Los bohemios, en el libro de Trapiello

El libro de Trapiello es un puzzle del que van saliendo piezas que acaban encajando en mi memoria. Si las máscaras del héroe me abrieron la puerta de este mundo, fue debido a que la vida de Pedro Luis de Gálvez daba para mucho más que para una novela. Gálvez, el ínclito Gálvez, tiene también su espacio en el libro, como lo tienen Cansinos, Hoyos y Vinent y tantos otros de un mundo bohemio que, a medio camino entre al atraso y la modernidad, acabó desapareciendo para siempre en el horror de la guerra.

Una bohemia del Madrid de los años treinta, descrita con acierto en el libro y por la que desfilan amistades impensables para la progresía actual, como la de Federico con José Antonio (quizá a los dos únicos españoles de la primera mitad del XX a los que se conoce sólo por el nombre de pila) y que analiza con precisión el autor.

Aquella bohemia, en fin, y aquel Gálvez, ya digo. El mismo al que Muñoz Seca respondió con un “honradísimo, Gálvez, honradísimo", cuando se enteró de que el escritor, chekista por aquel entonces, había solicitado fusilarlo en persona. 

Fascinantes, por lo lejos que están. Aunque alguno de ellos hubiera podido ser nuestro abuelo...

Libros que llegan...

Empiezo con las armas y las letras, de Trapiello, vamos a ver qué tal. Con estos libros hay que ir con cuidado. De repente descubres plomos sectarios, como uno del tal Ridao que no fui capaz ni de mediar, o literatura con mayúsculas, como la deliciosa novela coral sobre la vida de Pedro Luis de Gálvez y Armando Buscarini de aquel escritor que fue De Prada y que lleva por título las máscaras del héroe. Hay algo fascinante en la vida literaria de los años veinte y treinta de la historia de nuestro país, aquella brillante pléyade de escritores que acabó, en su gran mayoría, sirviendo a causas repugnantes a la izquierda o a la derecha.

Hacerte mayor es darte cuenta de que, desgraciadamente, la inteligencia no está reñida con la estupidez.

Ya le contaré, desocupado lector.

La vida de Manolo y mi relación con Pla

Ayer tocó viaje a Canarias. Aproveché el viaje de vuelta para comerme, de un tirón, la Vida de Manolo, de Josep Pla, quizá una de las grandes biografías escritas en España durante el olvidado siglo XX. Manolo Hugué, que fue hijo ilegítimo de un general, fue también un bohemio que conoció la pobreza y la miseria de la España finisecular. Luego emigró a Francia, donde intimó con Picasso y donde creó parte de su obra. Tras varios años en París, pobre como una rata, marchó al sur de Francia, para estar cerca de su tierra, donde desarrolló parte de su obra. En el libro,  Manolo nos habla de su su vida, de su concepción del mundo, de qué es para él el arte, aunque apenas se refiere a su creación.

La obra, muy alabada por Espada, es buena, pero se me queda un poco corta. Me pasa con otras cosas que leo de Pla. Demasiado asépticas, no acaban de emocionarme. Mientras lo leía, pensaba en otra biografía novelada  desde mi punto de vista muy superior, la que hizo Juan Manuel de Prada sobre Pedro Luis de Gálvez  en las máscaras del héroe, cuando De Prada hacia literatura de la buena, y no lo que hace ahora.

En fin, interesante para echar un rato y técnicamente bien escrita.

 

PD: Descanse en paz Javier Ortiz, uno de los primeros columnistas de los que tengo memoria diaria.

 

PS Dante dijo: “Si para regresar a Florencia no hay otra vía que la que se me ofrece, no lo haré. En todas partes puedo contemplar los astros y el sol”

Chateaubriand, François de: Memorias de ultratumba (Libros XXV-XXXIII). Tomo III. Página 1.653.