Historias y leyendas

La identidad es una cárcel. Que se lo digan, si no, a Isaac Ezratty, una vida fascinante que convierte en vulgar cualquier película. El otro día en El Mundo, por Jorge Díaz, al hilo de la nueva novela de los tal Mola. 

Eran vacaciones

Peyró y su incursión por el mundo de la Sublime Puerta. Aquellas voces sefardíes y este sol de la infancia. Y esa mentalidad positiva cuando uno parte de vacaciones: "En vacaciones, la fresa sabe a la primera fresa. El mar es de un azul nunca registrado. El martini no está frío: está al cero absoluto. Y es así que viajamos a Francia con la ensoñación de que todo son mañanas de primavera y muchachas que van en bici a por croissants, y es así que aterrizamos en Italia pensando que el primer ragazzo —la primera ragazza— de ojos negros sabe de amor lo que no sabía el Petrarca." 

Puerto de refugio

Aquellos que volvieron, tanto siglos después, entraron por Barcelona, parece ser. Venían de lejos, huyendo de la caída de la Sublime Puerta. Habrá que echarle un ojo al libro de Manu Valentín sobre las Voces caídas. 

Otro mundo de ayer

Rematé en Senabria Los últimos hijos de Cosntantinopla, de Vivian Idreos Ellul. Un repaso por la historia de su familia materna, desde la salida de uno de sus antepasados de Malta a mediados del XIX, hasta la huida de Constantinopla en 1941. Entre medias, varias generaciones que viven durante un siglo en la capital de un Imperio que se va derrumbando y que nunca los considerará como hijos suyos, pese a que algunos, como la madre de la autora, no sólo habían nacido allí sino que eran hijas de vecinos de la ciudad. Extranjeros siempre en terreno ajeno, cuya fortuna pende siempre de un hilo. De hecho, la historia de la familia es muy interesante y está escrita con gracia y estilo. Pero a la obra la mata, en mi caso al menos, la comparación, por ejemplo, con los Orígenes de Maalouf. 

En resumen, un buen libro y una buena historia: el final del mundo de identidades premodernas que para el mundo musulmán representó la Sublime Puerta.