Sanar heridas

Lo contaba el otro día en El Mundo Ricardo Colmenero: "En Los penúltimos días de Escohotado, el filósofo me dijo que «a lo mejor no se han dado cuenta en Latinoamérica de que el tiempo que tarda un cuerpo en cerrar una herida es el signo que distingue a los agonizantes de los sanos. Es decir, que Japón tiene muchas plaquetas, y Latinoamérica ninguna».

Ciudades distintas

Lorenzo Silva, el otro día en ABC, a cuenta de la ciudad de los Buenos Ayres: "Cada viajero que llega a una ciudad ve una ciudad distinta. Si nunca antes la pisó ni supo de ella, es ese desconocimiento el que le otorga el resplandor y la profundidad a su visión. Si ya la recorrió antes, al contemplarla de nuevo es el recuerdo el que le presta una mayor densidad a sus impresiones". 

Interesante diagnóstico

Michael Reid en el Letras libres de marzo de este año. El circulo vicioso en el que lleva encerrada Iberoamérica desde hace años: estancamiento económico, frustración social y descomposición política. Es la frustración la que lleva a que se vote a la oposición -eso es lo que hay detrás del supuesto giro a la izquierda del continente-. Perú es un ejemplo, sostiene Reid, tanto para la izquierda (sin orden público no hay democracia ni derechos humanos, y no hay igualdad de oportunidades sin capitalismo) y para la derecha (no hay economía sin instituciones y sin un Estado que garantice el imperio de la ley).

Corolario: el peligro ya no es tanto un golpe de Estado como salida, tanto como la llegada de un autócrata civil como Bukele (¿bukake?) en El Salvador. 

Más sobre las independencias

En Babelia en agosto, el gran Tomás Pérez Viejo: Los relatos de nación no representan el pasado, lo construyen, convirtiendo a las naciones en las protagonistas de la historia que durante la mayor parte del tiempo no fueron y haciendo, en este caso, que tataranietos de braceros extremeños cuyos antepasados nunca vieron el mar se sientan herederos de los que hace cinco siglos atravesaron el Atlántico para nunca volver. Y que mexicanos cuyos antepasados en el lejano 1521 es posible que fueran parte de los que destruyeron la capital mexica y no de los que la defendieron —o descendientes de unos y de otros; o, más probable aún, de ninguno de los dos— todavía lamenten y les duela la caída de Tenochtitlán.

Nueva Miami en la península

Cuando escuchas hablar de un tema tres veces en la misma semana asumes que no puede ser una casualidad. La última fue ayer, en forma de artículo de Silvia Román en El Mundo. Madrid como la Nueva Miami, la ciudad del exilio, de la libertad y del dinamismo económico social. Quién lo hubiera dicho, estando Barcelona aquí al lado, hace solo treinta años. 

Hilando (prensa)

Sin prensa y sin comercio no hay libertad. Podrá haber comercio sin prensa, pero no habrá libertad. Podrá haber prensa sin comercio, pero no habrá libertad. La relación es antigua: el histórico diario chileno es El Mercurio, dios del Comercio, nombre del diario de referencia en el Perú. Prensa, comercio y prosperidad

Vergüenza ajena

Da un poco de rubor la forma en la que El País ha seguido la campaña brasileña. Sin rubor y sin ánimo alguno de informar. Las crónicas han sido en general penosas piezas de propaganda anti Bolsonaro, como si los lectores fueran idiotas y no pudieran soportar la verdad cruda: también en Brasil un porcentaje muy importante de la población prefiere basura autoritaria y nacionalista a la imperfecta democracia. El otro día venía una pieza especialmente divertida: parece que el caudillo ha ofrecido al juez de Lava Jato ser ministros de justicia. Leanla entera: no se dice en ningún momento que Lula está preso por haber recibido sobornos, y entre líneas se insinúa que todo es una obsesión del juez y pareciera que Da Silva es un preso político. Patética

Murió Hugo Chávez...

Murió Chávez, un militar golpista que devino luego en Presidente de Venezuela. Sólo hay que ver quiénes son sus amigos para entender cómo era el tipo. Una muerte indigna, oscura. Una agonía patética. En las dictaduras, nadie quiere quedarse fuera del reparto cuando el Caudillo se va. 

Murió Chávez, un hombre que no creía ni en el liberalismo ni en la democracia, un hombre que se dedicó con saña a dividir a su país y rasgar la concordia civil. Un hombre de otro siglo, en la peor tradición del caudillismo iberoamericano. Pero todo ello no debe  hacernos olvidar algunas cosas importantes.  Chávez ganó porque el régimen democrático venezolano estaba lastrado por la corrupción y la ineficacia. Él no ha sido más eficaz, pero ha sido capaz de transmitir la idea de que él no gobernaba para las élites  pero sí para su pueblo. Una bobada, está claro, porque ningún gobernante gobierno más que para sí mismo y los suyos. Ganó porque invirtió mucho dinero, de manera descontrolada y corrupta, en dar educación y medicina a los más pobres de su país. Una vía errónea sin duda de proceder a la modernización, pero una vía, eso está claro. Una vía confusa hacia la clase media, con el apoyo del campo y la oposición de las ciudades.

En cualquier caso, creo que no vale de nada condenar a un tipo como él, tan histriónico, tan lejos de lo que algunos soñamos para Iberoamérica sin entender las razones de su éxito.

Descanse por fin en paz la persona. 

Y esperemos que, en breve, también el mito. 

Por el bien de los venozolanos

PS: en la Senabria, entre amigos...

Cerrar y perseguir

La noticia, claro, ha pasado desapercibida. Es una muestra, una más, del brutal racismo de nuestra izquierda: cuando los desmanes tienen lugar en Iberoamérica a cargo de sus primos ideológicos, sonríen condescendientes mientras apuran el Martini y miran al horizonte. El tal Correa, un aprendiz de Chávez, un inepto, lleva mucho tiempo persiguiendo la libertad. También la de prensa. Tras una denuncia del presidente, sus jueces títere han puesto una multa exorbitante a un periódico de Guayaquil, El Universo y han intentado meter en la cárcel a su director y a un par de periodistas. Es terrorífico. Así concibe la izquierda caníbal la libertad. Es una vieja herencia, no se les puede culpar sólo a ellos. Por cierto que al fulano este lo ha estado asesorando un ex juez y prevaricador español, un tal Garzón. Qué buenas lecciones le habrá impartido. Es nuestra izquierda y así son sus modelos. Y mientras quizá un periódico de Guayaquil acabe teniendo que echar el cierre, yo recuerdo lo que escribió Arcadi Espada en algún sitio; aquel concepto que leí y memoricé: “un mundo sin mediadores; el sueño de cualquier tirano”.

PS: “Farai un vers de dreyt nien” no es sólo el título de un legendario poema de Guillermo de Aquitania. No. Tampoco es sólo el título de un poema de Luis Alberto de Cuenca. No. Es mucho más.

El primer iberoamericano universal (I)

Leer desentumece. Y derriba tópicos. Y fronteras. Sobre todo cuando el libro es de alguien como Manuel Lucena. Leer te hace crecer. Son cosas que se incorporan a tu acervo personal. Lo que Ortega dijo alguna vez que era la cultura: lo que queda cuando se olvidado todo. Cierro el libro de Lucena y pienso, qué cosas, a los canarios en Venezuela se les llamaba, y se les sigue llamando, “isleños”; no es de extrañar, durante unas pocas décadas del XVIII más de cien mil isleños llegaron a Venezuela huyendo de la miseria de las Canarias. Pienso también en el “Incidente de Nutka”, cuando la Nueva España llegaba hasta el Canadá…

Leer nos avanza otros mundos y nos enseña el reflejo de lo que otras gentes vivieron. El libro de Lucena lo pone a uno ante el mundo del Virreinato de la Nueva Granada. Antes su historia y su fin. Ante lo que luego fue la Capitanía General de Venezuela. El predio de los mantuanos. Un territorio en el que, desde su fundación en 1728 la Real Compañía Guipuzcoana de Cacao gozaba de enormes ingresos gracias a su monopolio sobre el cacao venezolano. Un territorio con las lógicas de la España americana, tan lejana en muchas cosas de la España europea. Un mundo en el que se había deshecho el equilibrio barroco de los Austrias frente a las reformas modernizadoras de los borbones.

En uno de los centros de este mundo, más en concreto en la ciudad que puso en pie un carballés indómito, la ciudad de Santiago León de Caracas, nació en marzo de 1750 (casi piscis, por tanto) el hijo de Sebastián Miranda, un canario del valle de la Orotava que había llegado a Caracas unas pocas décadas antes…

Sobre la vida de este niño, sobre el hijo de Sebastián de Miranda ha construido el profesor Lucena una muy interesante biografía. Mañana les cuento más, que tengo que seguir trabajando.

PD: Mañana, con la fresca, a Valladolid. Vamos a ver qué tal va todo

El domingo hubo paella amb el amic Roger. Tantos años después. Otra de las cosas que quedó a medias durante la última década, siempre tan difícil hacer cualquier cosa que implicase dejar de ver la tele... Además, vino con nosotros el amigo Manolo. Así que la comida fue deliciosa: pusimos verde a Rubalcaba, ataqué a gallardón por cripto rojo y a los del pepé por acomplejados. Según iba haciendo efecto el merlot aragonés que nos marcamos y tras repasar la vida de Fouché, fuimos dando forma a varios puestos a repartir en el futuro (no descarten verme trabajar en Cervantes de aquí a unos años) y hablamos de futuras conferencias y nos fuimos convenciendo de la bondad, a estas edades, de convertirnos en suaves toyboys para mujeres ajadas ya por la edad.

Cuando íbamos terminando, la conversación se nos deslizó hacia el protagonista del último libro de Manolo, Francisco de Miranda: putero, jugador, megalómano y traidor. Allí nos ofreció un ejemplar de su último libro. Sólo olerlo ya prometía. Lo leeré y usted, desocupado lector, debería hacer lo mismo. Y yo pensaba, yendo ya para casa, qué curioso, hace un año más o menos presentó el anterior, pero entonces era yo el que estaba en los Estados Unidos…

Qué despacio pasan los días y qué deprisa pasan los meses.

PS: Almuerzo familiar hoy para celebrar el cercano cumpleaños.

Viajar a Cuba por apenas quince euros

Viajar nos hace más libres. Siempre lo he pensado. Pero viajar no es sólo una cuestión física, no es sólo ir de un sitio para otro como un pollo sin cabeza. Viajar no es sólo moverse por el espacio. Uno viaja leyendo. Y a veces lo hace mucho mejor desde su casa que recorriendo el sitio al que va. Lo descubrí hacer años con Magris y lo confirmé con Kaplan. Cavafis sólo fue, a este respecto, la constatación de una evidencia.

Aunque nunca estuve en Cuba, como si fuera un personaje de Borges, soy capaz de tocar los territorios con las manos a través de las hojas de un libro. Fui a Santiago, que ahora sé que queda en el oriente. Ya sé quien fue Compay Segundo y qué relación tuvo con aquella ciudad. He caminado con Pascual Cervera y desde lo alto de la sierra he visto a los barbudos verlo partir hacia el desastre. He visto a un hermano rencoroso esperar durante medio siglo heredar el poder de un dictador. He visto a Diego Velázquez fundar un país donde no había escritura. He visto a Magdalena Rovenskaya mostrarme, desde el Hotel La Rusa, la consagración de la primavera. Me detuve en Baracoa a conocer la historia de Reinaldo Arenas, lo que le permite a uno toparse de bruces con el papel que la dictadura cubana asigna a los homosexuales. A través de él conocí a las temibles UMAP. Cuando llegué a Dos Ríos y conocí a Martí. Aprendí de donde procede la palabra Mambí, que tanto aterró a la generación de mis bisabuelos. Fui a la Cuba de los cincuenta, un burdel dicen, y en parte es cierto, pero también un país más adelantado, en algunas cosas, que la España de la época. He conocido el papel que Matthews, el legendario Matthews de mi adolescencia, jugó en la creación de la imagen mediática del enloquecido hijo de un emigrante gallego. Conocí por fin la historia de Cienfuegos y de Huber Matos en Camagüey, que ahora sé que anda por el centro del país. No borrará la historia ni Castro ni sus corifeos. O lo que ocurre cuando uno ve la crueldad y no se enciende.

He olido también la cuba mestiza. La cuba negra. La cuba brutalmente racista. He sentido el sexo que recorre la vida de la isla. El sexo como escapatoria no sólo a la dictadura, sino quizá también al clima y al vacío. He sentido el hambre, el ingenio que todo lo agudiza ante la miseria. El fracaso, en suma, de lo que pomposamente, asumiendo el vocabulario del verdugo, todos llaman Revolución.

He conocido la Cuba de los ingenios. la cuba europea de finales del XIX. He conocido Cienfuegos, la perla del sur, y he entrado en el Teatro Tomas Terry, en el que Sara Bernhardt, la mujer que dormía en un féretro, conquistó a Mazzantini. Al salir del teatro me topé con Benny Moré, el hombre que se bebió la vida, trago a trago, con apenas cuarenta años. Llegué a Santa Clara por la infectas carreteras de la Revolución y encontré a un psicópata argentino que jugó a ser dios antes de morir, traicionado, en Bolivia. El hombre que creó campos de trabajo para recluir a los homosexuales (¿qué les pasa a todos los tiranos con los maricones?).

Seguí hacia el occidente, Y conversé con Marita Lorenz. Me detuve a ver a D. Ernesto, el botarate que nunca soportó el éxito profesional de su tercera esposa, la periodista Martha Gellhorn, sobre la que llegó a decir que "lo que yo quería era una esposa en la cama por las noches, no una mujer que anduviera por ahí viviendo interesantes aventuras por unos miles de dólares". Hay muchos hombres así, y lo más curioso es que a muchas mujeres les gustan. Con su pan se lo coman. Ellos y ella.

Antes de llegar a La Habana comprobé que en Cuba se publica el periódico más aburrido del mundo. Y llegué a la capital, y me hablaron de los CDR, esos siniestros organismos que los turistas no ven. Y he recordado a Weyler el hombre que estuvo a punto de ganar una guerra que ya no se podía ganar. Subí al castillo de la Real Fuerza y entendí que para los cubanos, los de Pinar del Río son como los de Lepe aquí. Reservé mis últimas horas para ver a Leonardo Padura, qué hermoso su libro, y para despedirme de la isla. Cuando montaba en el avión, un cubano le dijo a Moreta, ¡cuenta lo que fuimos!, y vaya que si lo hizo. Y gracias a esa petición he viajado a Cuba sin moverme del metro de Madrid.

Y todo esto, oiga, por apenas quince euros.

Y luego dicen que los libros son caros.

No sé a qué espera, desocupado lector, para sumergirse en la lectura de Cuba, más allá de Fidel. No se arrepentirá.

PS: "Todos los dictadores, independientemente de la época y del país, tienen un rasgo común: lo saben todo y son expertos en todo. “Pensamientos de Juan Perón”, Pensamientos del Presidente Mao”, pensamientos de Gadafi y de Ceaucescu, de Idi Amin y de Alfredo Stroessner. Stalin era experto en historia, economía, poesía y lingüística".

Kapuscinski, R.: El Imperio, Barcelona, Anagrama, 2007. Página 102

Nuestra izquierda, nuestro problema

A veces nos olvidamos de lo importante. En nombre del respeto a la diferencia, del miedo a ser tachados de eurocéntricos, de no querer resultar políticamente incorrectos, nos olvidamos de lo más relevante. Les vamos dando carrete, decimos, de manera condescendiente, que ellos tienen derecho a intentar explorar su vía. Y nos olvidamos de lo relevante.

Lo relevante, en este caso, es la ciencia. Y lo relevante es la verdad, que es lo único que en verdad nos hace libres. Viene esto a cuenta no sólo de las estrafalarias declaraciones del tal Morales el otro día, culpando de la homosexualidad a los pollos, sino también al hilo de la evidente falta de libertad que hay en estos países que constituyen territorios liberados por la izquierda. Como si la homosexualidad fuera una enfermedad, madre mía. No sé qué obsesión tienen todas las culturas antioccidentales con los maricones, quizá porque en el fondo temen serlo de manera vergonzante: aquellas palabras del tirano persa, en la ONU, descartando la existencia de gays en su país y tan bien parodiada aquí por Muchachada Nui.

No sé qué cara se les queda a los progres y a toda la gentuza que nos vende a diario que otro mundo es posible y que Europa es sólo un modelo más cuando oyen estas barbaridades. Los derechos humanos son universales, y universal es (o ha de ser) el anhelo de libertad del ser humano. Todas estas bobadas de universidades indígenas donde enseñar otras cosas, de medicinas alternativas, de chamanes y de gilipolleces no son más que bobadas. Y profundamente reaccionarias, por cierto. Como gran parte de nuestra progresía de postal, siempre tan temerosa de los avances. Que el otro se quede con su atraso y su folklore mientras que yo disfruto del nivel de vida de occidente.

PD: Este homófobo de Morales fue recibido en loor de multitud en la Facultad de Políticas, en mi Facultad de Políticas, hace menos de un año. No dejen de ver los aplausos. Esta es nuestra izquierda, no tenemos otra. Así les va. Así nos va.

Coda: ¡A mejorarse!, al menos un poquito.

PS: "Para entonces, la policía también había detenido a Giovanni Senzani, de cuarenta y dos años, profesor de criminología en la Universidad de Florencia hasta que se pasó a la clandestinidad en 1981 como líder de las Brigadas Rojas. Entre sus pecados del pasado, Senzani había recurrido a su capacidad de asistir a congresos internacionales para “señalar” a tres destacados adversarios de la extrema izquierda en el medio académico, que fueron a su debido tiempo asesinados por las Brigadas Rojas".

Burleigh, Michael: Sangre y Rabia. Una historia cultural de terrorismo. Madrid, Taurus, 2008. Pág. 292.

Lecturas evanescentes

Me fío de Anagrama y de sus premios de ensayo. El arte de la manipulación política, de Colomer, leído hace ya tantos años, fue todo un descubrimiento en la carrera. Desde entonces, le sigo la pista al premio con el rabillo del ojo y de vez en cuando me hago con alguno. El último, hasta estas vacaciones, había sido el de Tumbas sin sosiego, de Rafael Rojas, un magnífico acercamiento a la cultura cubana, más allá de los tópicos de la dictadura.. Hacer un par de años le regalé a la que entonces era mi pareja Historia de un encargo: “La catira”, de Camilo José Cela. A mí Cela nunca me ha dicho gran cosa, la verdad, y supongo que con los años me irá diciendo cada vez menos, pero eso es otra historia y mis manías tampoco tengo porqué explicárselas a nadie. El caso es que antes de irme le pegué un vistazo al libro y al final lo llevé como compañero de viaje en vacaciones. El libro es muy bueno: un magnífico acercamiento al proceso de creación de “La catira”, una mediocre novela de ambiente venezolano que Cela hizo por encargo del gobierno de aquel país en 1955. Pero es también algo más. Es la historia de la dictadura de Pérez Jiménez, la historia de la emigración de decenas de miles de españoles a Venezuela durante los años cincuenta del siglo pasado, cuando a los canarios las pateras que les preocupaban eran las que se iban y no las que llegaban; es la historia de la política cultural exterior del franquismo, es la historia de ese confuso concepto de “hispanidad” que nadie sabe bien aún que comprende, la historia de un novelista de provincias con ínfulas de grandeza y la historia, en fin, de dos países separados por la misma lengua.

Una buena lectura. Un libro recomendable. Luego no digan que no se lo advertí.

PD: este sábado El Perdíu debuta en el extranjero como conferenciante. Ya les contaré cómo me ha ido.

PS: No es esto decir que no lea libros: leo muchos, así como revistas y periódicos y cuantos papeles caen en mis manos, pero no tomo nunca notas; y en cuanto leo un libro, estoy deseando darlo. Algunas personas me han preguntado: -¿Cómo, si cree usted que este libro es tan bueno, me lo da y se queda sin él? -Porque lo he leído -contesto yo-, y ya no me hace falta. -Pero ¿y si desea después consultarlo para recordar algún detalle que se le olvidó? -Lo que se olvida se debe olvidar -afirmo yo, con un fatalismo estético que a las personas tímidas las descorazona-. Y esto no es una «salida»: es un axioma, algo indiscutible, permanente e inmutable. Si de las ideas de un libro las unas se me quedan y las otras se me van, es porque las unas son concordantes con mi espíritu y las otras no, o porque, según mi modo de ver, las unas son más importantes que las otras. Si por un esfuerzo de la voluntad mantengo todas las ideas con el mismo relieve ante mis ojos, cometo un atentado contra mi inteligencia.

Angel Ganivet: Cartas finlandesas.

Libros de necesidad

Hay libros necesarios. Para olvidar lo que sabemos y empezar de nuevo. Para desaprender lo aprendido. Para poner en duda, cada generación, lo que creíamos saber. Como soy un hijo de mi tiempo y de esta España en la que la palabra listo tiene sentido negativo, intelectual es un insulto y libresco es una adjetivo peyorativo, nunca he sabido demasiado de la pérdida de lo que los contemporáneos llamaban la América española: los dos tópicos de siempre; que la separación era inevitable y que era un deseo compartido por todos: criollos, indios y negros.

El libro de Manuel Lucena introduce tantas dudas como matices. Como debe hacer cualquier buen libro de historia que se precie. Las verdades categóricas quedan para otros, porque con ellas no se hace historia. Fíjese lector, e imagine si el siguiente sintagma hubiera sido posible en un ensayo histórico de cualquier historiador marxista (es decir, todos) de los que han poblado la universidad española desde los sesenta: “la duración de la guerrilla realista, tan poco conocida, desafía cualquier explicación, porque no es fácil de entender su consistencia, tan poco grata a las narrativas de los nacionalismos dominantes” (página 217). Esto es honradez, sí señor.

En fin, cuatro partes bien diferenciadas y algunas conclusiones (que saco yo, no sé si el autor también): que no fue el reformismo borbónico el que hizo inevitable la separación, el complejo sistema de alianzas y lealtades en el cambio de siglo, el se acata pero no se cumple, el papel de las instituciones, la patriótica reacción de los americanos ante la invasión peninsular. El pasado tan leal a España de muchos patriotas; la consolidación de los independentistas como consecuencia de la feroz política de Fernando VII y los problemas, en fin, de consolidar un sistema liberal con personas como Bolívar danzando por allí. San Martín era el hombre, qué gran pérdida. La figura de los llaneros. El mítico y sanguinario Boves, oscurecido hoy como todos los perdedores. La lealtad al Rey de indios y negros, sabedores de la que se les venía encima si los amos pasaban a ser, además, los dueños del país. La resistencia realista en muchas zonas del territorio, sostenida mucho más por naturales de América que por soldados españoles. El ejército de mi paisano Morillo. El papelón, en fin, de Riego, que se pronunció y evitó la llegada de más ejércitos a cargo de la Real Armada que pudieron haber invertido una situación que, a la altura de 1820, distaba mucho de estar decidida.

Un buen libro, sí señor, que matiza mucho y alumbra bastante.

No deje de leerlo, desocupado lector. Le servirá de guía para todos los fastos que se avecinan, dirigidos en gran parte por políticos analfabetos, avergonzados de la historia de España y que siguen creyendo que todo lo que huela a la España de ultramar tiene tufillo franquista.

PS: […] los dos modelos seculares e incompatibles de la política latinoamericana: el caudillo carismático, ambicioso y autoritario que se ve a sí mismo como salvador de la patria, y el hombre con sentido de estado que subordina sus aspiraciones personales en aras de la legalidad y la convivencia pacífica, acaso porque intuye que los hombres pasan y las obras son las que perduran. Toda comparación es odiosa, pero mientras José de San Martín partía hacia un exilio europeo sin retorno porque no deseaba tomar parte ni partido en las guerras civiles que desangraban su país, Bolívar luchaba contra sus propios lugartenientes […] porque ninguno quiso aceptar aquella aberración de la constitución vitalicia. Sin embargo, la historia ha sido más benévola con Bolívar que con San Martín, porque la “utopía bolivariana” todavía convoca delirios autoritarios, algaradas populistas y movimientos seudolibertarios.

Iwasaki, Fernando: Republicanos, cuando dejamos de ser realistas. Algaba, Madrid, 2008. Página 89

Privilegiado lector

Uno es un privilegiado. Por muchas razones. Aunque a veces uno no se de cuenta y crea que sus cuitas son las mayores penas del universo. Y uno es privilegiado por muchos motivos. Ahí va uno, más relevante de lo que parece: antes de que acabe el mes, dos amigos presentarán sendos libros. Por un lado, el amic Roger publica Vidas Rotas, el análisis más exhaustivo que se haya llevado a cabo nunca sobre las víctimas del terrorismo nacionalista vasco. De todas y cada una de las víctimas. El libro sale a la venta el 26 de enero y El Perdíu les mantendrá informados de la presentación, que espera no perderse por nada del mundo.

Por otro lado, y antes también de que acabe el mes, el amigo Manuel publicará Naciones de rebeldes, un ensayo sobre las independencias de los territorios americanos de la Monarquía Hispánica. Otra presentación que espero no perderme. Y a la que usted, desocupado lector, tampoco debería faltar.

PS: "Somos lo que pensamos, pero también lo que pensamos públicamente. Sobre todo si encontramos que lo que podemos decir sobre el mundo no lo dice mucha gente. Nos mueve a ello un imperativo ético, un impulso de orden moral."

Pericay, Xavier: Filología catalana. Memorias de un disidente. Barataria, Barcelona, 2009. Página 360

Dictadura y democracia. Reflexiones al hilo de un libro

Me cuesta leer novela. Cada vez más. No tengo mucho tiempo, a lo largo del día, para leer y el poco que tengo me gusta aprovecharlo. Con la novela, hace años que me asalta la sensación de estar perdiendo el tiempo. Jimena, que es más sabia, me dice que no, que me equivoco; que la novela es también una fuente de conocimiento y, sobre todo, de experiencia.
El caso es que el bueno de Roger me regaló, para mi cumple, Radio Ciudad Perdida, del peruano Daniel Alarcón. Es buena, pero me costó leerla. Un país en Iberoamérica, una guerra civil ya terminada, unos desaparecidos. Un programa de radio que los recuerda y, a través de ello, varias historias personales. Todas ligadas por lazos de infortunio y fatalidad, que es lo que mantiene unido a un país después de una guerra civil. Una locutora, cuyo marido desapareció en la guerra; una aldea en la selva, maltratada igualmente por ejército y terroristas. Un informante fantasioso, miseria. Un centro de tortura. Un hombre nuevo. Unos pueblos en los que se borra la historia…
Las dictaduras son todas un horror. Pinochet, Ceaucescu, Videla, Castro, Franco, Jaruzelski, Pol Pot, Salazar, Mengistu, Mao, Mugabe y tantos otros forman parte de la historia universal de la infamia. Además de ser unos ladrones, en la gran mayoría de los casos. Es cierto que, cuando se van, algunos dejan el país armado de clases medias y listo para competir en el mundo, y otros dejan un erial del que se tarda años en salir. Pero eso no justifica su existencia, como tampoco la justifica los supuestos avances en el ámbito de la sanidad o la educación. No. Nunca. Todos los gobiernos autoritarios o totalitarios tienen una profunda ilegitimidad de origen y funcionamiento, y desconocer eso es no haber comprendido el siglo XX.
Ya saben, la democracia es aquel sistema en el que, cuando alguien llama a tu puerta a las dos de la mañana, sólo puede ser el lechero.
A veces no nos damos cuenta, pero eso quizá sea lo más importante. Cosas como poder consultar internet sin miedo a la censura, poder debatir en espacios como este sin miedo a que un agente de la policía secreta nos busque y nos detenga.
En cualquier caso, me gustó el libro. Y se lo recomiendo, lector.

PS: Karl Popper, una de los intelectuales más dignos que pisó el siglo XX dejó escrito en La sociedad abierta y sus enemigos que “la tentativa de llevar el cielo a la tierra produce como resultado invariable el infierno”. Pues eso

PD: Mañana todo el día en Errioxa. Hay que ir cerrando temas.

Mequetrefes

Toda la patulea iberoamericana a la que el gobierno de España lleva tres años riéndole las gracias. Lo peor de cada casa. Vean el vídeo, pero véanlo en versión TeleSur, la cadena propagandística que ha montado el golpista Chávez con el dinero de los venezolanos. Ahí los tienen, el vicepresidente de la dictadura más duradera de Iberoamérica, un tal Lage, riéndole las gracias al gorila y atacando al expresidente Aznar. A un golpista llamando fascista a un político elegido por el pueblo. El tal Ortega de Nicaragua, otro que tal baila. Dan ganas de vomitar. Estos ataques de políticos corruptos a las empresas españolas. Y yo me pregunto, ¿Quién crea riqueza en Iberoamércia? ¿Castro? ¿Chávez? Por dios...
Enorme la dignidad de SM el Rey. ¿Hemos de permitir que golpistas y dictadores insulten a personas que han tenido la más alta responsabilidad de gobierno en España? Es evidente que no, y menos en este tipo de foros, que además no valen para nada. Bien por el Rey, bien por el presidente Rodríguez.
PD: hoy toca Pucela.