La maternidad como milagro

Qué bonito esto sobre Alma, de nuevo mamá. Escrito por su marido. Nos hemos dedicado a glorificar payasadas, -no hay más que ver la competición para cubrir de elogios al yonki de Plasencia-, y nos hemos olvidado de lo fundamental... 

Irnos y no volver

No sé donde leí los versos de Agustín de Foxa. La melancolía de irse. La rabia de que el mundo siga girando igual cuando uno se ha ido, ya que "sobre mis huesos danzará la vida."

El poema completo:

Y pensar que después de que yo me muera,

aún surgirán mañanas luminosas,

que bajo un cielo azul, la primavera,

indiferente a mi mansión postrera,

encarnará en la seda de las rosas.

Y pensar que, desnuda, azul, lasciva,
sobre mis huesos danzará la vida,
y que habrá nuevos cielos de escarlata,
bañados por la luz del sol poniente
y noches llenas de esa luz de plata,
que inundaban mi vieja serenata,
cuando aún cantaba Dios, bajo mi frente.

Y pensar que no puedo en mi egoísmo
llevarme al sol ni al cielo en mi mortaja,
que he de marchar yo solo hacia el abismo
y que la luna brillará lo mismo

y  ya no la veré desde mi caja.

Zamora y la Armada

Sorprende ver en la ciudad de Zamora una plaza dedicada a la marina española. Poca gente conoce que, en lo que hoy es territorio zamorano,  nació el rey don Fernando III, el Santo. El monarca que creó la Marina de guerra castellana y al que debemos la figura de la almirante mayor de Castilla.

Más cerca de nosotros, la gente a veces olvida que Pablo Morillo fue marino antes de pasarse a Tierra con motivo de la invasión francesa. A mayores, el historiador y uno de los oficiales más notable de la Armada española en el siglo XIX fue el insigne Cesáreo Fernández Duro, zamorano olvidado hoy por muchos de sus correligionarios...

La Armada y Zamora

Nuestras madres, nuestro destino

Lucía Méndez, el otro día en el diario. A la mesa el sábado, sin haberlo leído, el Coronel y  yo hablábamos de llegar a esa edad en la que tu padre ya estaba muerto. Y un deseo: no hacer daño a nadie, y no olvidar de dónde viene uno.

Nada más. 

Y nada menos

Jorge Ilegales nos espera en el bar

Se muere Jorge Ilegales. 

Un macarra, no había más que escucharlo y verlo en Mi vida entre las hormigas, el documental que le dedicaron en Movistar. Pero también un moderno, uno de verdad, en aquella España en la que el punk eran solo crestas. 

"Tiempos nuevos / tiempos salvajes" parece escrita ayer y no hace cuarenta años.

Cantaba: "Os espero en el bar / la verdadera Patria con la que puedes contar" 

Que la tierra te sea leve. 

Clases medias y redes

Las redes sociales, las de verdad, son muy relevantes en la vida de una persona... que me lo digan a mi, que soy quien soy gracias a la gente que he conocido. Esto que contaba el otro día Emilio Castilla en el periódico: "La clase media ha entendido el valor del capital social: saber que las redes de contactos pueden ser tan decisivas como la educación. En mis clases en el MIT, cuando hablamos de cómo construir carreras exitosas, insisto mucho en esto: invertir en capital social -en relaciones profesionales, mentores, colegas- es tan importante como invertir en formación. Y no hablamos solo de contactos cercanos, sino también de las llamadas conexiones débiles: esas relaciones más lejanas, pero que pueden abrirte nuevas oportunidades y cambiarte la vida. Todo esto tiene un doble filo. Por un lado, el networking puede perpetuar desigualdades si se convierte en un mecanismo de exclusión. Pero, por otro, es la herramienta que muchas personas usan para compensar precisamente las fallas del sistema meritocrático. Es una forma de decir: si el mérito no basta, necesito relaciones que me den acceso a las oportunidades..." 

Ramiro, ¿El último honrado?

Esto de Álvaro Martínez, el otro día en el ABC: "Para encontrar un miembro del clan Pujol que se haya librado del banquillo, o de tener problemas con Hacienda, hay que remontarse a Ramiro Pujol i Rosa, que nació a finales del siglo XIX. Estamos en el XXI. El bisabuelo Ramiro tenía una fábrica de tapones de corcho en un pueblo de Gerona para surtir a los bodegueros franceses. Era el negocio del siglo, pero llegó la I Guerra Mundial y tuvo que cerrar (no estaba el mundo para champanes) y emigrar de su pueblo con la mujer y sus cinco hijos, con una mano delante y otra detrás, y con el oprobio de quienes habían mirado por encima del hombro a sus vecinos en las vacas gordas y ahora, en las flacas, hocicaban con la cabeza baja en el adiós. Ramiro fue el último Pujol que se arruinó y las pasó canutas. Las tres siguientes generaciones han vivido como pachás, entre la política y sus negocios, y todos han terminado siendo carne de banquillo. Todos."