944 contra Hitler, podemos ver como una parte de alta sociedad alemana veía cómo el cabo austriaco estaba llevando al país a la destrucción. El heroismo de los que participaron, como Adam Von Trott. Pero también, sus juicios sobre el mundo que le rodea. La necesidad de seguir viviendo aún bajo la guerra (el 20 de diciembre de 1943 anotará en su diario que no ha querido hacerse una permanente sino "algo más sencillo, más adecuado para los ataques aereos"). Su amistad con diplomáticos destinados en Berlín (suizos, suecos, croatas, y también españoles, como los Hoyos o los Oyarzábal). La solidaridad de clase entre los aristócratas europeos, auténtico embrión de la Europa comunitaria. El temor a la llegada de los rusos. Las lealtades inquebrantables que van cambiando de bando a partir del otoño de 1944. El temor por los amigos que luchan en el frente. La lucha por conseguir algo más que pan negro. Los viajes en tren por una Alemania devastada...

No dejen de leerlo.

PS: cascado. Una gripe, ahora que llegan las vacaciones. Hay que joderse.

PD: en el sorteo de navidad, lo mismo de siempre.

Fronteras

Es una magnífica noticia. Tras el horror que en Europa central y oriental supuso el ascenso de los fascismos primero y la tortura de los regímenes comunistas después aquellos países van recuperando, poco a poco, la normalidad. Ya saben los desocupados lectores que el perdíu siente cierta debilidad por aquella Europa, ahora que puede ir descubriéndola gracias a la literatura por un lado y al turismo de masas por otro.
Esta madrugada, nueve Estados se han incorporado al Espacio Schengen, lo que supone, en la práctica que los ciudadanos de esos Estados, más los del resto de Schengen, podremos movernos por dichos lugares sin más necesidad que el DNI. Sin pasos fronterizos. 24 países ya y más de cuatrocientos millones de habitantes pudiendo movernos como Pedro por su casa.
Se acaban así las colas en la frontera. El ser mirado como un extraño por parte del funcionario de turno. El tener qué explicar a qué vas a ese país (¿Y a usted qué le importan, dan ganas siempre de contestar?). Sólo los regímenes cerrados, mayormente de izquierdas, imponen restricciones a sus ciudadanos para viajar. En Cuba están tan seguros de las ventajas de su régimen que las personas que se van tienen sobre sí la amenaza de expropiación si no vuelven en un plazo razonable. En Corea del Norte, directamente, no se puede salir.
Cada frontera que cae, dentro de Europa, es un triunfo de la razón. Cada persona que viaja, un gol por la escuadra al nacional-socialismo de los políticos de provincia. Cada idioma que se aprende, un seguro de libertad contra la tiranía.
Movámonos.
Viajémonos.
Conozcámonos.
Bienvenidos a casa.

PS: curiosidad para curiosos. ¿Quieren saber cómo está cambiando la vida de los búlgaros el dinero comunitario, tras los años del horror comunista? Dense un paseo por esta página. Es muy interesante.

PD: “Que nadie me hable de nacionalismo español, porque no existe; lo practican sólo algunas momias nostálgicas. En España el único nacionalismo existente es el periférico”.
Boadella, Albert: Adiós Cataluña. Crónicas de amor y de guerra. Espasa, Madrid, 2007. página 150.

A la trena, oé, a la trena, oé...

Los jueves, alejados ya de la tentación bananera del polvo del camino, han dictado sentencia. La justicia, siéndolo, recoge lo que todos sabíamos ya. Que KAS era parte de las entrañas de ETA y que Ekin era su corazón. Por eso alegra ver al presunto periodista Salútregui, nombrado por ETA para dirigir al vocero de la banda, condenado a doce años de prisión. Alegra ver a Javier Alegría en la trena, igual que a Pablo Gorostiaga y al resto de gentuza encausada.
Y también alegra, qué quieren que les diga, ver las reacciones del nacionalismo incruento a la sentencia: si para EA la sentencia es “una aberración jurídica” y Aralar la califica de “puramente política”, es que vamos todos por el buen camino.

PS: Con Pagoda y Ezhov desapareció una generación entera de chekistas de alto rango. Sucedía con no poca frecuencia que las personas confinadas en los principales campos y cárceles más tarde o más temprano recibieran como compañeros de celda a sus investigadores.
Laqueur, W: Stalin. La estrategia del terror. Ediciones B, Barcelona, 2003. Página 115.

Vividores del mundo, uníos

Cuánto vividor. La expresión no es mía, es de mi padre, pero qué verdad es. Ahora resulta que si compro un cedé para grabar las fotos de mi sobrina, debo pagar preventivamente un canon a los autores. Si compro un pincho usb para llevar un proyecto encima, debo pagar un canon preventivo a los autores. Y yo me pregunto. ¿Para cuándo el canon a la hoja en blanco, susceptible de ser fotocopiada? ¿Para cuándo el canon al coche, susceptible de convertirse en elemento para disfrute de copias piratas? ¿Y un canon por domicilio?
Cuánto jeta. Cuánto vividor a costa de mis ingresos. Sinceramente, ¿Pierde algo España si el tal Herrero deja de dirigir, o el tal Silva de escribir? Que vivan como quieran, y que se dediquen a los que les apetezca, pero no a mi costa. Un grupo de presión, es lo que son, que busca saquear el dinero del bolsillo del contribuyente para llenar el suyo. Ni más ni menos, así que no disfracen con retórica progre el asalto al tren del dinero.


PS: estuvimos viendo Deseo, peligro del taiwanés Ang Lee. Qué tostón de película, la puta que lo parió. Guión confuso, protagonistas endebles, metraje largo de cojones. Lo único interesante, algunas escenas de cama, bastante instructivas por cierto.


PD: “La compensación por copia privada, mal llamada canon digital, no es un impuesto, ni una medida arcaica ni indiscriminada, sino el más progresista de los derechos de propiedad intelectual […]”. Segundo punto del manifiesto de los autores leído en la SGAE el 18 de diciembre de 2007.

Pisando fuerte

Somos un país algo cutre. Nunca nos ha importado lo más mínimo que año tras año, década tras década, siglo tras siglo, no rasquemos bola en los Nobel, y sin embargo dedicamos una pasta a promocionar deportes para ver si no hacemos el ridículo en las olimpiadas. Como si fuera más importante conseguir tres medallas de oro (fabricadas por mano de obra esclava, por cierto) en Pequín, que logar algún premio Nobel alguna vez.
Viene esto a cuento de la que se ha montado en Pisa. No sé qué es más patético. Si la reacción del simplón echándole la culpa a Franco, si la de los progres cuyos hijos van a escuelas privadas diciendo que en Finlandia la educación es pública o la de algunos consejeros, como la canaria de educación, diciendo que a ellos no los mide ni-pisa-ni-nadie-y-a-mí-el-pelotón-sabino-que-los-arroyo.
En los resultados de Pisa se ve el gran fracaso colectivo de la sociedad española de los últimos treinta años. Una educación primaria empobrecida, una educación secundaria disminuida y una educación universitaria lamentable. Con todos los partidos. Gobierne quien gobierne. Es lo que tiene tener socialistas de todos los partidos en el poder. Y no pasa nada. La solución siempre es más dinero. Y nadie protesta. Especialmente significativos son algunos casos. Cataluña, que camina al galope hacia un modelo productivo basado en la ausencia absoluta de valor añadido basado en el conocimiento. El País Vasco, que prioriza su modelo D en educación para llevar a sus alumnos, con buen ritmo y alegría, directamente a la edad de piedra. Andalucía, treinta años de gobiernos sociatas para seguir exactamente en el mismo lugar. Únicamente en Madrid, con el tema de los colegios públicos bilingües, parece verse algo de hierba en este páramo desolado y desolador que es la educación en España. En Baleares lo planteó Matas, pero el gobierno de progreso lo ha echado para atrás. ¿Qué atrevimiento es ese de que los hijos de los obreros aprendan idiomas?
En fin, desocupado lector, lo que me deja perplejo es ver el poco debate que PISA genera en nuestro país. Aquí todo es hablar de la propina del café o del conejo de nochebuena. ¿Es que somos todos gilipollas?


Ps: La Institución se declaraba partidaria de una nueva forma de enseñanza, la enseñanza intuitiva y en contra de la tradicional, que era memorística y abstracta. […] También quedan prohibidos los deberes.
Marco, José María: Francisco Giner de los Ríos: pedagogía y poder. Península, Barcelona, 2002. Página 254.

Casi unas memoras

Hace años que me cae bien Boadella. Alguien que ha sido antifranquista a principios de los setenta, y antinacionalista en nuestra época es alguien de verdad comprometido con la verdad y la libertad. En Canarias devoré su último libro, Adiós Cataluña. Muy interesante. En el libro, siguiendo la estructura que le he leído en alguna ocasión a Vargas Llosa, se alternan los capítulos del amor (sobre todo por Dolors, su pareja, pero también por la tauromaquia o el arte) con los de la guerra.
Para ser interesante, un libro de memorias tiene que contar una historia relevante y debe estar bien escrito. Ambos supuestos se dan en el libro. Ahí les lanzo algunos retazos de su contenido
Su relación con su pareja. Su amor por la pintura.
Sus primeras luchas contra el franquismo, con la dictadura aún en pie. La impostura de ser antifranquista en 2007.
Sus problemas con los miembros de la compañía, a cuentas de la propiedad de la torna, ante la entrada de milicianos comunistas que nunca entendieron el carácter ácrata de Els Joglars.
Sus primeros problemas con ciu, a cuenta de banca catalana. Una de las primeras personas en ver los problemas que iba a traer a Cataluña la instauración de un régimen catalanista que sustituyera, a veces únicamente cambiando la chaqueta, al franquista.
Su aversión a Tàpies.
El papelón de los socialistas, riéndoles las gracias los primeros años, cuando iban de oposición, hasta los últimos con ellos ya en el gobierno
Sus problemas con tevestrés.
Sus dardos son certeros, porque como los catalanes han asumido el marco del nacionalismo, se dan por sentadas auténticas aberraciones. Ahí está su justificada querella y su indignación con el alcalde de Bellpuig. ¿Cómo pueden estar tranquilos los catalanes sabiendo que viven en un país en el que una Administración Pública, con dinero público, se permite dedicarse a premiar y a castigar a los buenos y malos catalanes. ¿Se imaginan ustedes a un Ayuntamiento de Zamora premiando cada años a los buenos y malos españoles? ¿Qué será la próximo? ¿Entregar una estrella de David a los votantes del pepé? Franquismo en grado sumo, el de la gentuza de Bellpuig.
El libro aborda también el proceso de progresiva desaparición intelectual del socialismo catalán para deslizarse por la pendiente del catalanismo socialista. De ahí surge la reflexión que llevó en fin a la creación de Ciudadanos.
Interesantes memorias, en fin, de uno de los catalanes más lúcidos, más comprometidos con la libertad y que, avergonzada debería estar la clase política de aquella región, ha decidido no volver a trabajar allí.

PD: El miércoles 17 de julio de 1940 la joven Marie Vassiltchikov, una emigrada rusa que vivía en Berlín desde el golpe bolchevique anotaba en su diario, tras haber tenido una conversación con algunos alemanes que se oponían en privado al nazismo pero que en público mantenían un prudente silencio: "[...] la actitud que adoptan [...] a veces me da mucho miedo. Porque, si no defienden sus creencias, ¿adónde iremos a parar".

PS: frío invierno siempre gris te acaba doblegando

Desolador

Hay algo desolador en la forma en la que occidente está ¿abordando? el tema de Kosovo. No, no hablo ni siquiera como español. No me preocupa tanto el posible efecto contagio que la independencia de la provincia serbia pueda tener en España. Intento ir un poco más allá. Setenta años después de desaparecido el nazismo, el mapa de Europa oriental es un calco del mapa con el que soñó Hitler. Un Estado para cada etnia, nosotros para euskadi y euskadi para dios. Un horror. En realidad, no hemos aprendido nada. Somos tan idiotas que hemos asumido el discurso, el marco diría Lakoff, del nacionalismo etnicista más horroroso. A cada pueblo su Estado. Y que cada Estado construya su nación étnicamente pura.

La debilidad del pensamiento nacionalista es inversamente proporcional a su capacidad para prender en las masas. No tiene porqué haber Estados étnicamente puros. Es más, las minorías están mejor tratadas en Estados complejos que en Estados homogéneos. Era más sencillo ser croata en Yugoslavia en los ochenta que ser serbio en Croacia en este inicio de milenio. La asunción del discurso nacionalista es su victoria más profunda. Los kosovares necesitan un Estado. Mentira. No digo que no tengan derecho a él, digo que es mentira que esa sea la "solución natural". Los kosovares necesitan infraestructuras, educación, sanidad e inversión.

Este discurso nacionalsocialista ha sido también adoptado en occidente, de mayor o menor grado, por los socialistas de todos los partidos. Los nacionalismos periféricos lo tienen claro, en Cataluña, sólo en catalán, en Galicia, sólo en gallego. Hay que crear estados étnicamente puros, unidades de destino en lo universal en los que los ciudadanos pasen a ser súbditos monolingües de clases políticas bilingües o trilingües.

En fin, sesenta años después, Hitler estaría orgulloso de ver cómo la Europa central y oriental se ha ido transformando en un mosaico de Estados inertes pero todos con label de pureza extendida a toda la población. Los éxodos. La brutal imagen de la gente desenterrando a sus muertos para llevárselos a su parte de la ciudad.

Desolador, en fin, ver como los patéticos nacionalismos europeos pugnan por construir sus estaditos siguiendo el esquema de 1930. Qué buenos súbditos se perdió el caudillo austriaco. Y qué poco tardarían, hogaño como antaño, en ponerse a sus órdenes con tal de las botas alemanas garantizaran sus fronteras.

PS: José Antonio Aguirre, presidente del PNV y primer lendacari del gobierno vasco: "Creemos en el talento político del Führer, en su sagacidad, en su alto espíritu de comprensión y esperamos que en el nuevo orden a establecer en Europa y particularmente en España, el problema vasco será tenido en cuenta".

Fuerteventura. Impresiones

Uno de los días nos acercamos a Fuerteventura. La concesión del ferry la tienen dos compañías diferentes. El viaje dura apenas quince minutos. Desembarcamos en Corralejo. Tenemos un guía de lujo. Ya saben, aquello de que la familia es el único hotel abierto veinticuatro horas. Un reencuentro es siempre hermoso. Nos acercamos a Cotillo para ver la parte occidental de la isla. El mar está embravecido. Es hermoso. La playa, algo nudista, nos sorprende por lo agreste. “El pescado de esta parte de la isla se paga más caro que la de la otra, precisamente por la bravura del mar”, apunta jotabé. Almorzamos junto al mar. Como no puede ser de otra manera, en algún momento de la conversación sale Sanabria. El camarero, que resulta ser paisano, está al quite y nos cuenta: es de Benavente y echa de menos los inviernos fríos de la ciudad de los dos ríos. Seguimos en ruta y bajamos hacia Tindaya. El paisaje es desolador y me recuerda a lo que debió ser en su día la provincia española del Sáhara. Algunas casas. Alguna palmera, carreteras y horizonte. Un horizonte que la mirada es incapaz de abarcar. Ninguna vida, en realidad. Alguna que otra foto. Giramos hacia la parte oriental de la isla, para entrar en Puerto del Rosario, antiguo Puerto Cabras, actual capital de la isla. Volvemos a Corralejo por la costa oriental y atravesamos el Parque Natural de las Dunas de Corralejo. La arena del Sáhara se va depositando, sin prisa, sin pausa, en esta parte de la isla. El futuro ya está aquí, le digo a jotabé mientras atravesamos las montañas de dunas. Volvemos a Corralejo y embarcamos.
Apenas hemos tenido contacto con canarios. El personal de los servicios es extranjero o peninsular. Tengo la sensación de que lo que ha mantenido a Canarias en España, especialmente durante los años de la descolonización africana, han sido dos cosas: la presencia marroquí, a menos de cien quilómetros de Fuertenventura, elemento de disuasión suficiente para lo que pudiera ser el incipiente independentismo canario. El otro factor es el odio feroz y cainita que hay entre islas. Las declaraciones de los altos cargos de los cabildos de Tenerife y Gran Canaria, unos en contra de los otros, no encuentran parangón, creo, en ningún otro lugar de España.

PS: está claro que con dos tardes no le bastaba. Cuatro años después, y el simplón de león sigue sabiendo de economía lo que sabe el rojerío medio en este país. Nada. Pero nada de nada.

Lanzarote. Impresiones

Ando de acá para allá y así no hay manera de escribir. Impresiones sobre Lanzarote.
La presencia de César Manrique y un cierto sentido común ha mantenido una estética en la isla que se aleja del horror de la modernidad; pueblos blancos, con dos alturas, que se integran perfectamente en un paisaje volcánico.
La lava. Para un peninsular de tierra adentro, los campos de lava son un paisaje fascinante sobre el que se alternan la admiración y una cierta repulsión. Soledad. Y ausencia de vida, para los que crecimos viendo el agua recorrer el pueblo en los caños.
Las carreteras. Magníficas. Qué importantes son las infraestructuras para conseguir un cierto nivel de desarrollo.
El Timanfaya cierra a las cinco de la tarde. Así, con dos cojones. No, no es que cierre el Centro de Interpretación, es que cierra el Parque entero. Ole.
La gasolina, a ochenta céntimos el litro. Me muero de risa. ¿No habíamos quedado que los impuestos a la gasolina son por el perjuicio que causa al medio ambiente? ¿Qué pasa, que la gasolina que se quema en Lanzarote no contamina?
La iluminación nocturna de los pueblos es, en general, deficiente y escasa.
La comida, muy buena en el Meliá Salinas de Teguise. En el resto de la isla, regular.
Los vinos, interesantes los blancos hechos con malvasía. Más flojos, en general, los elaborados con listán blanco. El hotel en el que nos alojamos, el Beatriz Costa & Spa (y…) era un micromundo en sí mismo. Una estética ciertamente hortera (moqueta, cascadas…). La comida del buffet, floja. Las actividades nocturnas, depresivas. Ni una baraja en todo el hotel. Lo mejor, el spa, las habitaciones, la pista de padel y las piscinas.
Lo peor de todo; enterarnos el último día, cuando íbamos al aeropuerto, de que había un casino en la isla.

PS: esta gentuza filototalitaria es la que quiere erigirse en la conciencia intelectual de occidente. En Europa al menos podían hablar de La traición de los clérigos. Aquí más bien hablemos de la defección de los cómicos de media legua.

Patriotismo vitivinícola

Las fuerzas vivas de la provincia están a punto de iniciarme un proceso político por cosmopolitismo, dado mi poco entusiasmo patriótico revolucionario. Así que ahí van algunas cosas importantes, en clave zamorana:
Sale al mercado el primer crianza hecho 100% con Juan García, la uva cultivada en terraza en los arribes del duero zamoranos. Una gran noticia para una de las denominaciones de origen más jóvenes y con mejor futuro de España. Por cierto que si no han estado nunca en los arribes, no saben bien lo que se pierden.
Éxito organizativo del campeonato europeo de cross organizado en Toro. Para una vez que en la provincia se hace algo de relevancia europea, hay que lucirlo. Todo el mundo quedó encantado. Pues que se sepa, coño.

PS: Gaspar Juseín, tengo una pregunta para usted, ¿Cómo se llama esto? Mida bien sus palabras que, si no me gustan, soy capaz de proponer una campaña de denuncia contra usted por apología de regímenes fascistas.

PD: predicando en Ses Illes

Un viaje, un libro, un poema

Quizá es cierto que los varones tardamos más en madurar. Un libro. Cuatro amigos, de David Trueba. Un poema de Luis Alberto de Cuenca: Cuando pienso en los viejos amigos.

Este puente nos hemos ido cinco amigos, sin parejas, a Lanzarote. A hacer esas cosas que a las mujeres les ponen nerviosas. A saber. A ganar al mus. A perder al padel. A bañarnos. A echar el rato en el spa. A hablar de fútbol. A comer. A cenar. A vaguear. A leer el periódico. A roncar. A hablar de política. A no tener horarios. A hablar, en suma, de ese tipo de cosas de las que hablamos los varones únicamente cuando no hay mujeres cerca.
El hotel tenía un punto hortera, pero eso ya se lo contaré, desocupado lector, otro día.

Uno se va haciendo mayor y va viendo como su vida cambia. Cada vez estamos todos más ocupados. Cada vez todo va más rápido. Los amigos van desapareciendo de nuestras vidas. Algunos siguiendo de manera precisa el esquema que canta el poeta: “Cuando pienso en los viejos amigos que se han ido / de mi vida pactando con terribles mujeres / que alimentan su miedo y los cubren de hijos / para tenerlos cerca, controlados e inermes”. El último verso es magnífico: tenerlos cerca, controlados e inermes. Esa concepción de la pareja como una anulación y no como una suma. Así que la propuesta era ¿Por qué no darnos un homenaje los amigotes? Y ahí fuimos. El hijo del Carolito, compañero de victorias al mus. Carles, un toque de clase para un viaje tan desaseado. Àngel, un senabrés impasible, y Jaime, un toque italiano aderezado con ronquidos imposibles. Frases célebres del viaje: “el camarero gasta bromas”; "pero si eso no sabé a ná". Hemos vuelto reventados, a incorporarnos de nuevo a la vida diaria. Siempre es un placer volver a casa, y más cuando es Jimena la que espera, dormida, bajo el nórdico.

La semana viene apurada (mañana toca Palma y pasado Extremadura), pero a ver si tengo un rato y les cuento mi impresión de las islas. Y también de mis lecturas. He devorado el Adiós Cataluña, de Albert Boadella. Muy recomendable para los catalanes del “aquí-no-pasa-nada-nos-comemos-la-tostada-ni-siquiera-te-levantas-del-sofá”

Si fuéramos...

Si fuéramos unos miserables diríamos, en relación a la bronca que le han montado a los concejales sociatas y comunatas en varias concentraciones contra el terrorismo, que “el PSOE e IU tienen mucho que aprender en términos de convivencia y normalidad”.
Si fuéramos unos miserables proclamaríamos, en relación a un ministro del interior que habla de un tiroteo cuando una de las partes va desarmada, que “los españoles no merecemos un gobierno que mienta”. Eso por no comentar la grandeza moral de un ministro del interior que califica de “fortuito” a un tiro en la nuca.
Si fuéramos unos miserables, le propondríamos al pepé que el lema de su campaña electoral en febrero fuera “El PSOE utilizará tu voto contra España”. En lema bilingüe incluso, por si alguien no se entera.
Si fuéramos unos miserables diríamos, en fin, que en cuanto a que te insulten en manifestaciones, donde las dan, las toman.
Afortunadamente, ni somos todos iguales ni todos tenemos la misma concepción de la vida, de la ética y de la política. Hasta ahí podíamos llegar.

PS: no iré a la mani de hoy. Qué quieren que les diga. Una convocatoria contra ETA en la que no está el Foro de Ermua y sí están los nazis de Esquerra me ofrece poca credibilidad. Además, se me hace duro manifestarme de la mano de esos dechados de democracia y respeto que son la Esquerra, Nafarroa Bai, el Bloque, los ecologetas y toda la patulea de lanas que firma el manifiesto y con los que no comparto ni un solo punto de estrategia contra el terrorismo. Ellos quieren que termine la violencia. Yo quiero derrotar a ETA. Así que ellos por su lado. Y yo, por el mío.

De Cuerpo presente en Capbreton ¿Do están ahora los hombres de voz dura?.

La piedra es una frente donde los sueños gimen
sin tener agua curva ni cipreses helados.
La piedra es una espalda para llevar al tiempo
con árboles de lágrimas y cintas y planetas.

Yo he visto lluvias grises correr hacia las olas
levantando sus tiernos brazos acribillados,
para no ser cazadas por la piedra tendida
que desata sus miembros sin empapar la sangre.

Porque la piedra coge simientes y nublados,
esqueletos de alondras y lobos de penumbra;
pero no da sonidos, ni cristales, ni fuego,
sino plazas y plazas y otra plaza sin muros.

Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido.
Ya se acabó; ¿qué pasa? Contemplad su figura:
la muerte lo ha cubierto de pálidos azufres
y le ha puesto cabeza de oscuro minotauro.

Ya se acabó. La lluvia penetra por su boca.
El aire como loco deja su pecho hundido,
y el Amor, empapado con lágrimas de nieve,
se calienta en la cumbre de las ganaderías.

¿Qué dicen? Un silencio con hedores reposa.
Estamos con un cuerpo presente que se esfuma,
con una forma clara que tuvo ruiseñores
y la vemos llenarse de agujeros sin fondo.

¿Quién arruga el sudario? ¡No es verdad lo que dice!
Aquí no canta nadie, ni llora en el rincòn,
ni pica las espuelas, ni espanta la serpiente:
aquí no quiero más que los ojos redondos
para ver ese cuerpo sin posible descanso.

Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura.
Los que doman caballos y dominan los ríos:
los hombres que les suena el esqueleto y cantan
con una boca llena de sol y pedernales.

Aquí quiero yo verlos. Delante de la piedra.
Delante de este cuerpo con las riendas quebradas.
Yo quiero que me enseñen dónde está la salida
para este capitán atado por la muerte.

Yo quiero que me enseñen un llanto como un río
que tenga dulces nieblas y profundas orillas,
para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda
sin escuchar el doble resuello de los toros.

Que se pierda en la plaza redonda de la luna
que finge cuando niña doliente res inmòvil;
que se pierda en la noche sin canto de los peces
y en la maleza blanca del humo congelado.

No quiero que le tapen la cara con pañuelos
para que se acostumbre con la muerte que lleva.
Vete, Ignacio: No sientas el caliente bramido.
Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar!

Cuando la ideología desplaza...

Esta semana
De un lado, una mujer albanesa. De Tirana. Habla un castellano complejo, trufado de italianismos. Un país pequeño. Aislado. “Todo el mundo está equivocado, -me cuenta que les decían en la escuela- menos nuestro lider el camarada Hoxa”. El horror de los intelectuales que buscan construir el hombre nuevo a costa del sufrimiento de miles de seres humanos anóminos.
Del otro lado, una pareja. Militantes. Jóvenes. El golpe en Chile los envió a un campo de concentración. Dos años. Fueron saliendo de allí por la presión internacional. Los expatriaron por orden alfabético. Les tocó Suecia. Fue una suerte, porque a algunos les tocó Rumanía. Una vida nueva. Hijos suecos en vez de chilenos. La nostalgia. La vuelta, pero ya nada es igual. La ideología vuelve a condicionar tu vida y gestiona el hecho de que tus nietos sean suecos. Y una enfermedad. Y unas personas buenas. Y generosas.
El horror de las ideologías. La importancia de ser capaz de distinguir entre un ser humano y lo que piensa. La posibilidad de construir relaciones humanas más allá de la consigna, de la radio y del periódico.
La importancia de haber de descubierto, cuando llega el momento clave, aquello de que ahora que han ganado los míos, ya no sé si soy de los nuestros.
Mañana, en las campas castellanas de Toro, nos juntaremos gentuza de diverso pelaje: rojos, conservadores, lanas, conversadores, liberales, fachas, socialdemócratas aburguesados, anarquistas…
La tinta de Toro, que une.

PD: físicamente agotado. Pero agotado de cojones.

Liberales de fin de semana y gracias

Me hace gracia el liberalismo de los políticos autonómicos. Ni de Esperanza Aguirre nos podemos fiar ya. Y luego todavía la oposición dirá que es "ultraliberal". Hay que joderse. Liberales todos, hasta que les afecta al cortijo. Supongo que la culpa no es suya. La tentación de usar recursos públicos para mangonear debe ser fuerte. Están las cajas, auténticos cortijos al servicio de sus señoritos. Todas las cajas. La Caixa al servicio de crear un “poder energético fuerte”, como señalaba el inconstitucional pacto del Tinell. Las andaluzas, fusionadas a ostias para que el Marqués de Chaves tenga más dinero en el bolsillo. Cajamadrid, en fin, ejerciendo de brazo armado del gobierno del pepé para defender (¿?) Iberia.
Esto es más sencillo. O se cree en el mercado, o no se cree. Y si se cree, el único factor por el que, creo yo, habría que intentar abortar maniobras empresariales está relacionado con la propia presencia de la Administración; es decir, cuando quien intenta comprar es alguien público o cuando en aquel país no hay reciprocidad para las empresas españolas. En el resto de casos, hay que dejar al mercado actuar. Iberia acabará con otras empresas, porque el sector europeo camina hacia concentraciones. Y no pasa nada. No hay que asustarse. Holanda no se ha quedado sin vuelos ni sin aeropuertos porque Air France haya comprado KLM. Hay que ser menos de pueblo, pero imagino que con el nivel de nuestra clase política, y con nuestros “socialistas de todos los partidos” eso es imposible.
Así que un consejo, desocupado lector. Cuando escuche a un político hablar de “sector estratégico” o de “intereses estratégicos” échese la mano a la cartera.

El correcaminos

- Hoy: Domicilio Aravaca, Aravaca Paseo del Prado, Paseo del Prado Oficina, Oficina casa. (±60 quilómetros).
- Mañana: Domicilio quizá Toledo (±180 quilómetros)
Miércoles: Domicilio Pamplona, Pamplona Vitoria, Vitoria Domicilio (± 900 quilómetros)
- Jueves: Domicilio Zaragoza, Zaragoza Logroño, Logroño Domicilio (±880 quilómetros)
- Viernes: Domicilio Zamora (± 250 quilómetros).

Lo que da una hermosa suma de unos dos mil doscientos quilómetros de aquí al viernes.

Ps: Lo cantaba Leño: corre, corre, corre / que te van a echar el guante.

La locura

Hay algo misterioso en la escultura. Dar vida al yeso, o al bronce, es lo más cercano a ser dios que en muchas ocasiones estamos los seres humanos. Esta mañana, en este frío final de otoño, estuvimos viendo la exposición que ha organizado la Fundación Mapfre sobre (la atormentada) Camille Claudel, escultora genial y que vivió una vida atormentada junto a y por culpa de su maestro Rodin. Un recorrido completo. Una mujer obsesionada. Unas obras magníficas. Su ruptura con el maestro, simbolizada por la espectacular L´age mur. Una pareja bailando vals, en bronce, deslumbrante. Acabó mal, Rodin nunca la reconoció y nunca abandonó a su pareja por ella. Acabó en un psiquiátrico. Durante treinta años. Sola.

Quizá la locura es el precio que han de pagar los genios por ser capaces de entrever a dios.

PS: no me resisto a recomendar a los desocupados e imprabables lectores catalanes la lectura del magnífico artículo de Arcadi Espada en el mundo de hoy. La impresionante madurez cívica de los barceloneses. También a los lectores del resto del mundo, pero a los catalanes creo que les hará mucho bien. Es difícil expresarlo mejor que él.

Dos libros

Por un lado El economista camuflado, de Tim Harford. Las famosas dos tardes de economía del presidente de gobierno aquí recogidas. Recogidas, además, con gracia. Libro muy recomendable en nuestro país, en el que la gente sigue pensando que el capitalismo es malo y las empresas unas hijasdeputa. Así el personal descubrirá porqué no se pueden fijar precios desde el gobierno o porqué los ciudadanos somos los que deberíamos de marcar el valor de las cosas, sin intervenciones ineficientes o interesadas de los gobiernos. Ya les contaré.

Por otro, principio la monumental Postguerra, de Tony Judt. Una época fascinante, de la que sabemos bien poco. Porque muchos Estados construyeron su historia según les interesó. Algún dato relevante en las primeras cien páginas (el libro tiene más de novecientas) ¿Saben cuántos policías necesitó Alemania para controlar a la resistente y heroica Francia? Pásmense, poco más de siete mil para un país (la Francia ocupada) de más de veinte millones de habitantes. Impresionante.

PS: un tema muy peligroso. Ojo.

Nuevo Estatuto, ¿Para qué? (II)

El Senado, esa cámara hueca que representa territorios (¿?), aprobó ayer el nuevo Estatuto de Autonomía de Castilla y León. Un cambio inútil y bobo con el que han estado entretenidas sus señorías durante la legislatura anterior. Me interesa especialmente analizar con usted, desocupado lector, las enmiendas que algunos senadores han presentado al texto que aprobó el Congreso. No tiene desperdicio.
Los nacionalistas gallegos, que representan a menos de un tercio de los votantes gallegos, querían imponer que “El gallego es idioma propio y oficial en los municipios limítrofes con Galicia”. Con dos cojones. Es fascinante. Yo también podría proponer que el castellano es el idioma propio de los municipios orensanos limítrofes con Castilla, pero seguro que me corrían a gorrazos. No creen en la diversidad en su comunidad y la proponen para el resto. Hay que tener la cara como el cemento.Y yo me pregunto. Si España les da igual, ¿qué hacen los nacionalistas gallegos opinando sobre el Estatuto de Castilla y León?
La upeele, un partido pueblerino y minoritario en la provincia de León (en Zamora y Salamanca, gracias a dios, es inexistente), consiguió que los nacionalistas de coalición canaria le hicieran de altavoz en el congreso y colaran de matute sus enmiendas. En vez de preocuparles temas serios, todo su interés era que el estatuto hablara de provincias leonesas o de Castilla del norte. Para esto cobra esta gente.
Los nazi-onalistas vascos plantean enmiendas para usar el eusquera en Treviño y para facilitar el desanclaje del condado para su posterior incorporación al País Vasco. Son coherentes estos chicos. Cuando quieren la historia lo legitima todo, cuando no les interesa, apelan a la voluntad de los ciudadanos. Otro formato sería garantizar en el Estatuto vasco el derecho a recibir la enseñanza en castellano, ahora que se va imponiendo por cojones el modelo D e introducir un mecanismo que permitiera a Álava desencajarse del País Vasco en caso de secesión.
La progresía catalana también quiso meter baza. Era importante citar al vasco o al portugués en el Estatuto, aunque no sé bien porqué. Proponen en sus enmiendas payasadas como que se cree en el marco de la Comunidad Autónoma una “Academia de la Lengua Castellana”. Estos no deben conocer el papel que juega la Real Academia en estos temas. Además, las bobadas habituales de la izquierda molona de fin de semana. Ya saben: educación pública por ley mientras yo llevo a mis hijos al privado. Sanidad pública por ley, mientras yo voy a la privada. Una de las enmiendas (la 27) era fundamental: “Los ciudadanos de Castilla y León tienen derecho a un medio ambiente saludable libre de […] materias radioactivas”. Como creo que no se ha admitido la enmienda, en ciencia política catalana eso significa que los pobres castellano leoneses no tienen derecho a un medio ambiente libre de radiación. Vaya por dios.

Y así, varias de ellas.

Qué aburrimiento.

Nuestros políticos autonómicos empiezan a parecerse a los peronistas. Que ya decía Borges que no eran ni buenos ni malos, eran incorregibles.

PS: [Franz Deak, político húngaro] aseguraba que no era su intención poner en peligro la monarquía austriaca, antes al contrario, pensaba que su fortalecimiento pasaba por la armonía y la búsqueda de fórmulas de concordia entre Hungría y Austria.
Sosa Wagner Francisco y Sosa Mayor, Igor: "El Estado fragmentado. Modelo austro-húngaro y brote de naciones en España". Editorial Trotta, Madrid, 2007. Página 84

El espantajo

Un espantajo. Eso es lo que extrema derecha es, en España, para el pensamiento único de los socialistas de todos los partidos. En nuestro país, la extrema derecha, o la ultraderecha, no son un problema real, o al menos no lo son hoy. Hay grupúsculos, es cierto, y han de estar controlados y, si se comportan de manera violenta, han de ser perseguidos con todo el peso de la ley. Y si alguno de sus miembros mata a otra persona, ha de ser condenado con todo el rigor de la justicia.
Pero contextualicemos. En nuestro país el problema es la extrema izquierda, o la ultraizquierda. No sólo tiene presencia en varios ayuntamientos, sino que gobierna alguno de ellos (vg. Hernani). Y no sólo en el País Vasco. También está presente en diferentes administraciones locales catalanas (las cup), gallegas (la upg), andaluzas o aragonesas. Eso sí es un problema.
De vez en cuando, esta extrema izquierda hace valiosas aportaciones a los modelos de convivencia occidental. Otras veces, muestran en Cataluña el modelo de escenario que quieren construir. Su concepto de respeto al adversario, en fin, lo suelen escenificar en grupo en los aparcamientos de las universidades públicas.
Hay pocas diferencias entre la extrema izquierda y la extrema derecha. Ambas me parecen profundamente repugnantes. Y son bastante más similares de lo que el público cree: el mismo odio por la libertad y por el sistema económico liberal capitalista.
Vamos, que antifascista había que serlo en 1935, no en 2007. Como lo de antifranquista, ya saben, que tenía mérito serlo hasta noviembre del setenta y cinco. Después queda un poco ridículo.
Pero hay diferencias. La izquierda necesita agitar el espantajo del fascismo para mantener el mito del frente popular, de la unidad del pueblo en lucha y las chorradas esas del “zapata-vive-la-lucha-sigue”. Por eso nunca le preocupan los destrozos de los antisistemas y son tan exigentes con los desmanes de la extrema derecha. En eso nos diferenciamos. Y creo, sinceramente, que los únicos que tenemos legitimidad para exigir mano dura contra la extrema derecha somos los que también lo exigimos contra la extrema izquierda. Porque para mucha izquierda, la extrema izquierda no son unos antisistemas descerebrados a los que hay que combatir con la ley en la mano. No, son sus primos, lejanos y algo descarriados, pero sus primos al fin y al cabo. ¿Verdad Saura? ¿Verdad Gaspar?


PS: En marzo del año siguiente, 1814, Fernando VII vuelve del exilio y el 4 de mayo promulga un Decreto por el que anula tanto la obra legislativa como la propia existencia de las Cortes, al declarar “aquella Constitución y tales decretos nulos y de ningún valor ni efecto, ahora ni en tiempo alguno, como si no hubiesen pasado jamás tales actos, y se quitasen de enmedio del tiempo, y sin obligación en mis pueblos y súbditos de cualquiera clase y condición, á cumplirlos ni guardarlos”.

Cine y cine

Un par de cines durante la última semana. Primero, El sueño de Casandra, la última película de Woody Allen. Es una película menor que continúa las reflexiones que empezaron con Match Point. Pero es de Allen, y una película menor del de Manhattan es mucho más que las grandes obras de muchos directores. El papel del hombre frente al destino. Dos hermanos. Atrapados. El destino que tienta. ¿Saldrá cara o saldrá cruz?. Mejor que no se lo cuente.
También hemos visto Un funeral de muerte. Francamente entretenida. Y recomendable. Película americana que mezcla el humor inglés con la astracanada. El funeral de un patriarca. Las miserias de la familia. Los rencores. Las rencillas. Los odios. Ya lo decía Julio Camba: como fuera de casa no se está en ningún lado. No dejen de verla.

PS: Una canción legendaria que me lleva veinte años atrás.

Diez años no es nada

La historiografía del XIX la hicieron los liberales. Sólo así se explica que se pueda denominar científicamente “ominosa” a una década de dicho siglo. Acabo de terminar un libro interesante. No ha envejecido bien (es de 1989), pero se deja leer. Su autora es Irene Castells. La utopía insurreccional del liberalismo. Torrijos y las conspiraciones liberales de la década ominosa. Fueron años fascinantes. Regato, el misterioso Regato, se escurre por entre las páginas del libro como un fantasma.

La España moderna convertida en nación nació en aquellos años fascinantes y convulsos. El trienio acabó de manera poética: los liberales esperaban resistencia al francés, como en 1808, y se encontraron que el personal en aquella ocasión se levantó por Dios y por el Rey, pero no por la patria. Las revoluciones liberales contextualizadas en su momento histórico. El pronunciamiento como estrategia política, no necesariamente cruenta. El exilio como destino de cientos de españoles tras el fracaso del Trienio Liberal. La fe en la monarquía, pese a todo. El desprecio, tan ilustrado, al campesinado. Ese anticipo del concepto leninista de la vanguardia que de todo se ocupa. La entrada por el sur, la importancia de Gibraltar. La autora establece tres fases:
- La insurrección espontánea, hasta 1826, cuando diversos caudillos lanzan (Valdés, Bazán…) expediciones desde Gibraltar sin ningún tipo de coordinación con Espoz y Mina.
- La insurrección organizada, hasta 1830, de la mano de Torrijos por el lado más exaltado y por Espoz y Mina por el lado más conservador. El papel jugado por los exiliados en Inglaterra. Los aprendizajes de un sistema constitucional en directo. Es significativo el escaso patriotismo que muestran los patriotas: en 1829 Torrijos recibió 100.000 reales del gobierno mejicano, un gobierno aún no reconocido por España y que técnicamente, se encontraba aún en guerra contra la metrópoli (pág. 137); los liberales prometen al bajá de Tánger Melilla, Vélez y Alhucemas a cambio de que les ayudara económicamente en la sublevación.
- Finalmente, los intentos surgidos al calor de los sucesos del verano de 1830 en Francia. Desde ahí se puede explicar la fracasada expedición de Torrijos y Uriarte y los intentos del invierno de 1831. El juego al gato y al ratón que mantuvieron Torrijos y Vicente González, a la sazón gobernador de Málaga. Este, a través del pseudónimo Viriato, le tendió una trampa haciéndose pasar por un liberal malagueño que coordinaría el levantamiento en Málaga tras su desembarco. Torrijos desembarcó, fue detenido y, a los pocos días fusilado por las tropas realistas.

Lo que es la vida. Dos años después, el rey morirá enfrentado a los integristas y dejará el trono a su hija, apoyada por los liberales.

PS: Al señorito le molesta que la prensa husmee en su cortijo. Hay que joderse.

Cretinos, muertes y legitimidades

La forma en la que una persona muere no añade valor a su trayectoria vital anterior. Que a Allende lo asesinan los militares al mando de un tipo tan siniestro como Pinochet no convierte en mejor su desastroso gobierno. Que a José Antonio lo fusilaran no mejora su trayectoria como señorito creador de un partido fascista. Viene esto a cuento de la que se montó porque Vidal Quadras, uno de los políticos españoles más inteligentes, hizo algunos comentarios despectivos sobre Blas Infante, al que llamó cretino. En la misma tertulia, describió a Sabino Arana como un psicópata. Como de esto segundo hay pocas dudas, me centraré en el primer caso.
El actual Estatuto de Autonomía de Andalucía (ese que fueron a votar nada menos que un 36% de los andaluces) considera, entre otros dislates, a Infante como padre de la (¿?) patria andaluza. Lo que no señala el Estatuto, ni aparece en el discurso público en Andalucía (tan fuerte es allí el pensamiento único) son algunas circunstancias sobre Infante que merece la pena reseñar y que tomo, en gran medida, de un artículo publicado por Gustavo Bueno en El Catoblepas en febrero de este año.
Blas Infante era musulmán. Lo cual no es ni bueno ni malo, pero tengo la sensación de que muchos de los andaluces a los que se les llena la boca insultando a Vidal Cuadras no saben este dato. Su conversión a la fe del Islam tuvo lugar en 1924, cuando contaba con casi cuarenta años. Busquen el dato en esta página, búsquenlo. Que los políticos andaluces consideren que el padre de su (¿?) patria es un musulmán me parece un hecho bastante significativo.
El pensamiento político de Infante, pobre como el de todos los nacionalistas de la Restauración, es una mezcla de chorradas esencialistas (Sénera no era andaluz, no sé cómo habrá que explicarlo, igual que Viriato no era zamorano ni Trajano español) y estupideces ahistóricas (el andaluz no es pueblo milenario, como tampoco lo es el catalán o el español) que han sido recogidas con alegría y desparpajo por las lumbreras que parieron el estatuto de autonomía, cuyo preámbulo es una hermosa mezcla de analfabetismo y desconocimiento histórico a partes iguales.
Que a Infante lo mataran los falangistas de manera ominosa al empezar la guerra civil no mejora la calidad de sus escritos ni incrementa la validez de sus estupideces. La muerte de Infante fue un drama y una salvajada, sin duda, como lo fueron la muerte de tantos y tantos españoles de uno y otro bando.
Pero sus ideas políticas eran las de un cretino. Eso, sin duda. Pretender que se pueden encontrar las soluciones a los problemas de los andaluces en las recetas de la época del califato es ser un perfecto gilipollas.

PS: Es menester hacer notar que la nacionalización de la población no era un fenómeno ni natural ni muchos menos irreversible, sino que se trataba de un proceso de adoctrinamiento y disciplinamiento social con unos actores perfectamente determinables. […] lo que resulta importante destacar es que las pretensiones de nacionalización de la vida pública no eran ni mucho menos un deseo anhelado por las masas populares.
Sosa Wagner Francisco y Sosa Mayor, Igor: El Estado fragmentado. Modelo austro-húngaro y brote de naciones en España. Editorial Trotta, Madrid, 2007. Página 120.

Impuestos y mentiras

Tengo llorado desde hace años que en España los políticos liberales son cuatro y que, cuando llegan al gobierno, les entra el virus democristiano y de lo dicho, nada. Por eso, me parece un magnífica noticia que el gobierno de Esperanza Aguirre haya decidido una bajada de impuestos.
Aún no tengo claro (soy así de raro) si a la presidenta hay que meterla en el ala liberal del pepé (tampoco que exista ese ala, pero es otro cantar). Lo de los derechos de imagen con el dinero de telemadrid, y la propia existencia de telemadrid me mantienen alerta ante ella. Pero es de justicia reconocer lo que hace bien.
Vivimos en un mundo de socialistas en y de todos los partidos. Asumimos como normal que la Administración se considere con legitimidad para quitarnos una parte de lo que ganamos con nuestro esfuerzo para repartirlo según su criterio. Esto no tiene porqué ser así. El dinero donde ha de estar es en el bolsillo del contribuyente, ya que su racionalidad para gastarlo es infinitamente superior a la de los políticos y funcionarios (créanme, sé de lo que hablo). Así que una cosa es que nosotros paguemos para sustentar ciertos servicios que el mercado no puede proveer (vg. la defensa), y otra que tengamos que pagar medios de comunicación públicos, campañas de propaganda o, igualmente, la existencia de cientos de miles de puestos de trabajo sin ningún valor añadido real para la sociedad.
La bajada de impuestos de Aguirre es tímida. Un punto en el tramo autonómico del IRPF. En cuanto al confiscatorio Impuesto sobre el Patrimonio, se ponen las bases para conseguir su desaparición.
Respecto al primer punto, en dos tardes de economía te enseñan la famosa Curva de Laffer (a Ford se la explicaron en una servilleta), así que tampoco insistiré mucho sobre el tema. Con menos presión fiscal, el incentivo para defraudar es menor. Esto lo sabe hasta un niño de primaria.
Respecto al de Patrimonio, su propia existencia es un horror y debería estar sancionado. En vez de incentivar a que la gente se enriquezca, el mensaje que se manda es: si usted gana mucha pasta, además de pagar por el irpf le meto otra buena ostia a través del de Patrimonio.
En fin, la noticia se une a la buena nueva de la desaparición del de Sucesiones. Otro atraco a mano armada.
Así que enhorabuena a los madrileños. Qué se puede esperar de un país y de unos políticos que entienden la “participación ciudadana” como una concejalía.


PS: El individuo pierde su identidad en el estado de servidumbre; se impone el pensamiento grupal, que aporta diferentes comportamientos psicológicos. Libera a individuo de la responsabilidad de las decisiones sociales y éticas. Incluso si una persona se encuentra frente a ejemplos evidentes de escandalosa injusticia, hay distintos modos de racionalizarlos […]
Laqueur, W: Stalin. La estrategia del terror. Ediciones B, Barcelona, 2003. Página 267.

El Museo

Hay sustantivos que no necesitan aclaración. Cuando en España se habla del Museo, sólo puede hablarse de uno. La colección de pintura que alberga el Museo Nacional del Prado, procedente en gran parte de la colección que a lo largo de los siglos adquirió y custodió la Corona, es una de las más relevantes del mundo. La ampliación del Museo, un auténtico proyecto de Estado, ha salido adelante gracias al acuerdo entre los dos únicos partidos nacionales que hay en España. Hace años tuve la suerte de que Benigno Pendás, magnífico profesor, magnífico escritor y gran Director General de Bellas Artes durante el gobierno de Aznar, me explicara el proyecto de reforma. Rehabilitar el Salón de Reinos, para que luzcan en él las pinturas que Velázquez creó para allí se ubicaran. La ampliación se inaugura con una exposición sobre la pintura del XIX. El siglo que nos hizo lo que somos.
Un Museo vivo, auténtico, con proyecto y con contenido, tan lejano de otros modelos que parecen imponerse en la postmodernidad.
Un Museo para disfrutar. No dejen de volver.

PS: y si van, me dejarán que les recomiende el cuadro que siempre voy a ver cuando me acerco al museo. Cada vez le descubro algún matiz nuevo. El Don Gaspar de Guzmán, Conde Duque de Olivares que pintó Velázquez. Desde que uno entra en la sala tiene la sensación de que el valido no deja de mirarlo. Una delicia.

Gestión pública a la zamorana

Hoy toca hablar en clave local. Una carretera, secundaria, que une un pueblo con una carretera nacional por un lado y con una carretera autonómica de segundo nivel (verde) por el otro. No hablamos de una zona de alta montaña, en la que la carretera transcurra entre escarpados acantilados. No, hablamos de una carretera que discurre entre prados y tierras. La carretera es un horror. Hace un par de años, contamos unos setenta baches y socavones en menos de quinientos metros. No es muy larga, entre tres y cuatro quilómetros. Pues bien, hace años los vecinos del pueblo, apoyados por aquellos que ya no viven en el pueblo pero tienen residencia ocasional en el mismo, vienen reclamando a la Diputación Provincial que arregle la carretera. Nunca hay respuesta. Ni para bien ni para mal. Nunca hay dinero. Lo digo ahora que parece que en Castilla se derrocha y se roba el dinero de Cataluña o de otras partes de España. Ya me gustaría a mí que algún político catalán pasara por esta carretera y luego dijera en serio aquello de que en Cataluña las infraestructuras están mal. El caso, les decía, es que han sido muchos años reclamando a la Diputación, la titular de una carretera de alcance local, que arregle la situación. Alguna campaña de bacheo en verano, a veces hasta con terrones, era la solución hasta hace unos años. Hasta que en el Hospital de la Encarnación a alguna mente sabia se le iluminó una neurona y ¡alehop!, ya tenemos la solución, que les presento a continuación:

¿Para qué vamos a arreglar una carretera, con la de dinero que cuesta, si podemos solucionar el problema de otra manera? Nos gastamos unos seiscientos euros en poner un cartel anunciando que la carretera está mal y a tomar por´culo. Problema resuelto.
No me digan que no hay brillantez en la mente de los gestores públicos zamoranos.

PS: Desocupado lector, ¿sabe de qué corriente política es el gobierno que propone la expulsión de los rumanos de Italia sólo por ser rumanos? No, no es Berlusconi. Tampoco la Liga Norte. Venga, seguro que lo adivina.

PS 2: ¿Habrá leído este tío los evangelios?

Mequetrefes

Toda la patulea iberoamericana a la que el gobierno de España lleva tres años riéndole las gracias. Lo peor de cada casa. Vean el vídeo, pero véanlo en versión TeleSur, la cadena propagandística que ha montado el golpista Chávez con el dinero de los venezolanos. Ahí los tienen, el vicepresidente de la dictadura más duradera de Iberoamérica, un tal Lage, riéndole las gracias al gorila y atacando al expresidente Aznar. A un golpista llamando fascista a un político elegido por el pueblo. El tal Ortega de Nicaragua, otro que tal baila. Dan ganas de vomitar. Estos ataques de políticos corruptos a las empresas españolas. Y yo me pregunto, ¿Quién crea riqueza en Iberoamércia? ¿Castro? ¿Chávez? Por dios...
Enorme la dignidad de SM el Rey. ¿Hemos de permitir que golpistas y dictadores insulten a personas que han tenido la más alta responsabilidad de gobierno en España? Es evidente que no, y menos en este tipo de foros, que además no valen para nada. Bien por el Rey, bien por el presidente Rodríguez.
PD: hoy toca Pucela.

Ocre

Hay un color que describe el otoño. Incluso un otoño inusual, como este, en el que llegamos, en la Sanabria, a los veinte grados de día para caer a los cero durante la noche. Es el ocre. Pasea uno por su pueblo y el paisaje es una paleta impresionista: los álamos, los sauces, a los que aquí les decimos salgueiros, los negrillos, que en otras partes llaman olmos. Del verde pálido al amarillo oxidado. Del ocre al vino. Uno se podría quedar horas mirándolos. La alfombra que forman las hojas caídas de los castaños. Las nogales, desnudas. Árboles majestuosos que rodean al pueblo y que forman parte de mi memoria.

Aprovecho la caída del día para acercarme al cementerio. Siempre me han parecido sitios interesantes. Tantas vidas resumidas en dos cifras. Hay flores. Y vidas que no volverán. Paseando por un cementerio, entiende uno mejor aquello del “descanso eterno”.


PS: Hoy se cumplen dieciocho años de la caída del muro. No sólo ningún partido comunista del mundo ha pedido disculpas por lo que hicieron, sino que en algunos países rumbosos, como el nuestro, siguen estando en el Parlamento. Unos cien millones de muertos. No dejen de leer, si lo encuentran El libro negro del comunismo. Lo decía Arcadi Espada en el mundo de hoy. Lo único real del socialismo fue su caída. Todo lo demás era mentira

Alejandro Popular

Alejandro Fernández, concejal del pepé en el Ayuntamiento de Tarragona, estuvo ayer por la Villa y Corte. La conferencia que impartió fue muy interesante. Los motivos por los que, a su juicio, está cambiando la sociedad y la política en Cataluña. Cómo es posible que una sociedad en la que pasa lo del tres por ciento, lo del Carmelo y lo del ave, no pase nunca nada y la culpa sea siempre de Madrid. Un tipo valiente, con buena labia. Buena gente los peperos de Tarragona. Siempre en minoría. Es la lucha lo que da sentido a la vida, no la victoria, nos arengó recordando la sentencia anglosajona. Haciendo política a contracorriente. Enfrentarse a una clase política que entiende el respeto al adversario con cosas como aquel legendario “el pepé usará tu voto contra Cataluña” o la patochada del notario. Quizá no se pueda caer más bajo en cuanto a clase política analfabeta y rastrera. En fin catalanes, que quizá tengáis los gobiernos que os merecéis, y por eso os quejáis poco.
Comentábamos que no está escrito en ningún sitio que el pepé deba de ser un partido marginal en Cataluña. La realidad social cambia y la producción cultural de la realidad no es inmutable. Algunos datos: en las generales de 2000, el pepé obtuvo el 22% de los votos en Cataluña, sacándole más de quince puntos a las camisas pardas de la esquerra. En las municipales de 2003 en la provincia de Barcelona, su porcentaje de votos fue superior al de los Ecologetas de Saura. ¿Es eso un partido marginal?
Acabada la conferencia fuimos, gracias a los buenos oficios de Carles, a cenar. En la cena, más distendido todo, pudimos conocer un poco el panorama del voto no nacionalista en las zonas del Ebro. Interesante e instructivo. La teoría del auto-odio: cómo explicar que haya catalanes de varias generaciones, que hablan mejor catalán que castellano y que sean votantes o concejales del pepé. Es lo malo que tiene el nacionalismo de todos los partidos en Cataluña: que en su cosmovisión no entran los individuos.

PD: Decía el himno electoral de Ciudadanos: “no pensar diferente es quizá no pensar”
PS: Todo el día en Baleares

Obertura

No sé si se lo he comentado alguna vez, desocupado lector, pero es legendario que mi incultura musical apenas tiene lagunas. Jimena intenta darme un cierto barniz y de vez en cuando me pone audiciones clásicas y, cada cierto tiempo, me lleva a un concierto clásico como se lleva a un niño pequeño (con la esperanza de que esté quietecito y encuentre algo en qué fijarse para no armar un número). Ayer me invitó a un Concierto, organizado por la Obra Social de la Caja Duero, de la Orquesta Nacional Filarmónica de Rusia, dirigida por Vladimir Spivakov, con Nikolai Tokarev al piano.
Vayamos por partes. En el concierto se interpretaban obras de Rachmaninov, Tchaikovski y Prokofiev.

Al tal Rachamaninov lo tengo calado. Cuando Jimena lo pone en el coche, le pregunto si me dice en serio que Los Suaves son música ratonera. Ayer no me defraudó, un carrusel de ruido con escaso sentido y sin ningún hilo argumental. Así que ya tengo algo claro en música clásica: ¡Rachmaninov en mi nombre no!

Al acabar su presunto Concierto número 3 en Re menor para piano y orquesta, Tokarev nos deleitó con un solo de piano que nos dejó con la boca abierta. La segunda parte del concierto incluía la Obertura fantasía “Romeo y Julieta” de Tchaikoviski y ahí he de reconocer que no sólo no me dormí sino que disfruté como un enano. Así que, a partir de ahora, en cuanto a música, llámenme Chaicovsquiano o no me llamen nada.

El final del concierto, algunos fragmentos de Prokofiev, se me quedaron a un nivel intermedio. Ni me dieron ganas de abandonar precipitadamente el local, como con el loco de Rachamaninov, ni me dejó fascinado como Tchaikovski. Así que aproveché para observar al personal. Algunas notas apresuradas:
En este país llamado España la gente va a este tipo de eventos por la gorra (más de de la mitad de los asistentes estaban invitados por la Caja). Había tres cuartos de aforo y sin embargo Juanantonio Liberalia se quedó sin ir porque las entradas a la venta estaban agotadas. Ergo los asientos vacíos eran de invitados.
Los políticos tienes mucho vicio. Antes del concierto nos dio su bendición el Secretario de Estado de Exteriores, y también nos dirigió unas palabras el embajador ruso. Tras exaltar los profundos lazos de amistad que han unido históricamente a los pueblos rusos y español (¿?), dieron por inaugurado el concierto.. ¿Serían capaces de coger un micro y ponerse a largar antes de un partido de fútbol? Ni locos.
El personal se engalana para ir a estas citas, lo cual demuestra que no deben ser muy habituales en este tipo de situaciones. Es cierto que yo iba de traje y corbata, pero es que iba directamente desde la oficina.

PS: esta bitácora rompió el pasado mes de octubre su record de visitas. Un total de 8.607. Un caso para Fox Mulder y Dana Scully.