Mil tres millones, y ni uno más...

Es sólo una reflexión. Leí en la prensa que en la venta de las dos cajas gallegas que nos han costado a todos unos nueve mil millones sólo había una forma de adjudicarlas en la primera tanda: que la oferta más alta mejorase en un 50% a la segunda y que la superase en al menos 200 millones. Esto evita al ganador entrar en un proceso de subasta que podría haber disparado el precio. 

No voy a entrar en altas consideraciones éticas. Esas consideraciones que nos llevarían a preguntarnos cuánto nos ha costado a todos los españoles el empeño de la élite política regional en que sus cajas no cayesen en manos de élites de otras regiones. Cuánto nos ha costado la cara dura de sus gestores. No. Eso sería dar pábulo a la melancolía.

No, no voy a entrar. Sólo me voy a fijar en el montante de la oferta. Mil tres millones de euros. 

Ese tres. 

Ahí suelto. 

Descontextualizado. 

El mal olor que desprende. 

Y esa conversación con la que soñé ayer: no pongas mil, pon justo mil tres y así cumplimos las condiciones. ¿Y cómo lo sabes? Adivino que soy...

La sangre de abril...

Acabé la Sangre de abril, una revisión de la conjura de los Pazzi contra Lorenzo de Médici en la Florencia del XV. Cuanto más leo, menos entiendo. Cuanto más conozco, más me hundo en la desesperación. Qué complicado es hacer grandes teorías si uno no conoce nada de nada, en realidad. El mundo moderno nació en muchos sitios, ya lo tengo escrito por ahí, y unos de ellos fue, sin duda, aquellas Ciudades Estado italianas durante el XIV y el XV. Y con el mundo moderno, el capitalismo. Sin aquella Florencia, sin aquel Milán, es muy difícil comprender nada. El propio concepto de la banca tal y como la entendemos hoy. El poder entendido como representación y como capacidad de encontrar obediencia encuentra su máxima expresión en los Médici de la época.  Aquella Florencia. Un mundo que fue capaz de alumbrar a Dante, a Maquiavelo. Un mundo entero en las lindes de la ciudad. La oligarquía como forma de gobierno, más allá de una República. Un mundo en el que estaban naciendo cosas cuyo significado llega hasta hoy…

Y por el camino, me encuentro con el Giro, que me conecta de manera directa no sólo con esta Florencia, sino con el Salón de los queridos D´Holbach y Diderot a través de Lucrecio.

Hay libros  que nos buscan….

Somos lo que leemos. Y lo que conversamos.

Una sola crisis y tantos culplables...

El sistema financiero. Tantos culpables. El tal Solbes, que iba de sensato. Su debate con Pizarro en 2008 debería de formar parte de todas las escuelas de ciencia política del mundo. Menudo cinismo. Y de rositas que se fue, el tío. El tal Zapatero. Un analfabeto. Funcional. Nunca entendió nada de nada. En la championslí, decía el cretino. Dónde nos dejó. Pero también al otro lado. Valencia, la economía emergente, decían. Menudos caras. La estafa de la CAM y la estafa de Bancaja. Por no hablar de la estafa del tal Rato. De dimisión en dimisión. Consejos de Administración llenos de vividores. Gentuza a la que nos le da vergüenza explicar de dónde provienen sus ingresos. 

Y en el medio, nosotros. Ciudadanos ajenos a los manejos de unas élites corruptas que se abrazan sin disimulo detrás de las cortinas.

Me cabrea este juego en el que estamos y en el que nadie nos explica nada. En el que los gobiernos y sus partidos ponen y quitan. Dan y arrebatan. Y recuerdo esa frase de ese diletante genial que fue Oscar Wilde, cuando señalaba, pensando en este mundo nuestro de mangantes que, sin dar un palo al agua, están todo el día indignados: “No exijas incesantemente tus derechos si no estás seguro de que cumples con tus obligaciones”

PS: En Galicia. En el campo de las Estrellas. De nuevo.