Aquel año tremendo.
Aquella maldita carrera de bicis en Salvatierra, como recordaba con maestría Antonio Muñoz Molina el otro día en Babelia.
El esfuerzo de hacer cine, a cargo de Iñaki Arteta. Un hombre al que nunca subvencionará el gobierno nacionalista vasco. Un hombre al que allí no aprecian ni los cruentos ni los incruentos. El hombre que una vez nos contó trece historias entre mil...
El recuerdo de todos aquellos que murieron en nuestro nombre, y solo porque los asesinos no podían matarnos a todos.
Aquellas ratas sin alma. Que por cierto mataban por ser nacionalistas y por ser de extrema izquierda. Y mataban, ahora que somos todos tan jatorras, a personas que no eran ni nacionalistas ni de extrema izquierda. Y los mataban, precisamente, por no serlo.
Aquel 1980 de Iñaki Arteta.
Muy pronto en cines. Y esto lo escribo hoy, el día en que los cristianos celebran la fiesta de los fieles difuntos...
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