Hacemos, de nuevo, el balance de los bueno y malo (2013)

Tal y como es tradición en esta bitácora, el post de hoy está dirigido a los lectores de esta bitácora. A los habituales y a los esporádicos. A los que vienen de nuevo, a los que vienen de nuevos y a los que dejaron de venir. Llega la hora de hacer balance, como mandan los clásicos. ¿Cuál es el post que más le ha gustado de todo el año?

Un abrazo y salud para el año que ya llega. Que a poco que se ponga, será forzosamente mejor que este 2013...

Una Fundación, y un hombre detrás de ella

Llegué de adolescente a Jordi Sierra i Fabra. Algunos de sus libros fueron lecturas cercanas en aquella época. Le perdí la pista. Como a tantos otros. Un buen autor, de pluma fácil y de temáticas interesantes. Hace poco me hablaron de su Fundación "Taller de Letras" una iniciativa con una pinta magnífica, para acercar la lectura a los niños del Medellín colombiano. 

Personas que ayudan a personas: eso es una magnífica definición de "compromiso"; más allá de vividores que no hacen ni el huevo por otras personas y luego van de comprometidos, poniendo el rostro crispado ante la cámara, por la vida... 

Un niño que lee puede acabar siendo un adulto con futuro. Lo demás son bobadas...

Dudas (consumistas) existenciales...

Esas dudas que me asaltan siempre por estas fechas. Año y medio llevo con el Tagus. Qué despacio pasan los días y que rápido pasan los meses. Es verdad que es un formato abierto, fruto de la I+D de aquí (o eso quiero creer), pero el ecosistema de La Casa del Libro me sigue pareciendo flojo. Y siempre por estas fechas me asaltan las dudas: ¿y si debiera irme a Kindle?

Alguna reflexión que he leído por ahí me anima a ello... y usted, desocupado lector, ¿qué me aconseja?

Cuarenta mapas para entender el mundo...

Descubro, a través de Barcepundit, este reportaje del Post, en el que se muestran cuarenta mapas necesarios para entender el mundo. Desde que leí a Robert Kaplan, en otra vida, siempre he pensado que sin entender lo que pasó nunca podremos comprender lo que pasa hoy en día. Así que fíjese bien en alguno de ellos para entender lo que nos paso. Si es que hay algo que entender, claro; pero eso es otra historia.

En cualquier caso, un buen regalo para un día como el de Navidad. Algunos, como el 11 y el final de los Estados Unidos, el 17 y la confusión babélica de Oriente o el 35 y sus anomalías dan para una buena tertulia.

Disfrútelo, desocupado lector

Burbujas...

Me fascina el mundo del fútbol. Más que el fútbol en sí, lo reconozco. Un espejo de lo que somos. Como sociedad y como personas. Ahí están las burbujas: clubes gestionados sin ningún criterio económico, endeudados hasta las cejas, que buscan a su Mister Marshall en cualquier mangante extranjero que venga prometiendo el oro y el moro. 

El fútbol es un negocio ruinoso. Nadie en su sano juicio entra en él para hacer dinero. Las motivaciones son siempre otras. Ahora parece que un singapurense va a comprar el Valencia; un club que figura como un ejemplo de libro de desastre financiero. Leo enternecido las declaraciones de su actual presidente, un tal Salvo. Asegura que, dignos ellos, le han puesto una serie de condiciones al inversor: acabar el estadio, reforzar la plantilla y, atentos, que el club estuviera gestionado por valencianos y que se respetase el valencianismo. Esto último no sé bien lo que es, así que paso de puntillas por el tema. Pero lo otro,  lo de gestionado por valencianos, me resulta sorprendente: "como los que han llevado a la ruina al club" le faltó añadir. Usted ponga la pasta, Señor Lim, y déjenos a nosotros gastar a nuestro aire.

El narcisismo de la identidad, llevado al fútbol. Y luego se preguntan porqué el capital se va a Mónaco o a la Premier...

Qué cosas...

El meridiano, en el patio trasero...

Pasear por Greenwich, mientras cae el atardecer. El otoño británico. Los colores. Allí se decidió la medición del mundo. Todo tiene su lógica. La academia naval británica. Nadie más interesado que ellos en disponer de un sistema de medición para sus correrías por el mundo. No se fueron muy lejos. Miraron hacia atrás y allá, en la colina, estaba su Observatorio. Así pues, el meridiano que lo atraviesa sería desde entonces el meridiano 0 y con él medimos todos la hora.

Gente práctica, estos british. Para desesperación de los franceses que, una vez más, salieron perdiendo. En ese carácter práctico, como ya demostró Dava Sobel en un opúsculo delicioso, reside parte de su éxito en la modernidad. Y mientras descendíamos, yo me acordaba de aquel poeta laureado que fue Alfred Austin y que una vez describió el paraíso como "estar siempre sentado en un agradable jardín recibiendo un montón de telegramas que le anunciasen alternativamente una victoria inglesa por mar y otra por tierra”.

Cine, series y grandezas...

Va uno al cine a veces a echar el rato. Sin más pretensiones. Incluso con poca fe. Y a veces uno sale sorprendido. Estuvimos viendo "tres bodas de más". Una comedia divertida, con buenos gags, un guión aceptable y una magnífica Inma Cuesta. 

Acabé por cierto la sexta del Ala Oeste. La serie sigue a un nivel alto y aunque sigue arrastrando defectos (toneladas de almíbar demócrata) es verdad que la marcha de Sorkin permite dibujar ya a personajes republicanos que, como Vinick, son algo más que perversos hijosdeputa.

Y empiezan a caer los Reyes. Mi General me dejó Sherlock. Un grande (Mi General, digo...)

Mil tres millones, y ni uno más...

Es sólo una reflexión. Leí en la prensa que en la venta de las dos cajas gallegas que nos han costado a todos unos nueve mil millones sólo había una forma de adjudicarlas en la primera tanda: que la oferta más alta mejorase en un 50% a la segunda y que la superase en al menos 200 millones. Esto evita al ganador entrar en un proceso de subasta que podría haber disparado el precio. 

No voy a entrar en altas consideraciones éticas. Esas consideraciones que nos llevarían a preguntarnos cuánto nos ha costado a todos los españoles el empeño de la élite política regional en que sus cajas no cayesen en manos de élites de otras regiones. Cuánto nos ha costado la cara dura de sus gestores. No. Eso sería dar pábulo a la melancolía.

No, no voy a entrar. Sólo me voy a fijar en el montante de la oferta. Mil tres millones de euros. 

Ese tres. 

Ahí suelto. 

Descontextualizado. 

El mal olor que desprende. 

Y esa conversación con la que soñé ayer: no pongas mil, pon justo mil tres y así cumplimos las condiciones. ¿Y cómo lo sabes? Adivino que soy...

La prueba del algodón

Anda la izquierda soliviantada porque el Estado, a través del gobierno, defiende el parlamento de la jauría republicana que trata de asaltarlo los jueves pares y los sábados impares de cada mes. Invocan, con las manos en jarra, el derecho a la libertad de expresión y acusan, en esa tendencia tan suya a derrochar adjetivos, de fascista y liberticida al gobierno. 

Es todo una impostura, por supuesto. Ninguna otra izquierda del mundo (la nuestra es una cruz) duda de que la violencia legítima del Estado es, ante todo, violencia, y que como tal se ejerce. Pero sobre todo, no hay más que pasarle la prueba del algodón a sus jeremiacos lamentos para saber qué solidez tienen. Ya me gustaría ver su argumentario si las dos mil personas que rodeasen el Congreso fueran Falangistas o militantes de la Alianza Nacional. ¿Un camión de agua para disolverlos? ¡Quía! Veinte o treinta...

Verán, tengo un trabajo que...

Hay vidas profesionales aburridas. No lo dudo. La mía no lo es. Es cierto que acabé en el tipo de trabajo que tengo por azar; hay menos voluntad en nuestras vidas de lo que nos gustaría imaginar. 

Cada día una experiencia nueva. El almuerzo del lunes. Se nos fueron las horas hablando del futuro de los automóviles. De cómo, aquí también, vamos a pasar del producto al servicio. Cómo se va a revolucionar nuestra forma de concebir la conducción. Y cómo las grandes compañías de seguros de autos estarán  muertas en pocos años: no habrá riesgos en realidad que asegurar. Es la destrucción creativa del capitalismo, que acabó con Nokia a cambio de generar Google, y que vio hundirse a Kodak mientras Apple reventaba el mercado... 

Y uno se levanta de la mesa feliz de haber reflexionado, y de haber caído en cosas que ni siquiera imaginaba al sentarse. Somos, está claro, la gente que nos rodea. La gente con la que almorzamos. Las personas que nos estimulan. 

La gente, en fin, que nos importa...

PS: de camino al levante, a estas horas.

Oakeshott

Leemos para aprender. Para rebatir los que pensamos. No tiene sentido otra forma de enfocar la lectura. Ningún prejuicio nos hará crecer. El opúsculo de Álvaro Delgado menciona a Oaksehott. Hay algo del espíritu de los antimodernos en su obra. Gente sensata. Que acepta lo que hay: ese fuste torcido con el que nunca seremos capaces de generar nada recto. 

Oaksehott es un perfecto desconocido en mi Facultad. No digamos ya en España. Aquí la derecha lee poco y la izquierda es, en general, igual de analfabeta. Así nos va...

La deliciosa cita con la que definió, creo que en los cincuenta, lo que significa ser conservador: "To be conservative ... is to prefer the familiar to the unknown, to prefer the tried to the untried, fact to mystery, the actual to the possible, the limited to the unbounded, the near to the distant, the sufficient to the superabundant, the convenient to the perfect, present laughter to utopian bliss"

Quizá yo con los años, cuando esté retirado en mi castillo, como hizo el nieto de Villanueva expulso, lo acabe suscribiendo por completo.

El nacimiento de lo que somos

El opúsculo de Álvaro Delgado, a vueltas con los límites del pluralismo. A vueltas con el pluralismo, decíamos. Una tesis interesante, con la que no sé si estoy de acuerdo. Es lo que tengo. No venga a esta bitácora quien busque certezas. Sólo admito a la duda como compañera. ¿Es cierta esta reflexión?

"Históricamente, nuestras sociedades surgen por el rompimiento progresivo de las colectividades todavía muy tradicionales que dominaron la estructura política de Europa hasta más o menos el siglo XII. Por esas fechas, empiezan a insinuarse en distintas regiones los contornos, espectrales todavía, de los actuales estados. La emergencia de unidades políticas mucho más pequeñas que los imperios, y a un mismo tiempo más comprehensivas que los antiguos dominios señoriales, señala según Oakeshott un momento liminar de la existencia europea. Los europeos aceptan modos de cohabitación colectiva basados en cosas que no son ni la lengua, ni la raza, ni la lealtad tribal. Lo que les tiene juntos es la aceptación de una autoridad común que es interpretada como garante de la ley. Asistimos al nacimiento de la asociación civil, compuesta por personas que se identifican y mutuamente toleran en tanto en cuanto todas ellas respetan las reglas de juego que la ley impone."

Batasunizando, que es gerundio...

La clave estaba en la foto. Lo tuve claro, como una intuición. Ahí está toda la patulea que ha convertido la vida pública catalana en un lodazal. Lo tuve claro, y me desayuno hoy con este párrafo luminoso de la carta de Arcadi Espada en El Mundo para confirmármelo:

"Sin embargo, para apreciar el fracaso de la iniciativa nacionalista ni siquiera es necesario aludir al engranaje del Estado que tiene enfrente. Es su propia debilidad interna la que resulta manifiesta. Observa bien esa foto que llaman histórica comme d’habitude, sin atender al juicio de la Historia. Observa el grupo que sustenta los planes de Mas: descorbatados, descamisados y descalzados: la batasunización estética de la política catalana avanza. Mas ha reunido en torno a su proyecto a toda la marginalidad catalana, incluido el puro lumpen político".

Si andan reivindicando la autodeterminación, un concepto de los años veinte del pasado siglo, es normal que las fuerzas que se vayan comiendo el espacio sean los que hicieron de Barcelona la rosa de fuego en aquella época. 

Enhorabuena machotes.

Floraciones tardías, en el día de la pregunta

Ando con un opúsculo de hace años de Álvaro Delgado Gal. Lo publicó una viaje fundación que aún no era la FAES actual aunque fueran homónimas. Lleva por título "Los límites del pluralismo" y es una deliciosa lectura sobre el tema. Y hoy, precisamente hoy, mientras volvía de viaje, me doy de bruces con esta reflexión en la página 23:

"Existe por ejemplo una oligarquía política en el País Vasco que atribuye importancia decisiva al factor racial. Que argumenta que los vascos se reconocen como biológicamente vascos, y que es este reconocimiento lo que imprime a la sociedad vasca el carácter de sociedad. Y existe en Cataluña otra oligarquía política que cree en la esencia catalana, una esencia conformada por el idioma y un complejo de ritos culturales más o menos genuinos o más o menos inventados. Naturalmente, estos dos fenómenos son antipluralistas. O para ser más precisos, estas dos formas de nacionalismo postulan unidades de convivencia no pluralistas. En realidad, constituyen floraciones tardorománticas en el parterre español".

El antipluralismo premoderno. 

Es lo que nos ha quedado del españolismo castizo. 

Menuda gentuza...

La eternidad es larga...

Murió Joana Raspall. Una demostración más de que el periódico es ese instrumento que te informa de cosas por las que no habías preguntado. Una magnífica poeta (no soporto la palabra poetisa, ya lo siento) catalana en lengua catalana. 

Aún recuerdo alguno de sus versos. Escritos en catalán. Ese catalán que siempre ha sido, más allá de sus políticos, más allá de los comunitaristas que se masturban con él, un vaso de agua clara. Una lengua hermosa, por romance y por mediterránea. 

Murió Joana Raspall. La mujer que una vez nos susurró a todos, desde la lumbre del hogar: "Marxaré sola; / deixeu-me que ara sigui / tant amb vosaltres. / Tindré temps d´enyorar-vos; / l´eternitat és llarga"

Que la tierra le sea leve...

Esas cosas que pasan...

Entra uno al bar. Un bar con nombre leonés. Entra a comer. Hay lotería de navidad al fondo. Uno se fija. Es de Asurviale. Un pueblo mágico en una tierra de leyenda. Uno pregunta. Y uno acaba conversando mientras almuerza. La historia de tantos emigrantes, que se van con su tierra metida en la cabeza. Recuperar su memoria. Tratándonos de usted, como las personas educadas. Mi abuelo, al que conoció y trató. Era la primera ferretería según entrábamos en el Mercado.  Al final, un libro de regalo. Sobre la vida de otro emigrante, Fidel, que marchó a al Argentina en los años veinte y que volvió puntualmente al pueblo en el que estaban enterrados todos los suyos. 

Nos despedimos, emplazándonos para volver a vernos. Y mientras lo hacía, yo me acordaba de las muchas conversaciones que he tenido sobre lo que somos. Y sobre lo que fuimos. Con mi hermanu Lauricu. O con el nieto del tí Fernando. 

Madrid es esta ciudad...

Equivocaciones (y II)

Lo de José Ignacio Sánchez en el libro de Pilar García. No sé si tomármelo a broma. Empieza su capítulo con esta frase, literal (página 109): 

"El creativo, el único, el ejemplar, el fantástico... Aquí tienes cualquier definición mía". Ignacio Galán sonríe y yo lo miro alucinada. No es un hombre modesto, pero no le hace falta [...].

En la misma página, un poco más adelante la periodista nos previene "Ignacio Galán es, además, Galán a secas -lo de Sánchez no le gusta, quizá porque hay demasiados- [...]".

Un hombre que se considera a sí mismo fantástico y que además oculta su primer apellido quizá porque le suena plebeyo. 

Ya se pueden suponer la imagen que me he hecho del personaje

Equivocaciones (I)

Acabé ¡Me equivoqué!, un libro de Planeta escrito por Pilar García. Empresarios españoles que cuentan sus fracasos, regalo de Rosa. Ya es raro que alguien admita que se ha equivocado. Y más raro es que lo admita en público. Hay algunas cosas de interés, pocas. Y mucho almíbar: todos son ejemplares padres de familia, felizmente casados, y que pese a tener jornadas de 20 horas al día leen, hacen deporte y disfrutan de sus familias...

Algunas cosas de interés: el fracaso de Planeta con Quiero TV, el desastre de Foncillas con Galerías Preciados, el cataclismo de Fornesa con Xfera o la salida de Luis Abril del BSCH... aún así, reconozco que, impresionado lo que se dice impresionado, me dejó lo que cuenta Ignacio Sánchez, el actual presidente de Iberdrola. 

Dos desgraciadas

Nos acercamos a ver Blue Jasmine. La última de Allen. Es grande Allen. Quizá porque nos recuerda nuestros miedos. Y nuestros fracasos. En esta ocasión, a la costa este se le suma la oeste. Dos desgraciadas buscando su lugar en el mundo. En un mundo confuso por culpa de la crisis financiera. Magníficos actores y un magnífico guión. Diálogos que captan la atención desde que uno se sienta. Cómo conseguir que en el fondo uno sienta pena por el personaje de la Blanche. Al fondo, el azar que rige nuestras vidas, retratado con precisión, como en Match Point y aquel maldito anillo. 

Buen cine. Marca de la casa.

Amos Oz. Brillante.

Amos Oz. Ya hablé sobre él alguna vez aquí. El hombre al que muchas veces en la vida lo llamaron traidor. Una hermosísima lectura en el Babelia del sábado pasado. Ideal para leer como, era mi caso, sobrevuela uno el continente. Hay lecturas que nos buscan. Y hay lecturas que hemos de hacer, forzosamente, en un avión.

Disfrútela lector. Es difícil no dejarse llevar por la nostalgia, en estos tiempos de estúpidos patrioterismos:

"Hoy, todo el mundo es europeo, y el que no lo es está haciendo cola para serlo. Hace 80 ó 90 años, los únicos que eran auténticos europeos eran los judíos como mis padres. Todos los demás eran patriotas búlgaros, patriotas irlandeses, patriotas noruegos... Los judíos eran europeos devotos. Eran poliglotas, les encantaba que hubiera historias distintas, y los legados literarios, y los tesoros artísticos y, sobre todo, amaban la música. Y amaban los paisajes, los prados y los bosques, los torrentes y los bosques nevados, los estrechos callejones de las ciudades antiguas, las universidades y los cafés. Pero Europa nunca les quiso a ellos. Por ser genuinos europeos les tacharon de "cosmopolitas", "parásitos", "intelectuales sin raíces" [...].

El artículo completo, ("Árboles en la nieve") disponible pinchando aquí.

Esas imágenes tremendas

Terrible. 

Todo es tan terrible. Esta pandilla de asesinos en serie, asesinos de niños, de mujeres embarazadas, de hombres desarmados, saliendo de la cárcel y siendo recibidos como héroes en sus neolíticas aldeas. 

Es verdad que son cuatro. Y que esa celebración es la constatación de un fracaso: veintitantos años en la cárcel para que la Alternativa KAS siga siendo hoy una quimera tan inalcanzable como en los años ochenta.

Nosotros ganamos. Gracias a la política de firmeza que puso en marcha Aznar con la dirección de Jaime Mayor. Ellos han perdido. 

Pero estas cosas repugnan: no se puede celebrar la muerte. Ni siquiera esta pandilla de prehistóricos debería de hacerlo...

Cuando pasar al otro lado de La Raya es llegar al lejano oeste...

El gran Batera me invitó a ver a la Jigsaw, blues folk portugués en inglés. Desde Coimbra para el mundo. Esa música que yo imagino en Deadwood. En aquel lejano oeste que nos colonizó a todos de manera cultural. Una música seca. Para disfrutar en blanco y negro. Con ese olor que deja el whisky en la copa cuando ya lo has apurado. En la calle nevaba y nos esperaba el tren que a las tres y diez nos debía de llevar a Yuma. 

Era noviembre.

Era Madrid. 

Esta ciudad en la que cada noche todo es posible.