De las nuevas tecnologías como una de las bellas artes

Una de las (escasísimas) ventajas de trabajar en una empresa relacionada con las tecnologías de la información es que tus compañeros de trabajo suelen mantenerte al tanto de las principales novedades del mundillo.
La semana pasada, una compañera me habló de Twitter. No tenía ni idea de lo que era, lo estuve viendo y me hizo gracia. Microblogs para informar a potenciales audiencias de qué estás haciendo en determinados momentos. Más allá de la utilidad de ¿a quién le importa saber lo que estoy haciendo ahora mismo? me ha servido para reconocer y marcar a un par de clientes, lo cual no está nada mal. Se generan redes. Se sigue a los amigos. Y a los conocidos. Un poco en la estela de facebook, que también me resulta bastante interesante, porque une lo personal con lo profesional.
Aunque no prometo constancia, he creado un sitio allí que pueden visitar pinchando aquí. Es cierto que gracias a la blackberry no será complicado mantenerlo actualizado, pero ya les digo que no prometo nada.
En cualquier caso, dense una vuelta por ambos mundos.

Peleas de patio de vecinos

El modelo de selección de élites políticas en España es tramposo y opaco, como corresponde a un país con nuestra cultura política. El último ejemplo es el número montado por el supuestamente centrado Gallardón y la supuestamente liberal Aguirre a cuenta de las listas del pepé.

En España, prima el aparato. Gallardón no se quejó cuando alguien lo puso a dedo de candidato para la Comunidad de Madrid. Son juegos oscuros, juegos de los que casi nunca trasciende nada. El aparato se pone en marcha, designa y a callar. Sería impensable aquí, para nuestra desgracia, un modelo de designación como el estadounidense, donde los candidatos han de patearse las calles y los electores en busca de su apoyo. A veces se cuela una rendija. Pepe Fernández salió de senador contra su partido en 2004. Para evitar estos problemas, esta vez la tal Sánchez va primera de la lista y le colocado por debajo en la lista a dos desconocidos y cuyo mayor mérito es que su apellido empieza por Z o por T.

Por eso, entre otras cosas, es buena noticia la entrada de Pizarro en política. A diferencia de otras medianías, sin oficio ni beneficio conocido, llega a la política alguien que no busca medrar, porque ya ha triunfado en la vida. ¿Dónde irá pepe blanco el día que caiga en desgracia? ¿A qué se dedicará el diputado Herrera Torres?

En fin, más allá de todo esto, no me parece buena la presencia de alcaldes en el Congreso. Bastante complejo es gestionar una ciudad como para estar la mitad de la semana en San Jerónimo.

PD: espectacular el artículo de Arcadi Espada en El Mundo de hoy. A veces, leer el periódico es una delicia y aporta claves que no son fáciles de ver en el día a día.

Sexo, droga y roncarol

Acabo Corre Rocker, una crónica de los ochenta escrita por Sabino Méndez, el alma, junto con Loquillo, de Loquillo y los Trogloditas. Sabino hacía las letras y Loquillo cantaba. El libro recorre la cultura rock y pop de los ochenta. La aventura de Intocables. La formación de Trogloditas. Los primeros discos. Las primeras drogas. Un libro sincero, pero algo pedante. Su caída en la heroína. Los inicios de Manolo García con Los Rápidos y luego con Los burros. Alaska. Los malditos. Haro Ibars. Panero. Los primeros éxitos del grupo. La inspiración de algunas de sus letras. La caída en la heroína. El síndrome de abstinencia.
Loquillo, gracias a mile, forma parte de mi memoria musical. Se pelearon porque sus caracteres eran muy diferentes. Aquel memorable a por ellos que son pocos y cobardes. El duo se rompió. Loquillo siguió en solitario, musicando poemas a veces con magníficos resultados. Sabino se retiró del mundanal ruido. Se desenganchó de la heroína.
Lo mejor del libro es conocer la intrahistoria de aquello que se llamó la movida madrileña vista desde Barcelona. Lo peor, el tono pedante del autor, que gasta párrafos y párrafos en construir sintagmas que no llevan a ninguna parte. Si le interesa el tema, desocupado lector, láncese a leerlo, pero no me hago responsable de que le guste o no.

PS: Barcelona era el Titanic, un trasatlántico lujoso y cosmopolita que se hundía culturalmente. El naufragio se comprobaba día a día irreversible [...]. La palabra más frecuentemente empleada en aquellos años como arma arrojadiza [...] fue provincianismo. Frente a eso, en Madrid se empezaba a desarrollar una ágil carrera de balandros. Méndez, Sabino: Corre, Rocker: crónica personal de los ochenta. Booket, Madrid, 2004. Págs. 59 y 60.

PD: ¿Puede caerse más bajo?

Bienvendio Mister Marshall

Este es el modelo de desarrollo socialdemócrata. El político dice y así se hace. Como al mercado mi tierra no le interesa, fue el simplón y dijo, no preocuparse que os traigo yo algo pa´quí como he llevao pa´mi pueblo. Y así fue. Llega una empresa de la mano del poder político. Como llegaron a la bahía de Cádiz durante el franquismo. En el fondo, la política sociata y la del dictador se diferencian poco en estos temas. El político habla y su palabra es dios. Hasta que la realidad se lo carga todo. Porque la economía no la dirige el simplón, ni solbes, ni franco en su día. La dirigen millones de personas que toman decisiones. Qué poco hemos aprendido. Zamora no necesita migajas ni necesita demagogia; necesita menos impuestos y mejores infraestructuras. El resto llegará por el mercado. O no llegará, pero esa es otra historia. Qué poco hemos aprendido. Seguimos teniendo un país de caciques. Eurocopter en Albacete porque Bono era de allí. Premyssa en Salamanca porque de allí es Caldera, con parador incluido pa´l pueblo…
Y la gente aplaude.
En fin.

PD: de nuevo en clase. Mañana en Errioxa Bai.

Las ideas como tablero de ajedrez

Desde la transición, la derecha, el centro derecha y el liberalismo en España han adolecido de una alarmante falta de elaboración intelectual. El marco del que habla Lakoff lo ha puesto la izquierda desde los setenta. No sé bien porqué. Quizá por la deslegitimación del antifranquismo sobrevenido de gran parte de la sociedad española. Quizá. Tal vez por la querencia de la izquierda por las letras. Quizá. Quizá porque en España liberales hay seis y el centro derecha no ha sido nunca demasiado lector.
Pero puede que algunas cosas estén cambiando. Hace años, el pepé puso en marcha FAES, fusionando un montón de minúsculas fundaciones. El dinero invertido ahí es un dinero muy rentable, y eso lo ha sabido siempre la izquierda. Ahí están los Cuadernos de Pensamiento Político. La semana pasada, FAES publicó un libro muy recomendable: ¿Libertad o coacción? Políticas lingüísticas y nacionalismos en España. Es un libro de parte que se aparta del pensamiento único de los socialistas de todos los partidos. Sus autores no tienen réplica en el ámbito nacionalista, quizá porque, aunque algunos pensadores han sido nacionalistas, el nacionalismo nunca ha producido pensadores relevantes. No hay en el nacionalismo incruento vasco un personaje de la talla de Jon Juaristi, que escribe sobre la mitología de la diferencia entre las lenguas hispánicas. Lo mismo podríamos decir sobre Aurelio Arteta, que escribe sobre el caso navarro, o sobre Pericay, que se ocupa del caso catalán.
Hay que invertir en el pensamiento. Hay que cambiar los marcos socialdemócratas que monopolizan el debate público en España. Si no damos la batalla en el campo de las ideas, lo hablábamos con Alejandro el día que vino a dar una conferencia, estaremos jugando siempre en campo contrario y con árbitro casero.


PS: “Todo el interés sobre los posos nefastos que la dictadura irradió en los españoles se concentra ahora en abrir fosas y condenar un régimen ya fallecido. Naturalmente, lo más fácil. […] –en un país donde Tàpies es el genio nacional no se puede esperar nada mejor.”
Boadella, Albert: Adiós Cataluña. Crónicas de amor y de guerra. Espasa, Madrid, 2007. página 197.

PD: todo el día en clase, como los niños.

Sábado de cine.

El sábado tocó ver Expiación. La novela de Ian McEwan es buena, de lo mejor que leí el año pasado y, para mi gusto, bastante mejor que Sábado. Hay un aire de metaliteratura - una obra dentro de una obra- en el libro que me sorprendió. Es tan floja la novela de hoy en día que a uno le alegra y sorprende leer historias bien trabadas, aunque sólo sea porque tienen argumento, y se construyen sobre esa base tan caduca que forman los sujetos, los verbos y los predicados.La película, dirigida por Joe Wright, no era nada sencilla de hacer. El libro se desarrolla en tres planos temporales diferentes que abarcan más de sesenta años. No era fácil, además, hacer que el espectador siguiera toda la historia sin caer en un metraje excesivo a inadecuado. En este sentido, creo que la película, que es interesante y entretenida, es una de las mejores adaptaciones de una novela que he visto en los últimos años. Refleja muy bien el libro. La segunda parte, con Briony en Londres, es quizá excesivamente larga. Y quizá se le saca poco partido a la magnífica descripción bélica que McEwan realiza de la retirada de Dunquerque.

Aunque el final no coincide con el del libro, la película es notable y no defrauda. Creo que no se aburrirá, desocupado lector, si va a verla. Aunque yo le recomendaría que se leyera el libro. Lo disfrutará más.

PS: el gobierno mintió, eso es todo. Quizá sí merecemos un gobierno que nos mienta, igual que los catalanes merecen a un presidente como Montilla. La poética justicia de la realidad. Simplemente eso.

En la muerte de Ángel González

Lo descubrí, lo sé ahora, cuando abro el libro que aún tiene el precio marcado -800 pesetas-, en marzo de 1995. Era segundo de carrera, si no recuerdo mal. Compré Poemas, en edición del autor. Publicado por Cátedra. Recuerdo algunos: "Aquí, Madrid, mil novecientos / cincuenta y cuatro: un hombre solo".

Recuerdo aquél otro: "Otro tiempo vendrá distinto a este. / Y alguien dirá: / Hablaste mal. Debiste haber contado / otras historias". También uno que acaba uno que acaba con "áspero mundo para mis dos manos".

Compré el libro porque me gustaba un poema, el único que había leído de él, en realidad. Llevaba por título el campo de batalla. Un poema duro, áspero. Un poema desolado. Morir para que el trigo siga creciendo. Andaba yo descubriendo a la generación del cincuenta. Empecé por Claudio Rodríguez y llegué a Ángel González. Acababa de devorar, privilegios de lector imberbe en una universidad pública poco exigente, la obra de Gabriel Celaya y la de Blas de Otero y quería seguir descubriendo la poesía del veinte español.

Han pasado los años y cada vez leo menos poesía. Señal inequívoca de imbecilidad. Gracias a dios mantengo contacto con ella a través de Jimena, que sigue leyéndola y obsequiándome con versos. Una Jimena a la que recuerdo escuchando un poema recitado por Ángel González en viriato.

Pero hoy, en su muerte, no puedo dejar de pensar en Ángel González. Y mi humilde homenaje es recitar en voz baja el final de su poema "Ayer", de su libro "Sin esperanza, con convencimiento"; quizá el poema que el poeta nos hubiera leído mañana:

Por eso mismo

porque es como os digo,

dejadme que os hable

de ayer, una vez más

de ayer: el día

incomparable que ya nadie nunca

volverá a ver jamás sobre la tierra.

Y como escribió Tibulo: et bene discedens dicet placideque quiescas, terraque securae sit super ossa levis

Buenas y malas noticias

La buena noticia es que dos mujeres, secuestradas por una banda de delincuentes y mantenidas como animales durante seis años han vuelto a la vida. Seis años. Como animales. Con el riesgo, a cada hora, de ser asesinados. Seis años. Piense, lector, dónde estaba usted hace seis años y piense en todo el tiempo transcurrido desde entonces. La mala noticia es que los socialistas de todos los partidos que campan por sus respetos en los medios de comunicación españoles se refieran a estos delincuentes como guerrilla, en vez de cómo banda delincuente de inspiración terrorista financiada por el narcotráfico, que es la definición exacta de esta pandilla de criminales de inspiración marxista que responde al nombre de farc.

La buena noticia es que dos asesinos han sido brillantemente detenidos por la Guardia Civil. Cuando los policías van armados, los asesinos se cagan, literalmente, en los pantalones. Así de valientes son estos gudaris a media jornada. Igor y Martín: cuarenta años de cárcel. Hoy somos todos un poco más libres. Qué maravilla. Lo malo son las sombras sobre torturas, convenientemente difundidas por el nacionalismo incruento. No lo pueden evitar. Es su calaña.

PS: No me dirán que la vida, a veces, no es la mejor de las ficciones.

PS: joder con el tejón. No sé si vieron ayer el reportaje en el intermedio sobre el animalito.

De la infancia como carne de cañón

Hoy le voy a hacer un favor, desocupado lector. Voy a compartir con usted un texto (pinchando aquí) altamente esclarecedor y que le permitirá presumir antes los amiguetes en la barra del bar de guardia. Apenas seis páginas, no se asuste. Tampoco es un texto procedente de la derecha extrema: está publicado en Letras Libres, una magnífica revista que vale cinco euros en quioscos.
Se trata de un artículo sobre Ahmadinejad, el actual (y negacionista) presidente de Irán, escrito por el politólogo alemán Matthias Küntzel. Pero es mucho más. Es un análisis de la influencia de la Basij, una milicia a la que perteneció y que explica su entorno social y algunas de las actuaciones. Un análisis de cómo afrontó Irán la guerra contra Irac. La leyenda del Imán Escondido. La leyenda del Majdi. La escalofriante historia de las llaves de plástico.
Un texto que explica mucho en pocas páginas. Háganme caso. No dejen de leerlo.


PS: “Los directores de periódicos son los encargados, en el mundo de las noticias, de separar el trigo de la paja y, entonces… publican la paja”.
Arias, Inocencio: Confesiones de un diplomático. Del 11-S al 11-M. Planeta, Barcelona, 2006. Página 151

De la decadencia como metáfora

El artículo de hoy tiene pocos comentarios. Es un video que pueden ver pinchando aquí. Es la metáfora de la decadencia. Si decidiera mudarme, tendría más posibilidades de educar a mi hijo en castellano en Estados Unidos o en Suecia que en Cataluña. Así de sencillo. Así de terrible.

Visto desde aquí, en realidad me da un poco igual. No soy esencialista. No creo en las naciones. En ninguna. Así que no me preocupa la situación del castellano en Cataluña. Me preocupa, en realidad, la libertad de los castellanoparlantes en aquella comunidad. Como me hubiera preocupado la de los catalanohablantes durante el franquismo. Coartar la libertad en nombre de la patria.

En realidad, me entristece por los catalanes. Se dirigen, aborregados, hacia la Edad Media. Allá ellos. Así que permítanme ser malvados y dedicar este post a esos votantes castellanoparlanetes del psc, de ciu, de los ecologetas o de las camisas pardas de la esquerra, que de todo hay.

Este es el país que habéis construido. Entre todos. Seguid votando con alegría a quienes, en nombre de un ente abstracto, se comen a bocados vuestra libertad.

A políticos idiotas cuya estrategia electoral causa vergüenza ajena.

Políticos del enemigo exterior y la conjura masónica, como el franquismo.
Lo cantaba un grupo panqui en los noventa: “Y aquí no pasa nada, nos comemos la tostada, ni siquiera te levantas del sofá, vaya decepción, en la manifestación, solamente han ido los antidisturbios…”


PS: En nuestro país la cobardía personal de la gente adquiere popularmente reputación de sensatez.
Boadella, Albert: Adiós Cataluña. Crónicas de amor y de guerra. Espasa, Madrid, 2007. página 247.

Confesiones

Jacques Chirac y Villepin asumiendo como probable, antes del inicio de la guerra, la existencia de armas de destrucción masiva en Irac.

El origen de la Carta de los Diez, que demostraba que era mentira que Europa entera estuviese contra la guerra de Irac: Italia, Reino Unido, España, Portugal… fue Francia, empero, quIeN se arrogó el papel de discernir lo que era Europa y quien merecía o no unirse a ella.

El papelón del patético Moraleda, haciendo méritos, amenazando de expulsión de la UPA a Inocencio Arias, (noticia filtrada convenientemente al país) por su actitud en la guerra de Irac (páginas 202-203) Abrir expediente a alguien por su posicionamiento político. Como en el franquismo.

El lamentable papel de la Junta de Andalucía alentando los referéndums sobre el Sáhara mientras gobernaba el pepé en España. (página 240). La confesión de un alto cargo del Frente Polisario de paso por Nueva York, a los pocos meses de la llegada del simplón al poder: "Se decía desconcertado con nuestro nuevo gobierno […], me agradeció, ahora sin tapujos, la labor de nuestra presidencia y me comentó que ya estaba echando ostensiblemente de menos a Aznar" (página 248).

Un recordatorio: en octubre de 2003, la Resolución 1511 "no sólo […] autorizaba la presencia de una fuerza multinacional […] sino que instaba a otros Estados a unirse a la misma" (página 290). No hay más que leer el punto 14 al respecto.

Un oportuno listado de los países que armaron a Sadam Hussein durante la guerra irano iraquí: el 50% las vendió la URSS, el 15% Francia, el 10% China. EEUU, menos del 5% (página 292).

Las estúpidas, alocadas y evitables manifestaciones del simplón de león en Tunez en diciembre de 2004, animando a otros países de la coalición a retirarse de Irac. Su problema al no levantarse al paso de la bandera norteamericana y cómo fue interpretado por la clase política norteamericana (página 314).

Las peripecias para llevar a España al Consejo de Seguridad, el 11S, la ONU como telón de fondo. Nueva York, el fútbol americano, cómo nos ven a los españoles, la Super Bowl. La lealtad de Moratinos, con el gobierno popular apoyándolo para que fuera nombrado director del UNESCO, el mismo gobierno pepero que presionó para que fuera nombrado representante de la Unión en oriente próximo.

Todo esto, y mucho más, en uno de los libros que acabé estas fiestas: Arias, Inocencio: Confesiones de un diplomático. Del 11-S al 11-M. Planeta, Barcelona, 2006. Bien escrito y de fácil lectura.

Ya pasaron los reyes

Llegaron los Reyes. Como a Jimena le trajeron un par de entradas para el teatro, fuimos a ver, en el Galileo, "30 grados de frío", una obra basada en las "Cartas desde Rusia", de Juan Valera, y que recrea, en clave de humor, la estancia de Valera en la Corte de los Zares en el invierno de 1856 acompañando al Duque de Osuna, que había ido allí para abrir la legación diplomática. Humor fino e inteligente; la magnificencia de Osuna, un Grande de España cuando ser Grande de España (se refiere a los ministros por el diminutivo) era ser Grande de España. La corte zarista. El frío, espantoso. Las mujeres. El diplomático mundo de las apariencias. La fina ironía de Valera. El magnífico trabajo de adaptación realizado por El Astillero, construyendo sin problemas una obra con tres actores y un decorado escaso. Muy recomendable, no dejen de verla.

Aprovechamos también el fin de semana para ver en video Grizzly Man, un documental en el que el director alemán Werner Herzog (ya saben, el director cuyo deporte favorito durante el rodaje de Fitzcarraldo era disparar a Kinski) recorre la vida y la muerte de Timothy Treadwell, un conocido activista en favor de los osos de Alasca que acabó sus días siendo devorado por uno de ellos. El documental (aquí pueden ver el trailer) es sobrecogedor y está magníficamente realizado, utilizando en gran parte el material grabado por el propio Treadwell durante las trece temporadas que pasó entre los osos. Su progresivo viaje a la locura. Los paisajes. Sus amigos. Su pasado. Las drogas. Su labor de activista. Su novia. Sus padres. Su muerte, terrible. El error de pretender dotar de sentimientos humanos a animales salvajes. También recomendable.

PS: muchos años después (¿frente al pelotón fusilamiento?), vuelvo a trabajar con Xerome. A ver si hay suerte y se nos incorpora también Hornuez .

Cinco de enero

Cumpleaños de Su Majestad. Es cierto que las cosas no han salido perfectas, pero conociendo la historia de España, esto ha salido bastante mejor de lo que pintaba cuando murió el dictador. Larga vida, pues al Rey, y reconocimiento y respeto a su figura.

No sé porqué pero llevo gran parte del día relacionando el cumpleaños de Su Majestad, así como su trayectoria en todos estos años, con un par de sonetos de Borges dedicados al Ajedrez.

I

En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.

II

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?

Cuando el agit-prop cambia de manos

Una de las cosas más fascinantes de esta penosa legislatura que, gracias a dios, llega a su fin, ha sido comprobar la reacción de la izquierda cuando, instalada en el poder, sufre el peso de la calle como factor de agitación política política. Ha dado la sensación, en estos cuatro años, no tanto que a la izquierda le moleste que le critiquen en la calle, sino que no concibe, siquiera, que alguien, no siendo ella, pueda ocupar la calle, y mucho menos para criticar a un gobierno progre.
Así, los que se hartaron de deslegitimar en la calle a un gobierno legítima y democráticamente elegido. Los que salieron a la calle contra el Plan Hidrológico. Los que salieron a la calle contra la Ley Orgánica de Universidades. Los que salieron a la calle para protestar (¿?) contra el Prestige. Los que salieron a la calle para protestar contra la invasión se Irac. Los que salieron a la calle contra La ley de Calidad de la Enseñanza. Los que salieron a la calle, en fin, contra una sensata y bastante modesta reforma laboral. Estos mismos, el pesoe, lo que queda de Izquierda Unida y toda la progresía patuleica, llevan cuatro años enfadados porque la oposición ha salido a la calle. Atreverse a discutirle a la izquierda el monopolio de la calle. ¿Dónde se ha visto tamaña osadía?

Si protestan las víctimas, le están haciendo el juego a los terroristas. Si protesta el pepé, es una muestra de que es un partido cercano a la derecha extrema. Si protesta la Iglesia, que se calle que son unos antidemócratas nacionalcatólicos.
Y yo me pregunto. ¿No tiene el mismo derecho las víctimas del terrorismo que los ecologetas a manifestarse en la calle? ¿Por qué la Iglesia ha de crear un partido político para poder hacer política y los sindicatos no? ¿Pero quién se cree que es el partido socialista para decir quien puede hacer política y quien no?.
En fin, la moraleja de todo esto, si es que tiene alguna, está muy clara para el Partido Socialista: donde las dan, las toman.
Pues eso.

PS: Rogelio Alonso wrote: “Paul Wilkinson, precursor de los estudios sobre terrorismo, identificaba la militancia como un decisivo factor diferencial entre el terrorista y sus víctimas, o sea, la sociedad y el Estado. Mientras el terrorista fanatizado se convierte en un comprometido militante, la respuesta antiterrorista adolece a menudo de un activismo tan entregado, quedando en situación de desventaja”

Cádiz

Dormimos de un tirón y desayunamos como marqueses. Nos volvemos a poner en ruta. Nos acercamos a la playa de Zahara. El atlántico está embravecido. Aún hay muy poco edificado, imagino que por la lejanía a Madrid y por el viento del Levante. A escasos metros mar adentro están los restos de un barco hundido. Un cartel de la Junta lo anuncia. El clásico modelo de gestión pública que considera que para qué vas a quitar la chatarra si es más barato poner un cartel que lo avise. Giramos hacia el norte y nos dirigimos a Cádiz, la legendaria Gadir. El camino es ligero, hay autovía y se hace de un tirón. Entramos en la ciudad por la avenida Cayetano del Toro y recorremos la arteria urbana hasta el final. Nuestro hotel se ubica en pleno casco, a pocos metros de la plaza de la catedral. Aparcamos y recorremos el casco. La ciudad es hermosa. Está limpia y sus calles del XIX introducen al viajero en otro mundo. Parece Filadelfia, apunta con buen tino Jimena, al ver la cantidad de placas que recuerdan que aquí, en 1812, con las bombas que tiraban los fanfarrones, se hacían las gaditanas tirabuzones. La muerte de Gravina, fruto de las heridas de la guerra. Las primeras Cortes de la era moderna en nuestro país, la primera Constitución. La unión de los españoles de ambos hemisferios. La catedral, que podría estar en La Habana. Los diputados catalanes pidiendo a las Cortes que dividieran el país de manera racional en provincias. Entramos en un par de librerías de viejo. Seguimos paseando. Una ciudad orgullosa de lo que fue. Se nos echa la noche encima. Cena, campanadas y a dormir. Mañana volvemos a casa.

PS: El turismo empieza a convertirse es una de las mayores catástrofes naturales de la humanidad. Pronto habrá que organizar una especie de Greenpeace para defenderse de plagas tan nocivas. Tener que sufrir la presencia de ignorantes rebaños en los lugares más prodigiosos es una tortura muy superior al placer de contemplar cualquier obra monumental de cerca.
Boadella, Albert: Adiós Cataluña. Crónicas de amor y de guerra. Espasa, Madrid, 2007. página 194

Rumbo al sur, por los pueblos blancos

Madrugamos y partimos rumbo al este. Nos acercamos a Arcos de la Frontera. Un pueblo blanco, de la Andalucía del llanto. Precioso. Las calles nos llevan a Grecia o a Marruecos. Bien cuidado. Recoleto. El pueblo pende sobre un cortado. La cafetería del Parador tiene una vista que deja sin aliento. El castillo es privado, del Marqués de Tamarón, lo cual me alegra. La Iglesia está cerrada por restauración. Carteles y más carteles de la Junta, informando todo lo que hace por el ciudadano. El pueblo nos deja con la boca abierta. Ponemos rumbo al sur, hacia Medina Sidonia, de la cual podemos disfrutar poco porque el Ayuntamiento se ha empeñado en despitar a los turistas con señalizaciones alocadas que colman nuestra paciencia. Almuerzo en una venta, de camino a Vejer, final del viaje por hoy.

Vejer soprende desde lejos. Encaramado en un risco el pueblo mira desafiante al viajero. Con cierta prevención, subimos la pendiente de más del 10% hasta llegar a la Plaza. Allí nos espera La Casa del Califa, recomendación antigua de Rosi. Impresionante. Un conjunto de cinco casas unidas y restauradas con mimo para generar el alojamiento. La cal blanca. El perfume. Las vistas sobre la parte nueva del pueblo son espectaculares. La habitación, sencilla, pero no necesitamos más. En este momento, tomamos un te marroquí con Clausius, que amablemente se ha acercado desde Chiclana a vernos. Después, paseamos por el casco. Una nota rompe la paz de la tarde. Algún desaprensivo ha sugerido al Ayuntamiento que ponga altavoces por el casco, y nos bombardean con villancicos, a todo volumen, sin nadie en la calle y en inglés. Qué forma de romper la paz del momento.

Cenamos en la Casa del Califa. En mi caso, comida libanesa. Se ha hecho tarde y va siendo hora de recogerse. Hay silencio en Vejer.

Jerez

Deslumbra el sur. Sobre todo a los castellanos, tan austeros, tan adustos. 

Madrugamos para volar a Jerez de la Frontera. Cuando aterrizamos, descubrimos que un autobús de la Junta de Andalucía te deja en el centro del pueblo por noventa y cinco céntimos. Lo tomamos. En el fondo, es una forma de desgravarnos impuestos. Nos alojamos en el Barceló Jerez, ubicado en lo que un día fue el convento de María Auxiliadora. Bien situado, a un paso del casco histórico. Dejamos las cosas y salimos a ver la ciudad. Tras algún problema para recoger el coche de alquiler (es la tercera vez en tres ocasiones que tengo problemas con avis. Magnífico), nos acercamos a la Oficina de Turismo. Es sábado y todo cierra a las dos. Casi mejor, así podemos perdernos por el casco sin cargo de conciencia. A la hora del almuerzo nos dirigimos, recomendaciones del señor Giner, a La Cruz Blanca. Presa con jamón ibérico sobre salmorejo templado. Delicioso. Con lo que no puedo es con la palomino fino. Si el ¿vino? blanco me dice poco, el Barbadillo hecho con palomino fino no me sabe a nada. Seguimos de paseo, sin rumbo, por Jerez. Tantos años después, la muerte de Juan Holgado sigue flotando sobre la ciudad. Pintadas en los muros recuerdan su muerte. 
Los sindicatos claman contra el "terrorismo laboral" del Ayuntamiento colgando una pancarta de un local que imagino cedido por el propio alcalde. Banalizar las palabras es el primer paso para que pierdan valor los hechos. Sabrán estos lo que es terrorismo. Nos recogemos, reventados, un rato en el hotel, para coger fuerzas para la cena. Leemos. Ha caído la noche cuando salimos a recorrer la ciudad en un autobús turístico. La guía no tiene empacho en mentir a cada paso ("Jerez, con 210.000 habitantes, es la tercera ciudad más grande de España"). Habla, además, mal. Algún sujeto no le concuerda con el predicado pero le da igual. Usa sustantivos erróneamente. No tiene más de veinticinco años. Estudió en democracia y se ha tragado ya la primera y la segunda modernización de Andalucía. Esta es la España del Informe Pisa, en directo.

Finalmente nos vamos a dormir. Fascinante Jerez, con sus casas, tan lejanas de las mías, con sus bares, tan lejanos de los míos, con su sol de invierno...

PS: Cuando le preguntaron a Ortega qué le parecía Salazar, contestó: "Bien, muy bien, no se puede gobernar mejor a ocho millones de difuntos". Citado por Gregorio Morán, de las Memorias de Julian Marías, en El maestro en el erial: Ortega y Gasset y la cultura del franquismo. Tusquets, Barcelona, 2002. Página 84

Retirada

Aprovecho la vuelta de Jimena de provincias para pasar por la biblioteca mientras hago tiempo para ir a buscarla. Aunque estoy ya más entero, me fatigo enseguida. Saco tres libros, con la esperanza de leerlos lo que queda de vacaciones, si es que el trabajo me lo permite. Detrás de los dos primeros llevaba cierto tiempo:

• Confesiones de un diplomático, de Inocencio Arias, el hombre que representaba a España en la ONU cuando comenzó la guerra de Irak. Quiero conocer su versión.
• Corre Rocker, algo así como las memorias de Sabino Méndez, un compositor musical que en la última campaña apoyó a Ciudadanos. En fin, Loquillo forma parte de mi adolescencia, así que quiero conocer también su visión de los ochenta.
• La España de Primo de Rivera, de González Calleja. Se trata de un periodo que conozco poco, más allá de los tópicos al uso. A ver qué tal.

En fin, mañana, y de cara a celebrar que por fin acaba este año, Jimena y yo marchamos a la provincia de Cádiz. Unos días de relax por Jerez, Barbate, Cádiz, Vejer, Arcos... Llevamos coche y gps, así que se admiten sugerencias respecto a lugares interesantes para ver, posadas para almorzar y caldos locales para degustar. Ya lo dijo Julio Camba. Como fuera de casa no se está en ningún lado.

Un rastro díficil de seguir (después de la guerra)

Pero la relación entre el fascismo y el comunismo no finalizó con la ruptura nazi del Pacto entre la Unión Soviética y Alemania. Leyendo la monumental Postguerra, deTony Judt (interesante libro del que algún día espero hablarles si no me he muerto antes de acabarlo) descubro algunos datos interesantes.

Agárranse y vayan quitándose de la cabeza la desnazificación de Alemania Oriental: "A principios de la década de 1950, más de la mitad de los rectores de centros de enseñanza superior de Alemania del Este eran antiguos miembros del partido nazi, como también lo era el 10% del parlamento una década más tarde. La recién fundada Stasi [...] no sólo asumió las funciones [...] de la Gestapo nazi, sino también a muchos miles de sus empleados e informadores. Las víctimas políticas del nuevo régimen comunista, a menudo acusadas de "criminales nazis", fueron arrestadas por policías ex nazis, juzgadas por jueces ex nazis y vigiladas por guardias ex nazis en cárcerles y campos de concentración de la época nazi adoptados en bloque por las nuevas autoridades". (Judt, Tony: Postguerra. Historia de Europa desde 1945. Taurus, Madrid, 2006. Página 102.

Quizá Alemania del Este fuera una excepción, pero no. Veamos Italia. Piensa uno en Novecento y se imagina una guerra a muerte entre el honrado pueblo trabajador y el repulsivo fascista encarnado por Donald Sutherland. Pues tampoco. Volvemos a Judt, en la misma página arriba citada: "En Italia, [...] la moderación del Partido Comunista Italiano durante la postguerra probablemente se debió en parte al hecho de que muchos de sus potenciales partidarios habían estado comprometidos con el fascismo". En fin, que al final de la película en realidad Attila no muere sino que va a alistarse al Partido Comunista de la mano de Olmo.

Y es que ya lo decía Oriana Fallaci. Existen dos tipos de fascistas. Los fascistas y los antifascistas.

Pues eso.

Un rastro difícil de seguir (durante la guerra)

La maestría de la izquierda manejando la información y los recuerdos no tiene parangón en la historia contemporánea. Les he hablado alguna vez de El fin de la inocencia. Leánlo. Cómo el comunismo soviético entregó a Hitler a los comunistas alemanes. Hace poco salió publicado en Francia Liquidar a los traidores, en el que se relata, con pruebas en la mano, la deriva asesina de los escuadrones de la muerte del comunismo francés en la segunda guerra mundial.

El tema me busca y me lo encuentro a cada paso. Esa relación, ahora silenciada, que hubo durante años entre el comunismo y el fascismo. Missie Vassiltchikov habla en sus diarios de Roland Freisler. Personaje curioso que quizá a usted, como a mi, no le suene de nada. Freisler nació en Alemania en 1893, luchó en la Gran Guerra y regresó de Rusia convertido en un ferviente comunista. En una evolución que la historia demuestra mucho más natural de lo que nos han hecho creer, se afilió al Partido Nazi en 1925 y llegó a presidir los Volksgerichtshof (Tribunales Populares) con los que el nazismo liquidaba, durante la guerra y en medio de escarnios, a todos aquellos a quien consideraba sus enemigos. Por ironías del destino, murió en medio de un juicio durante un bombardeo aliado.

• Pero no es una excepción. Mussolini fue un alto cargo del ala izquierda del Partido Socialista Italiano antes de fundar los Fasci Italiani di Combattimento.
• Oswald Mosley, el fundador de la British Union of Fascists, fue diputado del ala izquierda del Partido Laborista inglés.
• Hendrick de Man, uno de los dirigentes del Partido Socialista Belga, acabó siendo miembro de la Unión Nacional Flamenca y ministro de Trabajo en la Flandes ocupada por los nazis.
• En fin, el fascismo francés se nutrió, en sus inicios, de una parte importante de cuadros de la SFIO.

Es absolutamente sorprendente la cantidad de dirigentes fascistas que provenían de las filas de la izquierda o de la extrema izquierda.

¿Saben de alguno que proviniera del campo de los liberales?.

Mañana, si tengo un rato, les cuento lo que pasó, además, después de la guerra, con muchos nazis y fascistas. Se van a llevar una sorpresa. O no.

Navidad 2.0

Aprovecho el viaje de Jimena a provincias, en este caso a la españolísima Gerona, para ponerme pocho. Así puedo dar vueltas como un loco en la cama mientras toso como si fuera un moribundo sin molestar a nadie.

Así que, entre curre y curre, iba a meterle, desocupado lector, un rollo de no te menees sobre la paganización de la navidad, pero como lo que iba a escribir yo lo publicó Juaristi el domingo, me ahorro el trabajo.

Así que únicamente le voy a dejar un video, pero haga el favor de verlo. Son poco más de cinco minutos, pero creo que son bastante reveladores del mundo que se nos viene encima.

Disfrútenlo y feliz navidad, nada de bobadas de esas progres del solsticio de invierno o las payasadas esas de citar al simplón en las postales.

Feliz Navidad, a secas.

La guerra desde dentro

Hay libros que acaban siendo publicados por azar. En ocasiones, esta circunstancia les añade valor, porque el autor no los escribe pensando en la posterioridad. Hace un par de años, El Acantilado, quién sino, publicó Los diarios de Berlín, de la joven rusa Marie Vassiltchikov. El libro es fascinante por varias razones. A través de su implicación en el golpe de julio de 1944 contra Hitler, podemos ver como una parte de alta sociedad alemana veía cómo el cabo austriaco estaba llevando al país a la destrucción. El heroismo de los que participaron, como Adam Von Trott. Pero también, sus juicios sobre el mundo que le rodea. La necesidad de seguir viviendo aún bajo la guerra (el 20 de diciembre de 1943 anotará en su diario que no ha querido hacerse una permanente sino "algo más sencillo, más adecuado para los ataques aereos"). Su amistad con diplomáticos destinados en Berlín (suizos, suecos, croatas, y también españoles, como los Hoyos o los Oyarzábal). La solidaridad de clase entre los aristócratas europeos, auténtico embrión de la Europa comunitaria. El temor a la llegada de los rusos. Las lealtades inquebrantables que van cambiando de bando a partir del otoño de 1944. El temor por los amigos que luchan en el frente. La lucha por conseguir algo más que pan negro. Los viajes en tren por una Alemania devastada...

No dejen de leerlo.

PS: cascado. Una gripe, ahora que llegan las vacaciones. Hay que joderse.

PD: en el sorteo de navidad, lo mismo de siempre.

Fronteras

Es una magnífica noticia. Tras el horror que en Europa central y oriental supuso el ascenso de los fascismos primero y la tortura de los regímenes comunistas después aquellos países van recuperando, poco a poco, la normalidad. Ya saben los desocupados lectores que el perdíu siente cierta debilidad por aquella Europa, ahora que puede ir descubriéndola gracias a la literatura por un lado y al turismo de masas por otro.
Esta madrugada, nueve Estados se han incorporado al Espacio Schengen, lo que supone, en la práctica que los ciudadanos de esos Estados, más los del resto de Schengen, podremos movernos por dichos lugares sin más necesidad que el DNI. Sin pasos fronterizos. 24 países ya y más de cuatrocientos millones de habitantes pudiendo movernos como Pedro por su casa.
Se acaban así las colas en la frontera. El ser mirado como un extraño por parte del funcionario de turno. El tener qué explicar a qué vas a ese país (¿Y a usted qué le importan, dan ganas siempre de contestar?). Sólo los regímenes cerrados, mayormente de izquierdas, imponen restricciones a sus ciudadanos para viajar. En Cuba están tan seguros de las ventajas de su régimen que las personas que se van tienen sobre sí la amenaza de expropiación si no vuelven en un plazo razonable. En Corea del Norte, directamente, no se puede salir.
Cada frontera que cae, dentro de Europa, es un triunfo de la razón. Cada persona que viaja, un gol por la escuadra al nacional-socialismo de los políticos de provincia. Cada idioma que se aprende, un seguro de libertad contra la tiranía.
Movámonos.
Viajémonos.
Conozcámonos.
Bienvenidos a casa.

PS: curiosidad para curiosos. ¿Quieren saber cómo está cambiando la vida de los búlgaros el dinero comunitario, tras los años del horror comunista? Dense un paseo por esta página. Es muy interesante.

PD: “Que nadie me hable de nacionalismo español, porque no existe; lo practican sólo algunas momias nostálgicas. En España el único nacionalismo existente es el periférico”.
Boadella, Albert: Adiós Cataluña. Crónicas de amor y de guerra. Espasa, Madrid, 2007. página 150.

A la trena, oé, a la trena, oé...

Los jueves, alejados ya de la tentación bananera del polvo del camino, han dictado sentencia. La justicia, siéndolo, recoge lo que todos sabíamos ya. Que KAS era parte de las entrañas de ETA y que Ekin era su corazón. Por eso alegra ver al presunto periodista Salútregui, nombrado por ETA para dirigir al vocero de la banda, condenado a doce años de prisión. Alegra ver a Javier Alegría en la trena, igual que a Pablo Gorostiaga y al resto de gentuza encausada.
Y también alegra, qué quieren que les diga, ver las reacciones del nacionalismo incruento a la sentencia: si para EA la sentencia es “una aberración jurídica” y Aralar la califica de “puramente política”, es que vamos todos por el buen camino.

PS: Con Pagoda y Ezhov desapareció una generación entera de chekistas de alto rango. Sucedía con no poca frecuencia que las personas confinadas en los principales campos y cárceles más tarde o más temprano recibieran como compañeros de celda a sus investigadores.
Laqueur, W: Stalin. La estrategia del terror. Ediciones B, Barcelona, 2003. Página 115.

Vividores del mundo, uníos

Cuánto vividor. La expresión no es mía, es de mi padre, pero qué verdad es. Ahora resulta que si compro un cedé para grabar las fotos de mi sobrina, debo pagar preventivamente un canon a los autores. Si compro un pincho usb para llevar un proyecto encima, debo pagar un canon preventivo a los autores. Y yo me pregunto. ¿Para cuándo el canon a la hoja en blanco, susceptible de ser fotocopiada? ¿Para cuándo el canon al coche, susceptible de convertirse en elemento para disfrute de copias piratas? ¿Y un canon por domicilio?
Cuánto jeta. Cuánto vividor a costa de mis ingresos. Sinceramente, ¿Pierde algo España si el tal Herrero deja de dirigir, o el tal Silva de escribir? Que vivan como quieran, y que se dediquen a los que les apetezca, pero no a mi costa. Un grupo de presión, es lo que son, que busca saquear el dinero del bolsillo del contribuyente para llenar el suyo. Ni más ni menos, así que no disfracen con retórica progre el asalto al tren del dinero.


PS: estuvimos viendo Deseo, peligro del taiwanés Ang Lee. Qué tostón de película, la puta que lo parió. Guión confuso, protagonistas endebles, metraje largo de cojones. Lo único interesante, algunas escenas de cama, bastante instructivas por cierto.


PD: “La compensación por copia privada, mal llamada canon digital, no es un impuesto, ni una medida arcaica ni indiscriminada, sino el más progresista de los derechos de propiedad intelectual […]”. Segundo punto del manifiesto de los autores leído en la SGAE el 18 de diciembre de 2007.

Pisando fuerte

Somos un país algo cutre. Nunca nos ha importado lo más mínimo que año tras año, década tras década, siglo tras siglo, no rasquemos bola en los Nobel, y sin embargo dedicamos una pasta a promocionar deportes para ver si no hacemos el ridículo en las olimpiadas. Como si fuera más importante conseguir tres medallas de oro (fabricadas por mano de obra esclava, por cierto) en Pequín, que logar algún premio Nobel alguna vez.
Viene esto a cuento de la que se ha montado en Pisa. No sé qué es más patético. Si la reacción del simplón echándole la culpa a Franco, si la de los progres cuyos hijos van a escuelas privadas diciendo que en Finlandia la educación es pública o la de algunos consejeros, como la canaria de educación, diciendo que a ellos no los mide ni-pisa-ni-nadie-y-a-mí-el-pelotón-sabino-que-los-arroyo.
En los resultados de Pisa se ve el gran fracaso colectivo de la sociedad española de los últimos treinta años. Una educación primaria empobrecida, una educación secundaria disminuida y una educación universitaria lamentable. Con todos los partidos. Gobierne quien gobierne. Es lo que tiene tener socialistas de todos los partidos en el poder. Y no pasa nada. La solución siempre es más dinero. Y nadie protesta. Especialmente significativos son algunos casos. Cataluña, que camina al galope hacia un modelo productivo basado en la ausencia absoluta de valor añadido basado en el conocimiento. El País Vasco, que prioriza su modelo D en educación para llevar a sus alumnos, con buen ritmo y alegría, directamente a la edad de piedra. Andalucía, treinta años de gobiernos sociatas para seguir exactamente en el mismo lugar. Únicamente en Madrid, con el tema de los colegios públicos bilingües, parece verse algo de hierba en este páramo desolado y desolador que es la educación en España. En Baleares lo planteó Matas, pero el gobierno de progreso lo ha echado para atrás. ¿Qué atrevimiento es ese de que los hijos de los obreros aprendan idiomas?
En fin, desocupado lector, lo que me deja perplejo es ver el poco debate que PISA genera en nuestro país. Aquí todo es hablar de la propina del café o del conejo de nochebuena. ¿Es que somos todos gilipollas?


Ps: La Institución se declaraba partidaria de una nueva forma de enseñanza, la enseñanza intuitiva y en contra de la tradicional, que era memorística y abstracta. […] También quedan prohibidos los deberes.
Marco, José María: Francisco Giner de los Ríos: pedagogía y poder. Península, Barcelona, 2002. Página 254.

Casi unas memoras

Hace años que me cae bien Boadella. Alguien que ha sido antifranquista a principios de los setenta, y antinacionalista en nuestra época es alguien de verdad comprometido con la verdad y la libertad. En Canarias devoré su último libro, Adiós Cataluña. Muy interesante. En el libro, siguiendo la estructura que le he leído en alguna ocasión a Vargas Llosa, se alternan los capítulos del amor (sobre todo por Dolors, su pareja, pero también por la tauromaquia o el arte) con los de la guerra.
Para ser interesante, un libro de memorias tiene que contar una historia relevante y debe estar bien escrito. Ambos supuestos se dan en el libro. Ahí les lanzo algunos retazos de su contenido
Su relación con su pareja. Su amor por la pintura.
Sus primeras luchas contra el franquismo, con la dictadura aún en pie. La impostura de ser antifranquista en 2007.
Sus problemas con los miembros de la compañía, a cuentas de la propiedad de la torna, ante la entrada de milicianos comunistas que nunca entendieron el carácter ácrata de Els Joglars.
Sus primeros problemas con ciu, a cuenta de banca catalana. Una de las primeras personas en ver los problemas que iba a traer a Cataluña la instauración de un régimen catalanista que sustituyera, a veces únicamente cambiando la chaqueta, al franquista.
Su aversión a Tàpies.
El papelón de los socialistas, riéndoles las gracias los primeros años, cuando iban de oposición, hasta los últimos con ellos ya en el gobierno
Sus problemas con tevestrés.
Sus dardos son certeros, porque como los catalanes han asumido el marco del nacionalismo, se dan por sentadas auténticas aberraciones. Ahí está su justificada querella y su indignación con el alcalde de Bellpuig. ¿Cómo pueden estar tranquilos los catalanes sabiendo que viven en un país en el que una Administración Pública, con dinero público, se permite dedicarse a premiar y a castigar a los buenos y malos catalanes. ¿Se imaginan ustedes a un Ayuntamiento de Zamora premiando cada años a los buenos y malos españoles? ¿Qué será la próximo? ¿Entregar una estrella de David a los votantes del pepé? Franquismo en grado sumo, el de la gentuza de Bellpuig.
El libro aborda también el proceso de progresiva desaparición intelectual del socialismo catalán para deslizarse por la pendiente del catalanismo socialista. De ahí surge la reflexión que llevó en fin a la creación de Ciudadanos.
Interesantes memorias, en fin, de uno de los catalanes más lúcidos, más comprometidos con la libertad y que, avergonzada debería estar la clase política de aquella región, ha decidido no volver a trabajar allí.

PD: El miércoles 17 de julio de 1940 la joven Marie Vassiltchikov, una emigrada rusa que vivía en Berlín desde el golpe bolchevique anotaba en su diario, tras haber tenido una conversación con algunos alemanes que se oponían en privado al nazismo pero que en público mantenían un prudente silencio: "[...] la actitud que adoptan [...] a veces me da mucho miedo. Porque, si no defienden sus creencias, ¿adónde iremos a parar".

PS: frío invierno siempre gris te acaba doblegando

Desolador

Hay algo desolador en la forma en la que occidente está ¿abordando? el tema de Kosovo. No, no hablo ni siquiera como español. No me preocupa tanto el posible efecto contagio que la independencia de la provincia serbia pueda tener en España. Intento ir un poco más allá. Setenta años después de desaparecido el nazismo, el mapa de Europa oriental es un calco del mapa con el que soñó Hitler. Un Estado para cada etnia, nosotros para euskadi y euskadi para dios. Un horror. En realidad, no hemos aprendido nada. Somos tan idiotas que hemos asumido el discurso, el marco diría Lakoff, del nacionalismo etnicista más horroroso. A cada pueblo su Estado. Y que cada Estado construya su nación étnicamente pura.

La debilidad del pensamiento nacionalista es inversamente proporcional a su capacidad para prender en las masas. No tiene porqué haber Estados étnicamente puros. Es más, las minorías están mejor tratadas en Estados complejos que en Estados homogéneos. Era más sencillo ser croata en Yugoslavia en los ochenta que ser serbio en Croacia en este inicio de milenio. La asunción del discurso nacionalista es su victoria más profunda. Los kosovares necesitan un Estado. Mentira. No digo que no tengan derecho a él, digo que es mentira que esa sea la "solución natural". Los kosovares necesitan infraestructuras, educación, sanidad e inversión.

Este discurso nacionalsocialista ha sido también adoptado en occidente, de mayor o menor grado, por los socialistas de todos los partidos. Los nacionalismos periféricos lo tienen claro, en Cataluña, sólo en catalán, en Galicia, sólo en gallego. Hay que crear estados étnicamente puros, unidades de destino en lo universal en los que los ciudadanos pasen a ser súbditos monolingües de clases políticas bilingües o trilingües.

En fin, sesenta años después, Hitler estaría orgulloso de ver cómo la Europa central y oriental se ha ido transformando en un mosaico de Estados inertes pero todos con label de pureza extendida a toda la población. Los éxodos. La brutal imagen de la gente desenterrando a sus muertos para llevárselos a su parte de la ciudad.

Desolador, en fin, ver como los patéticos nacionalismos europeos pugnan por construir sus estaditos siguiendo el esquema de 1930. Qué buenos súbditos se perdió el caudillo austriaco. Y qué poco tardarían, hogaño como antaño, en ponerse a sus órdenes con tal de las botas alemanas garantizaran sus fronteras.

PS: José Antonio Aguirre, presidente del PNV y primer lendacari del gobierno vasco: "Creemos en el talento político del Führer, en su sagacidad, en su alto espíritu de comprensión y esperamos que en el nuevo orden a establecer en Europa y particularmente en España, el problema vasco será tenido en cuenta".

Fuerteventura. Impresiones

Uno de los días nos acercamos a Fuerteventura. La concesión del ferry la tienen dos compañías diferentes. El viaje dura apenas quince minutos. Desembarcamos en Corralejo. Tenemos un guía de lujo. Ya saben, aquello de que la familia es el único hotel abierto veinticuatro horas. Un reencuentro es siempre hermoso. Nos acercamos a Cotillo para ver la parte occidental de la isla. El mar está embravecido. Es hermoso. La playa, algo nudista, nos sorprende por lo agreste. “El pescado de esta parte de la isla se paga más caro que la de la otra, precisamente por la bravura del mar”, apunta jotabé. Almorzamos junto al mar. Como no puede ser de otra manera, en algún momento de la conversación sale Sanabria. El camarero, que resulta ser paisano, está al quite y nos cuenta: es de Benavente y echa de menos los inviernos fríos de la ciudad de los dos ríos. Seguimos en ruta y bajamos hacia Tindaya. El paisaje es desolador y me recuerda a lo que debió ser en su día la provincia española del Sáhara. Algunas casas. Alguna palmera, carreteras y horizonte. Un horizonte que la mirada es incapaz de abarcar. Ninguna vida, en realidad. Alguna que otra foto. Giramos hacia la parte oriental de la isla, para entrar en Puerto del Rosario, antiguo Puerto Cabras, actual capital de la isla. Volvemos a Corralejo por la costa oriental y atravesamos el Parque Natural de las Dunas de Corralejo. La arena del Sáhara se va depositando, sin prisa, sin pausa, en esta parte de la isla. El futuro ya está aquí, le digo a jotabé mientras atravesamos las montañas de dunas. Volvemos a Corralejo y embarcamos.
Apenas hemos tenido contacto con canarios. El personal de los servicios es extranjero o peninsular. Tengo la sensación de que lo que ha mantenido a Canarias en España, especialmente durante los años de la descolonización africana, han sido dos cosas: la presencia marroquí, a menos de cien quilómetros de Fuertenventura, elemento de disuasión suficiente para lo que pudiera ser el incipiente independentismo canario. El otro factor es el odio feroz y cainita que hay entre islas. Las declaraciones de los altos cargos de los cabildos de Tenerife y Gran Canaria, unos en contra de los otros, no encuentran parangón, creo, en ningún otro lugar de España.

PS: está claro que con dos tardes no le bastaba. Cuatro años después, y el simplón de león sigue sabiendo de economía lo que sabe el rojerío medio en este país. Nada. Pero nada de nada.

Lanzarote. Impresiones

Ando de acá para allá y así no hay manera de escribir. Impresiones sobre Lanzarote.
La presencia de César Manrique y un cierto sentido común ha mantenido una estética en la isla que se aleja del horror de la modernidad; pueblos blancos, con dos alturas, que se integran perfectamente en un paisaje volcánico.
La lava. Para un peninsular de tierra adentro, los campos de lava son un paisaje fascinante sobre el que se alternan la admiración y una cierta repulsión. Soledad. Y ausencia de vida, para los que crecimos viendo el agua recorrer el pueblo en los caños.
Las carreteras. Magníficas. Qué importantes son las infraestructuras para conseguir un cierto nivel de desarrollo.
El Timanfaya cierra a las cinco de la tarde. Así, con dos cojones. No, no es que cierre el Centro de Interpretación, es que cierra el Parque entero. Ole.
La gasolina, a ochenta céntimos el litro. Me muero de risa. ¿No habíamos quedado que los impuestos a la gasolina son por el perjuicio que causa al medio ambiente? ¿Qué pasa, que la gasolina que se quema en Lanzarote no contamina?
La iluminación nocturna de los pueblos es, en general, deficiente y escasa.
La comida, muy buena en el Meliá Salinas de Teguise. En el resto de la isla, regular.
Los vinos, interesantes los blancos hechos con malvasía. Más flojos, en general, los elaborados con listán blanco. El hotel en el que nos alojamos, el Beatriz Costa & Spa (y…) era un micromundo en sí mismo. Una estética ciertamente hortera (moqueta, cascadas…). La comida del buffet, floja. Las actividades nocturnas, depresivas. Ni una baraja en todo el hotel. Lo mejor, el spa, las habitaciones, la pista de padel y las piscinas.
Lo peor de todo; enterarnos el último día, cuando íbamos al aeropuerto, de que había un casino en la isla.

PS: esta gentuza filototalitaria es la que quiere erigirse en la conciencia intelectual de occidente. En Europa al menos podían hablar de La traición de los clérigos. Aquí más bien hablemos de la defección de los cómicos de media legua.

Patriotismo vitivinícola

Las fuerzas vivas de la provincia están a punto de iniciarme un proceso político por cosmopolitismo, dado mi poco entusiasmo patriótico revolucionario. Así que ahí van algunas cosas importantes, en clave zamorana:
Sale al mercado el primer crianza hecho 100% con Juan García, la uva cultivada en terraza en los arribes del duero zamoranos. Una gran noticia para una de las denominaciones de origen más jóvenes y con mejor futuro de España. Por cierto que si no han estado nunca en los arribes, no saben bien lo que se pierden.
Éxito organizativo del campeonato europeo de cross organizado en Toro. Para una vez que en la provincia se hace algo de relevancia europea, hay que lucirlo. Todo el mundo quedó encantado. Pues que se sepa, coño.

PS: Gaspar Juseín, tengo una pregunta para usted, ¿Cómo se llama esto? Mida bien sus palabras que, si no me gustan, soy capaz de proponer una campaña de denuncia contra usted por apología de regímenes fascistas.

PD: predicando en Ses Illes

Un viaje, un libro, un poema

Quizá es cierto que los varones tardamos más en madurar. Un libro. Cuatro amigos, de David Trueba. Un poema de Luis Alberto de Cuenca: Cuando pienso en los viejos amigos.

Este puente nos hemos ido cinco amigos, sin parejas, a Lanzarote. A hacer esas cosas que a las mujeres les ponen nerviosas. A saber. A ganar al mus. A perder al padel. A bañarnos. A echar el rato en el spa. A hablar de fútbol. A comer. A cenar. A vaguear. A leer el periódico. A roncar. A hablar de política. A no tener horarios. A hablar, en suma, de ese tipo de cosas de las que hablamos los varones únicamente cuando no hay mujeres cerca.
El hotel tenía un punto hortera, pero eso ya se lo contaré, desocupado lector, otro día.

Uno se va haciendo mayor y va viendo como su vida cambia. Cada vez estamos todos más ocupados. Cada vez todo va más rápido. Los amigos van desapareciendo de nuestras vidas. Algunos siguiendo de manera precisa el esquema que canta el poeta: “Cuando pienso en los viejos amigos que se han ido / de mi vida pactando con terribles mujeres / que alimentan su miedo y los cubren de hijos / para tenerlos cerca, controlados e inermes”. El último verso es magnífico: tenerlos cerca, controlados e inermes. Esa concepción de la pareja como una anulación y no como una suma. Así que la propuesta era ¿Por qué no darnos un homenaje los amigotes? Y ahí fuimos. El hijo del Carolito, compañero de victorias al mus. Carles, un toque de clase para un viaje tan desaseado. Àngel, un senabrés impasible, y Jaime, un toque italiano aderezado con ronquidos imposibles. Frases célebres del viaje: “el camarero gasta bromas”; "pero si eso no sabé a ná". Hemos vuelto reventados, a incorporarnos de nuevo a la vida diaria. Siempre es un placer volver a casa, y más cuando es Jimena la que espera, dormida, bajo el nórdico.

La semana viene apurada (mañana toca Palma y pasado Extremadura), pero a ver si tengo un rato y les cuento mi impresión de las islas. Y también de mis lecturas. He devorado el Adiós Cataluña, de Albert Boadella. Muy recomendable para los catalanes del “aquí-no-pasa-nada-nos-comemos-la-tostada-ni-siquiera-te-levantas-del-sofá”

Si fuéramos...

Si fuéramos unos miserables diríamos, en relación a la bronca que le han montado a los concejales sociatas y comunatas en varias concentraciones contra el terrorismo, que “el PSOE e IU tienen mucho que aprender en términos de convivencia y normalidad”.
Si fuéramos unos miserables proclamaríamos, en relación a un ministro del interior que habla de un tiroteo cuando una de las partes va desarmada, que “los españoles no merecemos un gobierno que mienta”. Eso por no comentar la grandeza moral de un ministro del interior que califica de “fortuito” a un tiro en la nuca.
Si fuéramos unos miserables, le propondríamos al pepé que el lema de su campaña electoral en febrero fuera “El PSOE utilizará tu voto contra España”. En lema bilingüe incluso, por si alguien no se entera.
Si fuéramos unos miserables diríamos, en fin, que en cuanto a que te insulten en manifestaciones, donde las dan, las toman.
Afortunadamente, ni somos todos iguales ni todos tenemos la misma concepción de la vida, de la ética y de la política. Hasta ahí podíamos llegar.

PS: no iré a la mani de hoy. Qué quieren que les diga. Una convocatoria contra ETA en la que no está el Foro de Ermua y sí están los nazis de Esquerra me ofrece poca credibilidad. Además, se me hace duro manifestarme de la mano de esos dechados de democracia y respeto que son la Esquerra, Nafarroa Bai, el Bloque, los ecologetas y toda la patulea de lanas que firma el manifiesto y con los que no comparto ni un solo punto de estrategia contra el terrorismo. Ellos quieren que termine la violencia. Yo quiero derrotar a ETA. Así que ellos por su lado. Y yo, por el mío.

De Cuerpo presente en Capbreton ¿Do están ahora los hombres de voz dura?.

La piedra es una frente donde los sueños gimen
sin tener agua curva ni cipreses helados.
La piedra es una espalda para llevar al tiempo
con árboles de lágrimas y cintas y planetas.

Yo he visto lluvias grises correr hacia las olas
levantando sus tiernos brazos acribillados,
para no ser cazadas por la piedra tendida
que desata sus miembros sin empapar la sangre.

Porque la piedra coge simientes y nublados,
esqueletos de alondras y lobos de penumbra;
pero no da sonidos, ni cristales, ni fuego,
sino plazas y plazas y otra plaza sin muros.

Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido.
Ya se acabó; ¿qué pasa? Contemplad su figura:
la muerte lo ha cubierto de pálidos azufres
y le ha puesto cabeza de oscuro minotauro.

Ya se acabó. La lluvia penetra por su boca.
El aire como loco deja su pecho hundido,
y el Amor, empapado con lágrimas de nieve,
se calienta en la cumbre de las ganaderías.

¿Qué dicen? Un silencio con hedores reposa.
Estamos con un cuerpo presente que se esfuma,
con una forma clara que tuvo ruiseñores
y la vemos llenarse de agujeros sin fondo.

¿Quién arruga el sudario? ¡No es verdad lo que dice!
Aquí no canta nadie, ni llora en el rincòn,
ni pica las espuelas, ni espanta la serpiente:
aquí no quiero más que los ojos redondos
para ver ese cuerpo sin posible descanso.

Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura.
Los que doman caballos y dominan los ríos:
los hombres que les suena el esqueleto y cantan
con una boca llena de sol y pedernales.

Aquí quiero yo verlos. Delante de la piedra.
Delante de este cuerpo con las riendas quebradas.
Yo quiero que me enseñen dónde está la salida
para este capitán atado por la muerte.

Yo quiero que me enseñen un llanto como un río
que tenga dulces nieblas y profundas orillas,
para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda
sin escuchar el doble resuello de los toros.

Que se pierda en la plaza redonda de la luna
que finge cuando niña doliente res inmòvil;
que se pierda en la noche sin canto de los peces
y en la maleza blanca del humo congelado.

No quiero que le tapen la cara con pañuelos
para que se acostumbre con la muerte que lleva.
Vete, Ignacio: No sientas el caliente bramido.
Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar!