Para entender lo que pasa

Les llamamos “Estado” (lo que está, en palabras de Maquiavelo) pero deberíamos de ir buscándoles otro nombre. Magnífica crónica ayer de Alberto Rojas en El Mundo, con este párrafo: “El concepto de «Estado», tal y como se aplica en Europa, no tiene equivalencia en esta zona de África. Los Estados del Sahel suelen menguar unos kilómetros más allá de sus palacios presidenciales, ya sea en Yámena, Uagadugu, Niamey o Bamako. Cuando uno sale de las capitales, las carreteras de asfalto empeoran hasta desaparecer, los colegios y hospitales dejan de ser dignos de tal nombre y la seguridad pasa a depender, en el mejor de los casos, de algún caudillo local. Las administraciones son débiles o inexistentes, como la cohesión étnica. Las fronteras son líneas trazadas en un mapa, pero sobre el terreno nadie entiende de pasaportes y pueblos como los hausa, los buduma o los fulani, con muchos millones de miembros, atraviesan países pensando sólo en sus vínculos sanguíneos, no en banderas que muchos consideran coloniales.”

Pocas lecciones

Uno de los mayores asesinos del siglo XX como padre del primer Estado fallido de Europa. Menos lecciones, queridos belgas... 

Cuando el EUCOM mira hacia el sur...

El libro de Robert D Kaplan es un festival. Intuiciones, buenas ideas, sentencias… Por ejemplo, cuando llega a Europa, analiza en qué manera el EUCOM o Mando Europeo de los Estados Unidos ha pasado a extender su ámbito de actuación hasta el norte de África. Y llega hasta Argelia para mostrarlo. Una descripción certera de la ex colonia francesa, que se deterioró al ritmo que lo hacía su patrocinadora, la Unión Soviética a finales de los años ochenta y a la que define, igual que la URSS, como “un desastre geográfico de país en rápido crecimiento”. Para los oficiales argelinos, el imperialismo es francés, no norteamericano, lo que explica también la buena recepción a los militares del EUCOM, y lo que explica todo lo que aquellos podían enseñar a estos en materia de lucha contra el terrorismo o la insurgencia. Casi un cuarto de millón de muertos en una guerra aterradora que duró varios años y de la que el país consiguió salir sobre la base de dureza extrema y censura de prensa…

PS: Decía un despacho de Europa Press ayer que “El Consejo de Ministros ha autorizado el despliegue de 500 infantes de Marina y ocho aviones estadounidenses en la base militar de Morón de la Frontera (Sevilla), para "operaciones de respuesta a situaciones de crisis" en el norte de Africa con el objetivo de "proteger ciudadanos, instalaciones y personal destinado" en la región”.

Volver a casa...

Los judíos expulsos. 

Un relato dominado por la melancolía. Su (re)descubrimiento, tras la toma de Tetuán, tiene mucho de (re) conocer la casa de la que un día salieron. De finalizar relatos que quedaron abiertos. Esa pulsión humana de no cerrar nunca las cosas. De no entender que la vida es un bucle. Al fondo, esas voces, de las que el Maestro Lauru me ha hablado alguna vez: ese romance del enamorado y la muerte en Salónica, esa calle dedicada al río Tera en el gueto de Venecia.

Es de justicia lo que recogía la prensa el otro día: el Estado les reconoce que vuelven a ser españoles. A ellos, que nunca dejaron de serlo.

Bienvenidos a casa.

El viaje como placer estético

Aunque en realidad es uno de sus últimos libros, el invierno mediterráneo de Kaplan lo que recoge, en realidad, es el primero de sus viajes. El texto recoge el recorrido que, a finales de 1975 y con veintipocos años, el joven escritor realizó, durante un invierno, por el mediterráneo.  Es un libro magnífico, como casi todo lo que le he leído a Kaplan cuando viaja, en el que se mezclan de manera sencilla reflexiones sobre el propio concepto del viaje con la historia de los lugares que el autor visita. El viaje comienza en Cartago. Aquel Cartago con el que yo me tropecé por primera vez unas fiestas de Barrio a finales de los ochenta. Era una tarde agosto y ya sabe, lector, que Lisboa resplandecía. El día que muera, mi espíritu vagará libre por esos pocos quilómetros cuadrados de superficie que contiene el triángulo que forman la Villa, el Mercado y el mi pueblo. Con todo lo que contiene, claro. Y el grupo repetía, incansable: “Hijos de Cartago, la victoria es nuestra, sabrán los romanos de nuestro valor…”. Quizá ningún sitio como Cartago, aquella ciudad fundad por los fenicios en el siglo IX antes de Cristo, como para comprender por qué el concepto “historia” está ligado de manera íntima al de “conocer”. Sin historia, no podemos entender nada del presente. Cartago, aquel Cartago que se ve desde Chez Magui mientras uno ve caer la tarde con una copa de vino en la mano y unas aceitunas en el plato. Todo empezó aquí, cuando las dos riberas del mediterráneo eran en realidad un solo territorio, más unidos entre sí que con el resto de Europa o el Sahel africano.

El viajero recorre también, para nosotros, la Muqadima de Iben Jaldún y nos muestra lo que un texto intemporal nos puede enseñar, tantos siglos después. Y algunas pinceladas mayores. No es extraño que la primavera árabe estallara en Túnez, precisamente. Una sociedad articulada y razonablemente urbana; una civilización ancestral frente a lo que han sido Argelia o Libia: meros nombres geográficos sin ninguna tradición societaria detrás. Más pinceladas: la llegada del cristianismo, una religión revolucionaria, ligada a los pobres, y que también llegó por mar. San Agustín es una muestra de aquella África mediterránea más ligada, ya digo, al mar que al desierto, y que desapareció en el siglo VII con la llegada, esta vez por tierra, de  unos nuevos invasores que esta vez venían por tierra. Y llegaron para quedarse muchos siglos…

PS: Cuanto más bello es el paisaje, más arde uno en deseos de devorar su pasado y su cultura: toda la vida intelectual reposa en última instancia en la estética.

Kaplan, Robert D.: Invierno mediterráneo. Un viaje por Túnez, Sicilia, Dalmacia y Grecia. Barcelona, Ediciones B, 2004. Pág. 37

Sánchez, Márquez y Pérez (Reverte)

Estuvimos en la antológica de Gervasio Sánchez, en la Tabacalera. Algunas impresiones. Empiezo por lo menos relevante, el edificio. Esa decadencia industrial. Una mole enorme, creo que autogestionada. Vamos a ver qué tal sale. Desde luego, el marco es inmejorable.

La exposición. A Gervasio Sánchez lo uno, desde mi adolescencia, a Márquez con la cámara y a Pérez Reverte con el micro. Aquellas guerras. Éramos adolescentes aún y no sabíamos dónde estaban los buenos y donde los malos. Mile y yo aquel verano. ¿Y si nos vamos a Sarajevo? Luego uno va creciendo y se va dando cuenta de que no hay bandos estancos, no hay buenos y malos. Hay gente pa´to, que diría el clásico. Aquella obsesión en forma de novela sobre un puente que quizá pasaba por el Drina...

Así que entro a la Exposición como quien entra a ver a un viejo amigo. Y no me defrauda. Es, sencillamente, soberbia. Y sobrecogedora. Sobre todo la parte de los Balcanes. Ese hombre que fuma al lado de una persona asesinada por un francotirador. Esos novios que se despiden. Ese niño asesinado. Será generacional: fue la primera guerra de la que tuve conciencia real. Estremece también Iberoamérica, con sus desaparecidos y deja sin aliento la parte de África; aquellas matanzas que sólo alcancé a entender con el Ébano de Kapuscinski. La cotidianidad de la muerte. Sánchez vuelve a los escenarios años después, y nos vuelve a mostrar el sinsentido de la identidad, de la política y de la ideología. El horror de los niños soldado. Las fotos de Sánchez son las imágenes de cualquier de los libros de Kaplan, pienso mientras recorro en silencio las salas. Las fotos de su viaje a los confines de la tierra, por ejemplo.

Pero no todo es horror en la exposición. Permítanme compartir un secreto. Hay un halo de esperanza. En las fotos de las minas. De los niños amputados. De los hombres y mujeres cojos o mancos. Niños y vidas que, pese a todo, sonríen. Hay algo heroico en el ser humano. Profundamente heroico. Y uno se da cuenta, viendo las caras de esos niños, que la vida no se rinde jamás. Y que, pese a lo torcido de su fuste, puede llegar a dar árboles hermosos.

Una exposición necesaria.

Apague la puta tele y acérquese a verla.

PD: en Pucela, again.

¿Sabe lo importante que es ubicar en el mapa tanto a Botsuana como a Zimbabue?

Transparencia Internacional publicó el otro día su informe anual sobre la corrupción en el mundo. Los resultados, no por esperados, dejan de ser reveladores de quiénes somos, de dónde venimos y a dónde vamos. En los países prósperos, la gente en general no paga sobornos: las normas se cumplen y el capital social fluye por todos los lados. Los datos atruenan como una tormenta: los países menos corruptos son los más prósperos. Los países más corruptos son los más atrasados. Para salir del hoyo los países han de estar compuestos por personas honradas, que entiendan que vivir es caro y que exige esfuerzo. Que entienda que la forma de prosperar es trabajar de manera honrada, sin intentar engañar a nadie. Que es difícil ser rico, pero que es mucho más difícil ser feliz, y que lo segundo no está, nunca lo ha estado, forzosamente relacionado con lo primero.

La diferencia es, desde hace muchos años, la que hay entre Botsuana y Zimbabue, dos países vecinos que comparten cientos de quilómetros de frontera. En los años sesenta el primero era uno de los territorios más pobres del mundo y el segundo uno de los más prósperos de África. Cuarenta años después, uno es una democracia con un PIB per cápita que se acerca a los 8.000 dólares y el otro es un Estado asolado por el hambre, cuyo pib per capita no llega a los cuatrocientos.

Uno es un país democrático en el que las minorías tienen un papel activo en la vida política y el otro es una dictadura cleptocrática en la que las minorías fueron expulsadas hace tiempo.

Botsuana hoy ocupa el puesto trigésimo segundo del Índice de Transparencia, justo por detrás de España, pero por delante de países que son socios nuestros como Polonia, Portugal o Italia. Zimbabue ocupa el puesto 154, por detrás de países como Rusia, que ya es decir, Nicaragua o Bielorrusia.

Poco más que añadir, hoy que es el día de la Constitución.

No diga que no sabía nada...

Andaba leyendo el periódico. Era sábado. En las páginas finales. A medio camino entre el reportaje, la noticia y el artículo, me hablaron de alguien que un día no quiso quedarse quieto al ver una noticia. Alguien que no se limitó a cambiar de canal. Un madrileño y las redes sociales. Pedir dos euros a través de la red. En un país en el que la gente sólo usa internet para robar, con la sonrisa cómplice de nuestras élites.

Así que me puse en marcha y doné. Es fácil y hay muchas formas de hacerlo. De hecho, puede hacerlo usted o puede involucrar a su empresa. Dos euros por cabeza. Un dineral. Tras donar, distribuí la noticia, animando a otros a hacerlo.

Es curioso porque llegué al portal web a través del periódico en papel. Cuánta oscuridad nos rodeará el día que no tengamos periódicos.

Lo hice y pienso, como siempre, que lo que uno ha de reivindicar es su propia acción, y no esconderse detrás de tópicos correctos: esto no vale para nada, es una gota de agua en medio del océano, vete tú a saber a quién va. Pues no. Yo me fío. Y la vida sólo funciona con la confianza. Porque el capital social se incrementa con iniciativas como esta. Y sin capital social no hay nada

Haga lo que quiera, desocupado lector, pero luego no diga que no lo sabía.

PS: “En el momento en el que unas cuantas personas se unen o asocian para lograr un objetivo común, ya no son hombres o mujeres aislados, sino un poder visible cuyas acciones sirven de ejmplo; un poder que habla y al que se escucha”.

Requena, Félix: Redes sociales y socidad civil. Madrid, CIS, 2008. Página 18

Fue buen cine

Me senté a descansar un poco y me puse, por fin, a ver una peli. A veces pienso que sólo soy alguien que escribe solo. Tenía ganas de verla. Cuando el cine te lleva a otros mundos, a otras épocas. No todo el mundo lo entiende y, por eso, no todo el mundo lo valora. Los años setenta. La contrarrevolución cultural y todas esas bobadas de la izquierda. Era África. Y era un futuro. Un país rico, recién descolonizado. Un presidente que cae. Llega uno nuevo, todo son promesas. Y esperanzas. Un médico escocés, cansado de la rutina que le espera, decide ir a África. El camino de ambos se cruza. Y en el medio, la historia. La historia de un territorio, Uganda, devastado por políticos enloquecidos. En la película, la mirada de unos europeos sobre un país lejano: unos misioneros, los servicios de inteligencia y ese médico joven que llega a un mundo demasiado complejo para él. La película es buena y Whitaker se sale en su papel de Amín. De fondo, una muestra de que las cosas, como siempre en la vida, pudieron haber sido de otra manera; se podía no haber robado, se podían haber construido carreteras y hospitales, hacer crecer el país. Ahora, en perspectiva, sabemos que nada de eso ocurrió. Un mal sitio para nacer, Uganda. Un mal sitio para vivir. Pero no toda la culpa es del occidente devastador. Como no toda la culpa es del entorno. A veces, también nosotros colaboramos en los desastres que nos ocurren...

Una buena película, en suma, esta que trata de las andanzas del que se hizo llamar a sí mismo el último rey de Escocia. No dejen de verla.

Muertes que se olvidan

Muertes que pasan desapercibidas. Un luchador por la libertad. En este caso, la libertad sexual. Todos los totalitarios y todos los fanáticos luchan contra esta libertad, no hay más que leer la estremecedora historia de Ayan Hirsi Alí.

Un país devastado, llamado Uganda, en el que la homosexualidad está penada con la cárcel. Algunos querían incluso que se pagara con la vida. No entender a las minorías, despreciar al otro. El miedo a lo heterodoxo, el miedo a lo diferente. Un diputado, un tal Bahati, que lleva una propuesta al parlamento para condenar a muerte a los homosexuales en determinados casos. Así, como suena. El miedo como forma de hacer política. Esos mundos de dios en los que la apostasía o el deseo son un delito que se castiga con la muerte.

Un activista, David Kato, homosexual, que lucha contra esa locura. Una revista que lo señala con el dedo. El 26 de enero, la semana pasada, alguien entra en su casa y lo asesina. Así de sencillo.

Muertes que no deberían olvidarse.

Luchar por el respeto a los derechos de las minorías es una obligación para los que no formamos parte de ellas.

Así de claro.

Por eso, hace años que me parece más importante ser liberal que ser demócrata. No es tan importante el que la gente vote como el que los derechos básicos de las personas sean respetados.

Una muerte, la de Kato, que no debería pasar desapercibida. La muerte de alguien que lucha por los derechos de los demás es, en cierta medida un poco la muerte de todos nosotros.

Que la tierra le sea leve.

PS: Carlos Wotzkow escribió: "La homosexualidad era un delito tipificado en el Código Penal cubano y a los gays se los encerraba en campos de concentración para que realicen trabajos pesados con la idea de que a través de ello “se harían hombres”. Frase típica del Gobierno Comunista cubano. Incluso una ley castigaba jurídicamente la manifestación de esa inclinación sexual. Durante años los homosexuales han sido blanco de persecución y represión estatal, como quedó plasmado en la laureada película Fresa y chocolate (1993)".

Cine. Dos

Más cine. Por fin, La pesadilla de Darwin, comprado este finde pasado con el fancine de prisa. No pude verla en pantalla grande en su momento. Me pasaba con algunas películas, no fue la única: hay gente, desocupado lector, para la que el conocimiento es sólo una fachada y la aspiración de saber no más que una pose.

Un documental duro. De cosas que sabemos que pasan pero que, en realidad, no nos importan. No sólo el desastre ecológico de la perca del nilo en el lago victoria, excusa sobre la que se desarrolla el documental. También la pobreza. También el coste del desarrollo. La de gente que ha de quedar atrás para que algunos sobrevivan. También la corrupción, endémica. También el sida. También el tráfico de armas. Los señores de la guerra. El analfabetismo. Las supersticiones. La prostitución. La dureza de nacer en otros mundos, menos libres, menos humanos.

Un buen documental, sin llegar al nivel del que me hablaron, pero un buen documental.

El tráiler, en inglés, aquí. Recomendable, en cualquier caso, desocupado lector.

PS: Todo el día en Valladolid.

El concepto francés de la amistad...

Un país del África negra. Olvidado por todos. Y además antigua colonia francesa. Una vía segura hacia el desastre. La primera vez que me detuve en la Costa de Marfil fue de la mano, de quién iba ser, de Kaplan, en el fantástico Viaje a los confines de la tierra. Ahora voy siguiendo las noticias a través de La Vanguardia, que sigue manteniendo una buena información internacional, extraña en un periódico cada vez más provinciano.

Un país en un estado cercano a la guerra civil. Un presidente, un tal Gbagbo, que pierde unas elecciones pero no reconoce la victoria de su oponente: aunque las Naciones Unidas y la comunidad internacional reconocen la victoria del opositor Ouattara, el tal Gbagbo se niega a reconocer su derrota. El tal Gbagbo es un antiguo aliado de los socialistas franceses. Es decir, de uno de los partidos más corruptos de toda Europa occidental. Esa vieja tradición francesa, la corrupción. Esos negocios con el tercer mundo mientras se alza la vista desde una perspectiva inmaculadamente ética. Hace un siglo ya la policía secreta del zar tenía sobornados prácticamente a todos los periódicos franceses. Hoy las cosas no han cambiado mucho. África occidental es su patio trasero y allí siguen practicando el robo a gran escala. Los últimos apoyos al tal Gbagbo son, sencillamente, repugnantes. Roland Dumas, socialista corrupto que hubo de dimitir por el caso Elf, y Jacques Vergès el abogado del terror. Es lo que hay. Esta es la Francia del corazón de Europa que lleva siglos fascinando a nuestros progres.

PS: [Sartre] Pasó media hora con Baader [en su celda], que dio a su ilustre visitante una charla sobre su filosofía de cartón-piedra. Después, el único comentario que hizo Sartre en privado fue éste: “Qué gilipollas es el tal Baader”.

Aquella misma tarde, en una conferencia de prensa televisada a la que asistieron cientos de reporteros, optó por un tono bien distinto: “Baader tenía el rostro de un hombre torturado […]”

Burleigh, Michael: Sangre y Rabia. Una historia cultural de terrorismo. Madrid, Taurus, 2008. Pág. 327.

Una aproximación al concepto de historia

Para todos aquellos improbables lectores que sigan creyendo en el determinismo histórico. Para los que creen en las conspiraciones de la masonería, el gran capital, la gran banca o la iglesia. Ahí va una aproximación conceptual:

"La historia es a menudo producto de la irreflexión. Es una hija bastarda de la estupidez humana, el fruto de unas mentes obnubiladas, de la idiotez y de la locura".

Ébano. Ryszard Kapuscinski ABC Madrid, 2004. Págs. 244/245.

Ya en el centro. Es lo que ando leyendo ahora.