Esto que cuenta Sergio Campos en La Lectura pone los pelos de punta. Milicias de extrema izquierda construyendo chekas en Madrid en abril de 1936, meses antes del estallido de la guerra. Centros de detención ilegal donde fueron torturados y asesinados ciudadanos como José Vicente Sánchez Gallego Pepe el de los perros, un chaval de dieciocho años contra el que no había ningún mandato judicial.
La luminosa república que nos vende la extrema izquierda...
Último repaso al número de enero de La Revista. Esta cita de Ernesto Baltar: "Para Ortega, el hombre no es, sino que se hace, es el único ser que tiene biografía; por eso es también el único ser libre y moral. La vida es el encuentro del yo con las cosas."
Por eso en nuestra vida, "no hay una sola trayectoria, sino varias". Así, sostiene el autor: "para Ortega, los tres componentes de la vida humana son la circunstancia, el azar y la vocación"
En la España monolingüe no se entienden las políticas de pactos del sanchismo. Sólo queda un partido emergente, Vox; pero haría bien en ver lo que le ha ocurrido a Podemos y a Ciudadanos en los últimos años. Buen resultado del PP en Cataluña, dentro del contexto.
Y las elecciones, para evitar que alguien le pida cuentas y para demostrar que lleva la iniciativa.
Vamos a ver
Descubro en La Lectura a Eugenio Montale, poeta genovés. Su Cuaderno de cuatro años, y estos versos sobre la maldición de la eternidad: "Si era triste la idea de la muerte / la idea de que el todo dura / es la más espantosa".
No es momento de hacer enemigos, parece que dijo Voltaire cuando, en su lecho de muerte, le preguntaron si renunciaba al diablo.
Un grande.
Leído el poema completo de Mariluz Escribano "Los ojos de mi padre".
Estos versos "porque mi padre vuelve del silencio / y pasea conmigo / el callado silencio de las calles, / y los campos sembrados / y las constelaciones, / y su voz de madera me acompaña, me mira cómo crezco"
Papá.
Leyendo a Trapiello en La Lectura encuentro que el nombre de la Puerta del Sol parece venir de la muralla árabe, y en la puerta que quedaba hacia el Levante,; el cerco se acabó tirando pero pervivió la memoria de la puerta que allí había...
Mariluz Escribano, hija de un maestro asesinado en septiembre de 1936 en Granada por el siniestro falangista José Valdés Guzmán. Ella era apenas un bebé. Este verso que rescato de La Lectura: “Mi padre es un silencio / que observa cómo crezco.”
Papá
Acabamos la segunda temporada de Genius, dedicada al malagueño universal. Bien, la serie mejora con el paso de los episodios y está soberbio Banderas. Deambulamos por la segunda temporada de Todas las criaturas, grandes y pequeñas, pero sin más. Previsible y de cartón piedra.
Comenzamos Un espía entre amigos, la serie sobre ese repugnante Philby en Movistar.
De momento bien. A ver qué tal...
Momentos de mi infancia: el arroz con leche, aquella magdalena de Proust, del que ella me dejaba coger de la fuente. Me duele no recordar muchos afectos, muchas caricias y muchos cariños que se han ido perdiendo en mi memoria. Se van yendo los míos y es más duro de lo que imaginaba… volver este verano al mi pueblo y que ya no esté papá, que no esté Antonio, el vecino querido y sonriente, que no esté la mi tía…
Una mujer compleja, hija de su tiempo y de su mundo. Emigrar, tener hijos, sacar adelante una familia, envejecer… y volver para siempre al lugar donde reposan los nuestros.
Descansa ya en paz desde el 11 de mayo en ese septentrión donde nos esperan (cada vez más de) los nuestros.
Sit tibi terra levis, querida tía...
José Luis Peixoto y la Comida de domingo. El anciano que recuerda su infancia y la entremezcla con el presente:
"Era el domingo de sus noventa años. En aquel momento, el señor Rui comprendía con toda seguridad que estaban allí, los tenía allí una vez más, el rostro de su madre, todavía joven, su padre, cada segundo precioso, su hermano, su hermano António con aquella edad, sus hermanas, las hermanas juntas. Al mismo tiempo, sabía que iba a perderlos. Ya los había perdido, conocía ese dolor, y sabía que era inevitable volver a perderlos. Pero estaban allí. En aquel momento, estaban allí. Mientras los hijos, las nueras, los nietos sostenían las tazas de café, el señor Rui se dio cuenta de que la luz empezaba a desgastar a sus padres y hermanos, rasgos transparentes, atravesados por la claridad. Madre, poder dirigirme a usted, alivio de la asfixia de no encontrarla en el mundo, pena de que nadie tenga ese rostro, esa paz, el cariño infinito, no se preocupe, seré su modesto orgullo, su hijo completo”.
Qué cosas, no se pierda esto de El Mundo; la reacción frente al feminismo pasado de vueltas, volvemos al marido, cocina e hijos.
Mientras haya libertad, no hay nada más que decir.
¿O si?
Descubro a José Luis Peixoto en La Lectura. Me pongo con su Comida de domingo y me topo con este párrafo sobre la memoria y la muerte de un hombre: "El pasado tiene que probar constantemente su existencia. Lo que se ha olvidado y lo que no ha existido ocupan el mismo sitio. Hay mucha realidad paseándose por ahí, frágil, acarreada por una única persona. Si ese individuo desaparece, toda esa realidad se evapora sin remedio, no hay modo de recuperarla, es como si no hubiera existido."
Papá...
Qué fino es Conthe en su blog. Esto sobre la falacia ecológica, los estereotipos y las etiquetas...
Hay que leer más el periódico. En papel, claro...
Los rusos eran un grupo oprimido, rugió Yeltsin entre copa y copa, un país sin Partido Comunista propio e incluso sin capital. Luego llegaron los poetas y la "prosa de aldea" y ya se jodió todo.
No se pierdan esto de Joy Neumeyer, en Letras Libres.
Qué importante es tener una comunidad de la que formar parte. Es un derecho, claro, pero eso no significa que el Estado te lo vaya a facilitar, así que procura trabajártelo por ti mismo. Dunbar siempre es interesante, y lo traían el otro día en El Mundo a cuenta justo de este tema: vete al bar a charlar con tus amigos y deja de correr solo como una gallina, atontao´.
