Lecturas veraniegas

Durante el viaje de ida Bucarest devoré “Sobre la historia natural de la destrucción”, de Sebald. Me lo había recomendado Jesús y se lo había regalado hace tiempo a Jimena. A ella le encantó, y a mí me ha parecido un gran libro. Una reflexión sobre los bombardeos aliados sobre la Alemania nazi, especialmente los de 1945.

Durante la estancia en Rumanía leí “La lengua salvada”, el primer volumen de la autobiografía de Elías Canetti. Un sefardí nacido en Bulgaria que marcha con doce años a Inglaterra y que con diecisiete llega a la Suiza de habla alemana. Toma identidades cerradas. La influencia de su madre es uno de los ejes del libro. Está bien escrito y se lee fácil. También recomendable.

En Sanabria he estado con “El misterio de Olga Chejova”, un libro de Anthony Beevor que, con la excusa de describir la vida de una fascinante rusa de origen alemán, hace un repaso a la situación en Rusia y Alemania desde finales del XIX y hasta la Segunda Guerra Mundial. Tengo casi acabado ya “El extranjero”, de Albert Camus. Asfixiante. "La Peste" no me llegó muy a fondo, pero quiero darle otra oportunidad al autor.

Como no sólo de pan vive el hombre, he estado también con "Berlín: la caída, 1945", también de Beevor, y con "La ideología invisble", de Jesús Trillo, un interesante y combativo libro sobre lo que hay detrás del proyecto ideológico (¿?) del simplón de león.

Finalmente, el otro día en Semuret compré “Los orígenes del Totalitarismo”, de Hanna Arendt. Alguien tiene que celebrar su centenario en España, digo yo.

Aquí estamos de nuevo.

Se acaban las vacaciones

El jueves decía el donnadie que presenta el programa de Radio Nacional, a eso de las nueve y cuarto de la mañana, que "Israel se ha convertido en la heredera de los nazis". El muy analfabeto lo decía sin ruborizarse. Es lo que tiene la incultura.

El lunes vuelta al trabajo. En Sanabria no se ve la Secta, así que la gente no puede ver el fútbol ni el mundial de baloncesto. Pero no pasa nada.

Escribía Azaña en sus diarios: "Las leyes son cosa de juego y el fabricarlas una diversión".

Así seguimos

Sábado, último día

No comprendo bien la fobia que le tienen en Europa a las persianas. A los que somos de sueño ligero, nos obliga a despertarnos con el alba. Vamos en un taxi hacia el Palacio del Parlamento. Todo el complejo es el sueño de un loco. El taxista echa de menos al régimen. Como el Palacio está aún cerrado, damos una vuelta por los alrededores y vemos un par de acampadas protestando contra la corrupción. El Palacio sólo se puede visitar en grupo, así que entramos con un grupo rumano, ya que a ellos se ha pegado un grupo de andaluzas que tienen guía local y nos lo va traduciendo.

Tras el terremoto de 1977, y después de haber viajado por Corea del Norte, al dictador le dio por construirse un gran palacio, frente a una gran avenida, para que el pueblo lo aclamara. Una parte del viejo Bucarest fue derruido para obedecer sus órdenes. El Palacio es el más grande de Europa. Tiene una alfombra que es la más larga del mundo. Una cortina que es la más grande del mundo… y así todo. El Palacio explica bien al dictador. Un salón de baile estilo Versalles construido en 1982. Hay que estar mal de la cabeza.

Nos asomamos al balcón desde el que nunca le aclamó nadie, ya que murió antes de verlo terminado. Una bandera de la OTAN acompaña a la rumana. La historia tiene estas cosas.
Tras alguna dificultad, encontramos el aeropuerto. Devolvemos el coche de alquiler y salimos para Madrid vía Múnich. Al otro lado del pasillo, para recordarnos que no hay países perfectos, se nos sienta un personaje repulsivo y gañán con una camiseta de araba euskaraz, el moviemiento nacionalista vasco que busca implantar artificialmente el eusquera en la provincia de Álava. El gañán tiene el pelo grasiento. A su lado, una rubia insolente, quizá su pareja. Se tiran todo el viaje dándole la tabarra a un alemán que va a Salamanca y que ha cometido el error de decirles que habla español. Todo a voces. Delante, dos maniquíes, una de ellas leyendo.

Llegamos a Madrid ya tarde, a eso de las once. Cogemos un taxi. El taxista es de San Martín de Terroso, en Sanabria.

La vida, ese bucle…

Viernes, 11 de agosto

Sigue lloviendo. Al igual que hace un par de años, cuando fuimos en busca de las fuentes del Danubio siguiendo a Magris, hemos vuelto a hacer el pardillo con la ropa. El viaje hasta Bucarest dura casi seis seis horas, pero el paisaje lo compensa, ya que atravesamos varios desfiladeros del Olt. Paramos a ver el Monasterio ortodoxo de Cozia, de origen serbio. En Pitesti encontramos, antes de tomar la autovía que nos llevará a la capital, un complejo petroquímico pegado a la ciudad y con varias centrales nucleares y térmicas. ¿Habrá ya ecologetas por aquí?
Bucarest, como muchas de las ciudades soviéticas, presenta extensas periferias con las colmenas para obreros edificadas durante la dictadura. Nos cuesta encontrar el hotel, ubicado cerca de la Estación del Norte. Cuando por fin llegamos, el mozo que nos acompaña a la habitación derrocha simpatía. Como estamos cansados de conducir y las historias de los perros callejeros nos han dejado intranquilos, cogemos un taxi hasta la calle Victoria. Aquí vivía Mihail Sebastián hasta que el gobierno militar de Antonescu prohibió en 1941 a los judíos alquilar casas. Llegamos a la Plaza de la Revolución. El Palatul Senatului, desde donde el dictador huyó en helicóptero. Frente a él, y como desagravio, una preciosa estatua dedicada a Iuliu Maniu, un líder del partido campesino que nunca se doblegó al comunismo y que murió, tras varios años de prisión y tortura, en las cárceles del régimen.


En la Plaza de la Revolución hay también un monumento a los muertos durante la revolución de 1989. La antigua sede de la policía secreta, la Securitate, fue asaltada y ahora el edificio alberga un café, mezclando los restos del viejo caserón junto con una estructura moderna de vidrio. Vemos también el Edificio de la Biblioteca Centralâ Universitarå. El régimen comunista desalojó a los estudiantes que pedían democracia con bombas incendiarias. Ardieron más de dos millones de volúmenes. Haría algún comentario al respecto, pero como ya se sabe que la cultura es patrimonio de la izquierda, paso de puntillas sobre el asunto.

Nos acercamos a la Biserica Cretsulescu, frente a la cual hay un busto de Corneliu Coposu, otro líder liberal ejecutado por la dictadura. Antes de abandonar un espacio tan lleno de historia, el Bucarest de finales del XIX, con una arquitectura tan francesa, entramos al Athenée Palace, en homenaje a Kaplan, que empieza en él su capítulo dedicado a Rumanía. Tomamos un café a su salud. Al fin y al cabo, fue él que el que, al menos a mí, me despertó la curiosidad por este país. Vuelve a llover así que, tras comprar en un mercado algo de fruta, volvemos al hotel, donde cenamos.

Jueves, 10 de agosto

Desayunamos y compramos algunas cosas en la casa de Klari. Salimos en dirección a Alba Iulia. Paramos a ver alguno de los varios humedales que rodean el pueblo de SIC. Antes de llegar a Alba, fotografiamos una granja colectiva, otra más, abandonada nada más caer el comunismo. Estaba rodeada de alambre de espino. Fina manera tienen los comunistas de tratar a clase obrera cuando tienen el poder, sí señor.
Por fin llegamos a Alba. Magnífica ciudadela. La catedral de la coronación, edificio ortodoxo del primer tercio del siglo XX. La sala en la que se firmó la adhesión de Transilvania a Rumanía en 1918. La catedral católica. Natalia nos la enseña, su madre es húngara y su padre rumano. Ella no se siente de ningún sitio, pero apostilla "cuando salgo al extranjero, no tengo la misma reacción si digo que soy húngara a si digo que soy rumana". La maldad de los estereotipos.

Llegamos, con algo de lluvia, a comer a Sibiu, que el año que viene será capital europea de la cultura. Preciosa ciudad sajona bien restaurada. Almorzamos, bien, en Mara. Único episodio de mendicidad en todo el viaje. Un niño entra al restaurante a pedirnos pan. Se lo damos y seguimos comiendo en cierto modo avergonzados. Mi hermana, eficaz y feliz contacto con occidente, nos informa del intento terrorista en Heatrow. Durante un rato, Jimena y yo ponderamos, con nuestra mesura habitual, el proyecto de alianza de civilizaciones del simplón.

Por la noche nos alojamos en Sibiel, un pueblo que era usado como escaparate durante la dictadura comunista para llevar a las visitas, a que alabaran lo bien que funcionaba el régimen. En un francés que ninguno hablamos, nos comunicamos con Cristina Banciu. Por fin, una habitación con baño propio. Llueve y hay mucha humedad, así que decidimos quedarnos leyendo un poco. Las toallas de ducha, como durante todo el viaje, son las que en España ponemos para secarnos las manos, así que no terminamos de secarnos bien tras la ducha. Cena copiosa, de nuevo. Mi cuerpo no acaba de adaptarse a la tsuica.

Miércoles, 9 de agosto

El camino es largo y las carreteras no están siendo buenas. Quizá esa es la única pega real del viaje. Tardamos en llegar, pese al madrugón, a Baia Mare. Todo son ruinas industriales. Llueve. Las carreteras están en obras.

Llegamos a Cluj Napoca, también otra vieja ciudad sajona. Paseo por la ciudad y almuerzo en el hotel. Visitamos el Museo Nacional de Arte. Varios autores nos llaman la atención: Elena Popea, Theodor Pallady, Aurel Popp, Sabin Popp y, por supuesto, Grigorescu. A la tarde llueve a mares. El agua nos persigue. Nos alojamos en Sic e intentamos llegar por una ruta alternativa pero vemos que los caminos que llegan al pueblo no están asfaltados. Nos extrañamos. Al final optamos por el camino ortodoxo, vía Gehrl.

Sic es toda una sorpresa. Un pueblo húngaro rodeado de pueblos rumanos. Por eso las carreteras estaban sin asfaltar. Nos acoge en su casa, todo amabilidad, Klari, con sus dos hijos, Sandor hijo y Koto. El padre, Sandor, llega más tarde. El niño, de unos dos años, es absolutamente estepario. La cara que uno esperaría encontrarse en Uzbequistán o en Tayiquistán. Todos los libros de la casa están en húngaro. Los niños aprenden rumano como una lengua extranjera. Estamos en casa de nacionalistas. Le preguntamos y Klari, hermosa y amable mujer, se lanza a contarnos. Sec es un pueblo de apenas 3.000 habitantes, todos húngaros. Endogamia brutal. Hasta hace pocos años, iban siempre vestidas con el traje tradicional. Ella también hace artesanía, e insiste en que Jimena se pruebe el vestido típico del pueblo. La visten. También hay un baile típico. Cuando llega el marido, cenamos, con vino húngaro, e insisten en que los acompañemos a un salón comunal donde están ensayando en baile que, nos aseguran, sólo se practica en el pueblo. Muchos niños, pero los sospecho ya más interesados en la música norteamericana que en el baile de Sic.

La identidad como una cárcel.

Martes 8 de agosto

Llovizna. Las mantas con las que se duerme en las casas rumanas recuerda a las que había en Sanabria, e imagino que en toda la España rural, hace treinta años. Pesadas. Dormimos bien. Dorina está con nosotros mientras desayunamos. Nos habla de su hijo y de la universidad. Siempre hay alguna generación perdida que se sacrifica por otra. En todos los tiempos. En todos los lugares. La leche, de vaca; la mermelada, casera; la perenne tsuica de ciruela también casera.

Salimos de camino a Sighetu Marmatiei, una ciudad ubicada en el norte, casi fronteriza con Ucrania. Por el camino, paramos en un bar sacado de la españa del cuéntame. Entramos en la Biserica de Lemn, una magnífica iglesia de madera todavía sin restaurar. Sobrecogen los ritos ortodoxos. Llegamos Sithetu y vamos a ver el Museul, ubicado en la antigua carcel comunista y dedicado a las víctimas del comunismo. Estremecedor, en cada una de las celdas se cuentan diferentes cosas de la dictadura izquierdista: cómo los comunistas falsificaron las elecciones de 1946 (en 1945 el partido comunista rumano no pasaba de 1.000 militantes en todo el país y no tenía ninguna fuerza), como se envío como esclavos a 50.000 rumanos de identidad alemana para que trabajaran en la Unión Soviética, cómo eran las torturas, la represión del régimen a los movimientos estudiantiles...

En el patio un juego escultórico precioso recordando a las víctimas. Además, un memorial con los nombres de las personas muertas, creo que en la zona, durante el comunismo. Jimena compra un libro en inglés sobre la historia de la Rumanía comunista. Salimos impactados.

Vamos a comer a un hotel de aire decadente, propio de las películas de 007 de los años setenta. El camarero, de nuevo, muy amable.

Nos encaminamos, como buenos turistas, a visitar el cementerio alegre de Sapanta. En la puerta, cobrando, una anciana nos da un sólo tiquet cuando pagamos las dos entradas. Cuando reclamamos el segundo, que se embolsa para ella, nos mira con desprecio. El cementerio es original y nos hace gracia. Tenemos enfrente a Ucrania. Banderas de la OTAN hasta en los bares. A los rumanos les vamos a explicar quienes son los buenos y quiénes los malos. De vuelta, paramos en un moderno super a comprar. Un rumano que vive en Palma nos aclara algunas cosas respecto a los precios. Llegamos, ya tarde, la la Casa de Ileana, preciosa y casi toda de madera. La cena es de nuevo copiosa. De nuevo mariushka, la hija de la dueña, habla español gracias a las telenovelas. También nos vamos a dormir pronto...

Lunes, 7 de agosto

Salimos con la fresca. Paramos en el pueblo de Muregi a comprar sellos. La estafeta parece sacada de los años cuarenta. La encargada pega los sellos con parsimonia. Llegamos a Shigishoara, otra antigua ciudad sajona. Un café en una casa forrada en madera. Un polaco, hablando queen english, nos explica el modelo del aparcamiento de pago. Entramos en la iglesia luterana, y luego subimos por unas preciosas escaleras de madera que sube a la parte alta del pueblo. Un cementerio sajón. Ya no quedan sajones en el pueblo. Banderas ruamanas para remarcar la identidad. A Jimena y a mí nos duelen las piernas. Serán agujetas.
Llegamos a Targu Mûres. En una tienda de vodafone a la que entramos para pedir información, nos atienden, nuevamente, en español. La Catedral ortodoxa impresiona vivamente a Jimena. La calle principal es una calle art nouveau. Buscamos una de las mejores bibliotecas de la ciudad. Está cerrada, pero una policía muy amable nos remarca: It´s my pleasure to help you. Vemos el Gobierno Provincial, el Palacio de Cultura. Comemos. Salimos camino de Salva, en el norte. Estamos cansados. En una gasolinera, vieja y sucia, la encargada estuvo trabajando en Almería. Pasamos por Bistrita, ciudad industrial. Llegamos a Salva. Virginia, una artesana, nos enseña su casa, llena de ropas y bolsos confeccionados por ella.

Nos alojamos, literalmente, en casa de Dorina. Respira bondad. En la cena nos cuenta. Estuvo en España seis meses, en Colmenar de Oreja, en un bar. Su marido y su hermano trabajaban allí en la construcción. Murió su padre y todos los hijos estaban en España. Lo enterraron solo. Decidió volverse. Ahora alquila habitaciones y tiene un magazin mix, que es una especie de todo a cien con alimentos que hay en los pueblos. Su hermano sigue en España, pero ahora está de vacaciones. Lleva unas zapatillas nike y le trae a Dorina champús y geles españoles. La vista desde su casa es magnífica.

Su hijo va a la Universidad en Bucarest. Nos habla de los años duros, de la dictadura. "Fueron lo peor", nos dice en su reciente español. Cenamos con ellos y salimos a dar un paseo tras la cena. El río baja sucio, muchas de las aguas residuales aún no se depuran y van al río. Nos vamos a dormir. Mañana volvemos a madrugar

Domingo 6 de agosto

Nos levantamos pronto. Chispea. Desayunamos como marqueses. Leche de vaca, de la que recuerdo cuando era pequeño en Sanabria. Mermelada casera, huevos...

Antes de irnos, Jimena le regala a Ohana el libro que estaba leyendo, uno en inglés de Arthur Miller, para que pueda perfeccionar el idioma. Somos unos sentimentales.

Nos encaminamos hacia Bran. La tradición, sin ninguna base, sitúa en este pueblo el castillo de Vlad el Empalador. Gracias a Kaplan, al que llevamos casi como segunda guía, sabemos que Stoker no estuvo nunca en Rumanía, y que situó en esta parte de Transilvania al personaje porque los paisajes que vio descritos en el Biblioteca Británica le gustaron.

El pueblo es muy turístico. Hay un mercadillo. Jimena compra un chaleco de lana, la vendedora, Cristina, también habla español, gracias a las novelas. Adquirimos también unas litografías de Brasov. La vendedora nos habla con reverencia de "Sarita Montiel". En Rissnov vemos una fortaleza, pero no damos con ella. Toda la zona fue sajona desde la Edad Media, cuando los antepasados de los actuales alemanes vinieron reclamados por su fama de trabajadores. Llegamos a Brasov. Apenas quedan ya sajones en la zona. Tras la guerra, el régimen comunista envío a uno cincuenta mil a trabajar como esclavos en la Unión Soviética. Desde los años sesenta, y como si fueran ganado, los comunistas en el poder vendían sus visados a Alemania para conseguir divisas. Aún así, se nota la huella alemana por todas partes.

Nos impresionan tanto la plaza como la Biserica Neagra, una iglesia católica que se quemó hace varios siglos y que ha conservado hasta hoy un color oscuro fruto del fuego. Paseamos por la ciudad. Hace sol. La iglesia ortodoxa está escondida tras un pasadizo, porque los habsburgo no permitían que los credos no católicos tuvieran entrada directa desde la calle. Comemos en la plaza mayor a la carta por unos nueve euros cada uno. Nos acercamos al museo. Me impresiona Grigorescu. Nunca había oído hablar de él. Impresionismo fino. Un par de autores de inicios del siglo XX tienen un par de vistas sobre Toledo. El Museo está modernizado. Hay, además, una exposición sobre los cambios en las tramas urbanas gracias a las intervenciones que está financiando la Unión. Es de Justicia.

Empezamos a ver, al principio algo extrañados, banderas de la OTAN por doquier. En los liceos, en los ayuntamientos, en las escuelas...

Salimos rumbo a Zetea. Entramos en la zona más húngara de la transilvania rumana. Los coches tienen matrícula húngara. Los pueblos presentan una señalización bilingüe. En Zetea nos atiende una mujer húngara. Tenemos una casita para nosotros solos. Los alojados en otros apartamentos son húngaros. En la cena, una de las chicas no habla rumano y el húngaro es un idioma ininteligible para nosotros. Nos acostamos pronto. Queremos volver a madrugar.

Sábado, 5 de agosto

Nuevo intento, en el Telecentro local, de ir plasmando la experiencia de Rumanía, tras la vuelta a casa y las (agotadoras) fiestas patronales.

Llegamos el sábado a eso de la una de la tarde vía Francfurt. La primera persona con la que hablamos nos demostró que la amabilidad de los rumanos no es un tópico. Acostumbrado a los penosos servicios en España, el responsable de Avis en el aeropuerto nos trató con proximidad y cariño. Diluviaba. Así que decidimos esperar un poco antes de partir hacia Moeciu, donde nos alojábamos. Al ir a cambiar euros por leis, segunda sorpresa, corroborada más adelante en muchos otros lugares. La chica habla español. Lo ha aprendido viendo "las novelas". Pasión de Gavilanes hace más por el español en Rumanía que el Instituto Cervantes. La sociedad, gracias a dios, siempre por delante del gobierno.

Finalmente iniciamos la marcha, en un ford fiesta matrícula de Bucarest. Nos encaminamos hacia un pueblo cercano a Brasov, la antigua Kronstad sajona. La primera ciudad por la que pasamos es Pitesti, en la que durante la época de entreguerras se situaba la industria petrolífera rumana. Colmenas para obreros construidas durante la dictadura comunista. La ciudad es sucia, las redes de alcantarillado no funcionan bien. Más adelante empiezan a verse las granjas colectivas. Todas ellas fueron abandonandas, según vimos después, nada más caer la dictadura izquierdista que gobernaba el país. Algunas estaban rodeadas de alambre de espino, y ahora se ven ahí, en medio del paisaje, en contraste con los ríos o el cielo del país. Atravesamos varios pueblos con fábricas abandonadas. Son enormes, eran ineficientes y nadie ha ido ni siquiera a cerrar. Sólo siguen habitadas las colmenas en las que vivían los obreros. El paisaje, lleno de bosque, me sobrecoje. A Jimena, empero, no le llama tanto la atención. Las carreteras, transitables pero malas. Cada sesenta quilómetros una hora más o menos...

Tardamos en encontrar la casa de Moeciu, la carretera es mala y no está bien señalizada. Perdidos, coincidimos con Martí y Mercé, dos catalanes que van a alojarse en la misma casa que nosotros. Cuando llegamos, nos recibe Daniela y nos aloja en un cuerto muy mono separado de su casa. La cena, en una terraza de madera. Jimena se comunica con su hija Oana en inglés, idioma que la niña ha aprendido gracias a la televisión. Malditos doblajes, cuánto daño han hecho en nuestro país.

Para cenar, lo que cenaremos durante todo el viaje. Tsuica, un destilado de ciruela que acaba con cualquier estómago, Ciorba, una sopa muy rica, y Sarmale, un rollo de carne envuelto en berza.

Nos vamos a dormir pronto. Es tarde ya, y nos hemos levantado poco después de las cuatro de la madrugada.

Cuba II

Maravall, padre, dejó escrito hace años que las dictaduras, cuando generan progreso económico, están cavando su propia tumba. El progreso genera clases medias, y las clases medias tienen hijos que van a la Universidad y que no aceptan con docilidad que les ordene alguien que se considera legitimado por Dios o por la historia.

En sentido contrario, una de las formas que los tiranos tienen para no abandonar el poder, es mantener a su pueblo en la miseria. Cuanto más pobre sea el pueblo, en menos aventuras políticas se meterá, porque andará buscando algo para cenar esta noche.

Ahí tenemos los ejemplos. En Corea, al acabar la guerra civil, había dos gobiernos militares, uno en el norte y otro en el sur. Como al sur le fue yendo bien (gracias a haberse vendido al capitalismo americano, serán cabrones), sus militares tuvieron que dejar paso, de modo progresivo, a la democracia. En el norte no han tenido esos problemas. La dictadura comunista de Kim Il Sung se mantuvo sin problemas, y sin problemas lo ha heredado su hijo Kim Jong Il. En Cuba pasa un poco lo mismo. A los más de cuarenta años de tiranía castrista, es posible que le sucedan más años de algún otro tirano, sea el hermano de la momia, o sea una momia más joven. Al igual que en cuando se moría Franco, la televisión se harta de repetir que todo el pueblo está con la dictadura. Cualquiera dice en público lo contrario, no te jode…

La desvergüenza de una parte relevante de nuestra izquierda no tiene límites. La tal Gopegui escribía ayer un libelo en el mundo que hay que leer como una apología de la dictadura como forma correcta de gobierno (los cubanos tienen lo justo para sobrevivir porque tener para algo más genera vicio, nos viene decir la apolo-jeta esta).

Viaje

Ayer, partido de golf. Después de un año, soy capaz de ganar a alguien. Increible. Lo mejor vino después. Atardecía. Con Suso, Javi, Carolain y Joxemanuel, en apenas tres horas y varias cervezas, montamos y desmontamos una comida para cuarenta con corderos y/o cabritos de Monterrubio, que incluso estuvimos a punto de comprar por teléfono, hicimos un repaso al urbanismo depredador, coincidimos en lamentar a nuestro presidente del gobierno, añoramos nuestra infancia y nos juramentamos para nuevos planes en agosto, cuando lleguen las fiestas que llevamos todo el año preparando. Los amigos, decía David Trueba, no evitan que te sientas solo, pero hacen mucho más llevadero el camino.

Mañana, partimos hacia Bucarest. Como imagino que no tendré mucho Internet, supongo que deberé suspender mi cita con mis desocupados lectores. El camino nos llevará, a Jimena y a mí, a Sinaia, Brasov, Sighisoara, Targu Mures, Maramures, Cluj Napoca, Alba Iulia, Sibiu, Arges y Bucarest. Llevamos en la faltriquera los fantasmas balcánicos de Kaplan (que a Jimena le ha gustado mucho) y el Diario de Mihail Sebastian, que tengo mediado.

A la vuelta, espera Hornuez en Sanabria, y habrá que ejercer de anfitrión como merece.

En fin, espero que el simplón de león no aproveche mi ausencia esta semana para declarar públicamente la rendición preventiva y de carácter incondicional de su gobierno al terrorismo nacionalista vasco.

Cuba (I)

Habla todo el mundo de Cuba y de la salud del sátrapa que la rige.

En fin, hecho en falta algunas voces.

Algunos detalles.

- La vigente ¿Constitución? cubana, aprobada en 1976, no reconoce el derecho del trabajador a no ser despedido sin expediente o proceso previo y de acuerdo con causas justas determinadas en la ley, como hacía la Constitución de 1940 a través de su artículo 77.

¿Algo que opinar al respecto, Gaspar?

- En 1961 se dictó una ley de despido por "actividades contra-revolucionarias" definidas como aquéllas "que se desarrollan con la finalidad de provocar dificultades en los centros de trabajo, paralizar las industrias y obstaculizar el desenvolvimiento de las medidas revolucionarias". La amplitud de este concepto incluye actividades como la huelga. En un Estado socialista, la huelga en una actividad “contra-revolucionaria”.

¿Algo que comentar, Cándido Méndez?

- Según Amnistía Internacional, el periodista cubano Guillermo Fariñas lleva en huelga de hambre desde el 31 de enero de 2006 con el fin de conseguir el acceso a Internet para todos los cubanos. Internet continúa estando bajo el control del gobierno, y el acceso sólo se permite a través de organizaciones oficiales o en hoteles en los que los ciudadanos cubanos suelen tener prohibida la entrada.

Iñaki, ¿Nos deleitarás con algún reportaje denuncia?,

- Según Reporteros Sin Fronteras denuncia que en Cuba hay más de veinte periodistas encarcelados. Esta misma organización considera al dictador cubano como un "depredador de la prensa", al mismo nivel que los tiranos zimbabuo, bielorruso o iraní...

Telecinco, ¿para cuándo la Milá denunciando todo esto?

- Segun HRW, "Las estructuras legales e institucionales de Cuba se encuentran en el origen de las violaciones de los derechos humanos. La legislación cubana limita estrictamente el ejercicio de los derechos a la libertad de expresión, asociación, asamblea, movimiento y prensa."

Además, la homosexualidad está perseguida en Cuba. ¿Algo que opinar, Zerolo?

Poetas

El estío se presta a las confesiones. Hay menos improbables lectores y la comunicación se vuelve más personal. Hoy, para ponerle algo de espíritu a estos trámites (jurídicos) en los que me hallo metido, voy a hablarles de poetas.

Principio por César Vallejo, supongo que el poeta que más y durante más tiempo me ha marcado. Peruano, nieto de dos sacerdotes y exiliado en París, donde le sorprenderá la muerte. Unos versos tristes, melancólicos, que aún recuerdo (Me moriré en París con aguacero / un día del cual tengo ya el recuerdo), de un hombre capaz de dibujar la tragedia en pocos trazos (ahí están los heraldos negros). Sus poemas sobre la guerra civil española, estremecedores, sobre todo aquel Masa, que fue el primer poema suyo que leí, allá por primero de bachillerato…

Luego quizá venga García Lorca, especialmente su Poeta en Nueva York (creo que los versos “No hay más que un millón de herreros / forjando cadenas para los niños que han de venir” son una de las mejores descripciones de la modernidad que he visto nunca), y su Romancero Gitano (esos versos que principian el Romance del Emplazado: “Mi soledad sin descanso”).

Luego vienen otros, Ángel González (“áspero mundo para mis dos manos”), Claudio Rodríguez, Gerardo Diego, o Gil de Biedma (qué la vida iba en serio / uno lo empieza a comprender más tarde”), descubiertos también durante los años de Universidad.

Más reciente, el descubrimiento de Jon Juaristi como poeta (“nuestros padres mintieron, eso es todo”).

Más allá del ámbito lingüístico del español, poca cosa (algo de Pavese, algo de Papasseit, algo de Gabriel Aresti). Aunque lleva tiempo picándome Auden. ¿Conseguiré leer algo de él? ¿Hay algún desocupado lector que aún no esté de vacaciones y que quiera recomendarme algo de Auden?

Palabras en agosto

Las palabras son mágicas. Si eres un tirano que oprime a su pueblo durante cuarenta años y que, además, nombra sucesor a su hermano, basta con que le llames revolución a tu forma de ganarte la vida y ¡zas!, eres, para la prensa progre, un líder o un dirigente, pero nunca un dictador. El tirano de La Habana, el mismo que mete en la cárcel en su país (valga la redundancia) a los homosexuales, que no permite a los periodistas acceder a Internet o prohíbe las huelgas, ahora se nos ha puesto malo, el pobre hombre. Imagino que al poco de morir el tirano, que morirá, a las pocas semanas, los grandes analistas occidentales empezarán a echarle la culpa al capitalismo de los males de la sociedad cubana. Ya pasó cuando se desmoronó el comunismo en Rusia y en otros países. Dejan la zona hecha un erial, y cuando se empiezan a aplicar política para salir del caos, resulta que la culpa es de esas políticas que se empiezan a aplicar.

Otrosí, hay unas reglas que todos conocen. Si se aprueba una ley y no te gusta y tienes capacidad, puedes recurrirla al Constitucional. Hasta ahí, todo normal. Lo hacen los partidos, a través de sus representantes en las instituciones, lo puede hacer el defensor del pueblo etc… pero ¡zas!, se te ocurre recurrir una ley, para lo que tienes perfecto derecho, y los nazionales enseguida se envuelven en la dinámica de “el Estado soy yo”. Para Bargalló, el maestroscuela, el pepé se enfrenta, nada menos que “a la voluntad del pueblo catalán”. Para un tal Guillot, de los ecologetas de iniciativa (comunistas-ecologista-nacionalistas), el presentar un recurso ante un tribunal “es una nueva agresión a Cataluña”. En fin, para Durán, el oscense que representa a un partido que se supone es el moderado, el recurso es un “acto de agresión política contra Cataluña”.

Les propongo un juego estival. Imagínense que estamos en los años cincuenta. El juego consiste en sustituir, en las declaraciones de estos tres polítiquillos afectos al régimen en el Principado la palabra Cataluña por España. ¿No les suena a retórica falangista sobre el complot judeo masónico?

Es que no dan más de sí.

Romancero

Preparando ya el viaje a Rumania. Partimos el sábado que viene, al alba y con vierto fuerte de Levante, imagino.

Este sábado, representación del cerco de Zamora, en la explanada de la catedral. Fue muy bonito. Por cierto que no sabía yo (mi incultura apenas tiene lagunas), que en la proclama de Urraca ante el lecho de muerte de su padre, nombra a Sanabria:

—Morir vos queredes, padre, / ¡San Miguel vos haya el alma! / Mandastes las vuestra tierras / a quien se vos antojara: / diste a don Sancho a Castilla, / Castilla la bien nombrada, / a don Alfonso a León / con Asturias y Sanabria, / a don García a Galicia / con Portugal la preciada, / ¡y a mí, porque soy mujer, / dejáisme desheredada! / Irme he yo de tierra en tierra / como una mujer errada; / mi lindo cuerpo daría / a quien bien se me antojara, / a los moros por dinero / y a los cristianos de gracia; / de lo que ganar pudiere, / haré bien por vuestra alma.

Antes, muriendo de glamour, Jimena, su madre y yo fuimos a ver Poseidón al cine. Argumento flojo y previsible, pero película entretenida que no se hace larga. En cualquier caso, recomendable.

El avión del presidente

Como estará el patio en mi nuevo entorno laboral que ayer me tocó defender al simplón (¿?). Al hilo de del vuelo en avión oficial para llevar a la niña a un colegio privado inglés.

Creo que cuando una ocupa una magistratura como la presidencia de un gobierno, hay cosas que van de suyo. Aunque sea un zoquete. El presidente del gobierno de España, creo yo, no debe ir en vuelo de Air Europa a Londres, aunque sea un viaje privado. Sigue siendo el presidente. Y creo que está bien que use un avión público. Para su puesto, ese gasto es el chocolate del loro. Más grave es, creo yo, que directorcillos generales de gobiernillos autonómicos viajen en preferente allá donde vayan.

El pepé, como otras veces, yerra el tiro. Donde hay que llegar es a la eterna hipocresía de la izquierda. Tras tanto darnos la tabarra con la escuela pública y laica y no sé cuántas cosas más, resulta que el máximo responsable del funcionamiento de la escuela pública en nuestro país, lleva a su hija a estudiar a un colegio privado en Inglaterra. Ya sabemos que no tenían un concepto de la ética muy coherente, pero ahora han perdido hasta la estética.

Me gustaría saber, que para eso les pago el sueldo, a dónde llevan a sus hijos los diputados de izquierdas. Seguro que nos llevábamos una buena sorpresa…

Ya se sabe; colegios públicos para los inmigrantes, buenismo y leña para los concertados. ¿Mis hijos? a un privado en Inglaterra…

- En fin, esta mañana en la tele. No ha ido mal. ¿Terminaré por cogerle gusto?

PD 1. La noticia de abecé, terrible. ¿Así estamos?

PD 2. Fin de semana en Zamora. El sábado a la noche, recreación del cerco en la muralla.

El Popor y el Neam

Sigo con el Diario, de Mihail Sebastian.

Interesante lengua el rumano. A la hora de adscribir identidades, tiene dos conceptos que harían las delicias de nuestros nazionalistas periférico.

Por un lado está el “popor”, un concepto identitario al que pueden pertenecer todos los ciudadanos rumanos, con independencia de su adscripción étnica o religiosa. No olvidemos que Rumanía es un país en el que conviven importantes minorías húngaras, búlgaras y gitanas. El popor es, digamos, el concepto moderno de identidad, la lealtad a los conciudadanos, el respeto a lo que hablan o piensan.

Por otro lado está el “neam” al que sólo pertenecen los rumanos viejos, los de sangre y religión ortodoxa. Los que, podemos considerar, forman parte de esa lealtad que es primero con los antepasados muertos y luego con los descendientes que están por venir, antes que con los conciudadanos. El neam es la identidad del “en Rumanía, en rumano”, de las lenguas propias, de los derechos históricos…

Ambos conceptos no nos suenan raros. Sabino consideraba que la permanencia de los territorios vascos en España debilitaba el neam y fortalecía el popor. Es evidente que el peneuve, para la Esquerra o para el bloque sueñan con patrias compuestas únicamente por personas adscritas al neam. Lo suelen disimular, pero a veces se les escapa (“No sé si Savater es vasco porque nació en San Sebastián porque su padre era notario, y ya se sabe, los notarios van de un lado para otro”, decía Arzallus hace unos años).

Para ellos, el problema de España es que disuelve su neam en un popor insoportable.

Para mi, la ventaja de España es que disuelve todos nuestros insorpotables neam en modernos popor.

PD: Interesante almuerzo ayer con Rome. Comunismo trasnochado y neoliberalismo pasado de vueltas departiendo amigablemente. Me reafirmo en la tesis de Magris. No estamos más cerca de los que tienes las mismas respuestas que nosotros ante las últimas preguntas. Estamos cerca de lo que, precisamente, se plantean esas las mismas preguntas que nosotros.

Líbano

Desde hace al menos veinte años, el Líbano es un Estado títere dirigido, en la sombra, por Siria. La satrapía dirigida por la familia al-Assad (hoy el hijo Bashar, ayer el padre) ha manejado al país de los cedros sin ningún disimulo o rubor. Hace apenas un año, los servicios secretos de la dictadura siria asesinaron al ex-primer ministro Hariri, partidario de que cesara la influencia siria en el Líbano.

Con la connivencia de los sultanes sirios, el sur del país es un feudo de una organización terrorista llamada Hizbulá, cuya traducción aproximada es “El partido de Dios” (ahí es nada). Desde esa zona, los terroristas de Hizbulá han estado atacando de modo constante a Israel. Cuando el Estado hebreo se retiró del sur del Líbano, en el año 2000, lo hizo a condición de que Hizbulá fuera desarmado. Nada de eso ha ocurrido. Antes al contrario, los terroristas de Hizbulá han aprovechado el vacío de poder para hostigar, cada vez con más fuerza, las ciudades del norte de Israel. Hizbulá es financiado (fue creado por) la dictadura teocrática iraní. El régimen medieval de los clérigos en Persia maneja a distancia a un grupo terrorista que hostiga a Israel desde un Estado, el Líbano, que es dominado por otro, Siria.

Es por eso que sorprende ver, en las manifestaciones adecuadamente orquestadas por la izquierda, la profusión de banderas libanesas que se exhiben. Nunca les ha importado el Líbano. No les importó cuando Hariri fue asesinado, ni cuando, sistemáticamente, Hizbulá viola la soberanía de dicho Estado. Interesa ahora porque Israel, que sabe que la palabrería europea no detendrá a sus enemigos, ha decidido invadir el sur del Líbano para defender a sus ciudadanos de los ataques que El Partido de Dios les lanza desde el sur de aquel país.

Es evidente que Israel no es un Estado perfecto. No los hay. Pero también es evidente que Siria es una feroz dictadura personal, similar a las que se estilaban en otros lugares del globo hace cincuenta años, y que Irán es un feroz régimen clerical. Irán quiere ganar tiempo con su programa atómico y ordena al Partido de Dios que hostigue a Israel. Para ganar tiempo. Israel responde. No buscando matar civiles, como señala el inefable pepiño, el estratega, sino con una acción bélica en la que mueren civiles inocentes, qué duda cabe.

Cuando el sabio señala la luna, el tonto se queda mirando el dedo.

No es un problema de soberanía libanesa invadida por el Israel. El problema es más complejo.

En esta situación, la foto del simplón con el pañuelo palestino, y las palabras de pepiño sobre la maldad intrínseca del judío nos sitúan, en el mejor de los casos, en la órbita de lo que en su día fueron los países no-alineados. Ese tono chulesco de Moratinos, incomprensible en un Estado democrático. La estrategia del cojo manteca, le llama, atinadamente, Gistau en El Mundo de hoy.

Y yo sigo preguntándome. ¿Hay alguien pro-occidental en la Ejecutiva del PSOE?

¿Hay alguien, en general, en la Ejecutiva del PSOE?

No puede ser que el simplón y pepiño sean los más listos de la Ejecutiva. Porque aviados van.

Aviados vamos.

Organismos fascistas

Una de las cosas que caracterizaba la (pobre) construcción ideológica del fascismo italiano, era el encuadramiento de la sociedad en unidades orgánicas por encima del ciudadano, que interactuaban con el Estado en representación, se suponía, que de aquellos. Este afán de encuadrar en corporaciones se veía en las Cortes Franquistas (donde no estaban representados los ciudadanos, sino corporaciones como los sindicatos o los municipios), en los intentos de Primo de Rivera de perpetuar el régimen (Asamblea Nacional Corporativa), o en las creaciones del fascismo italiano. Por ahí iban también las adhesiones municipales al Plan Ibarreche.

Desaparecido el fascismo como forma política, más allá del espantajo agitado convenientemente por la izquierda, perviven en las sociedades democráticas algunas de sus (monstruosas) criaturas. Son fáciles de reconocer. No sirven para nada (tienen que ser oídas pero no pasa nada si no se les hace caso), sus miembros cobran y, de vez en cuando, sacan algún informe que nadie lee. Su capacidad para sobrevivir, crecer y multiplicarse, es fascinante.

Como ya estaban en el Estado, han seguido estando, y se han instalado, además, en las Comunidades Autónomas. Son los, vg, Consejos Económicos y Sociales, los Consejos como el Escolar del Estado, los de Formación de las Comunidades Autónomas, los de Agricultura, los de Juventud, los de Mujeres… Representantes que no son de nadie (en el Escolar del Estado hay representantes de los padres de los alumnos, del PAS, de los alumnos... elegidos habitualmente por cooptación y que no representan absolutamente a nadie...) y que disfrutan el cargo como una sinecura...

En esta línea de fascistización hay que ver una parte del espíritu del estatuto recientemente aprobado por una parte del censo en Cataluña. Reconocer derechos a las mujeres, a los viejos, a los niños o a los zurdos es una perfecta memez. Todos ellos tienen derechos como ciudadanos y sólo en cuanto que tales.

Parcelar la ciudadanía.

Considerar que una persona es, antes que ciudadano, mujer, o viejo, o joven, ataca de un modo oscuro y sibilino el ideal ilustrado que a todos nos garantiza la libertad. Porque si nos creemos que una mujer es antes mujer que ciudadana, quizá algún día alguien pida para ella derechos que no sean los derechos del ciudadano. O que, directamente, vayan contra sus derechos como ciudadana. Y tal vez entonces sea demasiado tarde para callar.

Parcelar la vida pública. Construir monstruosas corporaciones. Alejar al ciudadano del poder.

Demanda típicamente fascista.

Típicamente postmoderna.

PD 1: “Socialistas de todos los partidos”, clamaba Hayek, contra los políticos del siglo XX

PD 2:“El más frío de todos los monstruos fríos”, predijo Nietzsche del Estado que se nos venía encima.

Melancolía

Es fácil dejarse llevar por la melancolía. Mientras esperaba a unos amigos, paseaba la noche del sábado por el Mercado. Los mismos olores. Faltaba la gente en el futbito, pero los recuerdos se me acumulaban. Con ocho años, mi padre fijándonos la identidad a su pueblo, no al Mercado (fundado por gente de “una raza húngara” me decía mi abuela).

- Con diez años, llevando al cuartel los libros de gestión de la pólvora, mandado por mi abuelo.
- Las abejas. El pastor alemán.
- Con catorce, bañándonos en la peña o bajo el puente. Sigue oliendo igual el Mercado. Las noches, siempre frías, son una delicia para los sentidos.

Se me vinieron a la cabeza los versos finales de aquel poema de Juaristi, titulado “Las viejas amistades”.

A quien pedirás cuentas de tus años inútiles,
parte maldita que cediste al viento,
hoy, que empieza el verano,
y te faltan las viejas amistades.

La fuerza evocadora de los versos es brutal. Pero no, no fueron años inútiles. Me hicieron como soy.

Etxerat

¿por qué cuando estoy a punto de abandonar la autovía y tomar la salida en dirección puebla de sanabria, bajo siempre la ventana, respiro y pienso "estoy llegando a casa"?
Qué raros somos los humanos.

De jueves

Presentación en sociedad, esta mañana, durante tres horas. No ha estado mal del todo. Me gusta la formación, pero es terriblemente agotadora. El escenario no era el mejor, pero creo que, razonablemente, me han seguido el mensaje. Veremos a ver qué dicen las evaluaciones.

Las fotos del simplón, con el pañuelo palestino, dan a pensar que la inconsciencia de este hombre no tiene límites ni final. Debe seguir pensando que es el alcalde de Cacabelos o de La Bañeza. ¿No se da cuenta de lo que significa su cargo?, ¿No sabe, aún, las reglas, de la diplomacia internacional? ¿Es tan difícil entender que, cuando representas a tu país, hay cosas que no puedes hacer?. De verdad, ¿no hay nadie por ahí para asesorarle un poco? Tras el Eje Caracas-La Paz_Rabat, y la iconografía progre-palestina ¿Qué será la próximo? ¿Quizá una alianza estratégica con Corea del Norte?, ¿Acaso un intercambio de conocimiento de alto nivel con el Zimbabue de Mugabe? Este calamidad, ¿nos deja algún aliado de su cosecha que sea democrático y occidental?

Al reencuentro con los no alienados, polvo, sudor y hierro, zapatero cabalga...

Rumanía

Se va aclarando el verano. Es probable que, definitivamente, podamos ir a Rumanía, a recorrer el país, con un coche de alquiler. En el bolsillo, los fantamas balcánicos de Robert D. Kaplan, para poner cara y ojos a sus crónicas. Para ir un poco más enterado, empiezo el Diario de Mihail Sebastián. Aquel que, como señala en un magnífico artículo García de Cortázar, tuvo que ver su nombre en todos los diarios, como si fuera un delincuente, por su condición de judío.

Un país fascinante, Rumanía. Durante la época de entreguerra, Bucarest era la París del este. Una importante clase media, muy culta, que hacía del francés su lengua de distinción. Grandes avenidas. Un país más urbano que España en aquel entonces, y mucho más abierto y cosmopolita. La guerra lo destruyó todo, y el comunismo cayó luego como una plaga sobre el país. Rumanía perdió Moldavia, que Stailn, el padrecito de los pueblos se anexionó directamente, e impuso, por las armas, la dictadura comunista de Gheorghe Gheorghiu-Dej, que fue sustituida, en los sesenta, por la dictadura, igualmente comunista, del aún más loco, Nicolae Ceauşescu. El mismo que invitaba a nuestros demócratas de toda la vida a veranear junto al mar negro. Aún hay fotos por ahí de Santiago Carrillo (me hace gracia lo de Marqués de Paracuellos que he leído por ahí) disfrutando del reposo del guerrero mientras el pueblo rumano era brutalizado por su gobierno.

Pobre Rumanía, tan lejos de dios y tan cerca de la Unión Soviética. Tan cerca del comunismo. El poder, devastador, de las ideas.

Dos apuntes

Uno. Ya sé que, en general, los periodistas son analfabetos. Hablan y hablan sin saber bien de qué (no hay más que leer las crónicas de lo que está pasando en el Líbano), pero en fin, son un elemento necesario de las sociedades democráticas. Lo que me jode algo más es cuando le cogen el gusto a una muletilla y no la sueltan. Desde hace dos o tres años, no más, cuando llega julio y hace calor (¡menuda novedad, eh!), y las temperaturas están a más de treinta y cinco grados (quien lo diría, en julio y en Madrid más de treinta grados…), es que ha llegado la ola de calor. El concepto es estúpido. Hace calor en julio porque en julio, normalmente, hace calor, y por estas fechas en Badajoz pueden pasarse los cuarenta grados, y en Écija los cuarenta y dos. Incluso en mi siempre otoñal Sanabria, hasta los treinta y tres o treinta y cuatro.

Pero no, ahora todo es una ola de calor.

Y yo me pregunto. ¿Es sólo por moda?, ¿Es otra bobada, sin más, de los periodistas?, ¿O es por que interesa meter lo de cambio climático hasta en la sopa, dando la sensación de que esto antes no pasaba…?

En fin.

Dos. Los grandes centros comerciales no me apasionan. Siempre hay mucha gente, yo entre ellos, porque son lo más cómodo para comprar. Lo que sí que me gusta de ellos es que son empresas sin complejos. Llegas a Ikea y lo primero que ves es un cartel anunciando que no hay gente para informar porque eso sale caro y lo acabarías pagando tú. El otro día, en el Carrefour, tuvo lugar una revelación. Libros al peso. Sí, sí, como lo oyen. Es magnífico, cien gramos de Cela y cuarto quilo de Popper. Como no me pude resistir, compré, a ocho euros el quilo, 350 gramos de Las raíces del miedo y casi 400 de Dentro de ETA, ambos de Florencio Domínguez, un hombre sabio y sereno, que sabe mucho de la organización terrorista. También La ambición del amor, ya que el tema del amor romántico me interesa desde que se lo leí a John The Minor en su tésis.

PD 1. El tal Roca le gastó al Ayuntamiento casi novecientos mil euros en champán y vino francés. Con dos cojones

Arte en movimiento

Burgos son varias ciudades dentro de sí misma. A la ciudad fría se le superpone la ciudad en verano, a la catedral, el mural de Vela Zanetti en el Arco de Santa María; a la Iglesia de Santa Gadea, el Centro de Arte Contemporáneo; al tranquilo burgo castellano con sus elegantes miradores, Jimena y yo superponemos nuestros recuerdos.

El fin de semana ha sido más cultural de lo que pensábamos. Las viejas ciudades castellanas te van rompiendo algún tópico cada vez que las visitas.

Por la mañana estuvimos viendo la exposición que, ubicada en el claustro bajo de la Catedral, confronta las miradas de Chirino y Rueda con las de las piezas de arte que hay en la catedral, especialmente, con los crucifijos y las vidrieras. El resultado es, sencillamente, espectacular. No encuentro bien las palabras que podrían describir el contraste entre esas cruces talladas en marfil que forman parte del tesoro de la seo y esas formas metálicas, permanentemente oxidadas, de Chirino. La perspectiva, en el claustro, del árbol de luz y sombra de Chirino con la sobriedad del entorno. Qué gran idea la que han tenido el Cabildo de Burgos y la Caja de Burgos. Pocos escenarios se me ocurren más apropiados que las grandes catedrales de nuestro país. El arte que fue y el arte que es. El arte de lo que fuimos, y el arte de lo que somos. Hasta el tres de setiembre. Si puede, desocupado lector, no se la pierda.

Por la tarde, una exposición en el Centro de Arte, Magdalena Correa, una artista chilena viaja al fin de la tierra, allá en su país, consigue recordarnos lo poco que somos ante el entorno. Fuerza poética sólo con vídeo y fotografías También, San Pedro de Cardeña, cuyo recuerdo se me había ido yendo de la memoria.

Hay tanto por ver. Tanto por sentir. Tanto por aprender. Y qué poco sabe uno, en general, de las cosas…

Sostenibilidad

Gracias a dios, la izquierda pasó, de los setenta a los noventa, del crecimiento cero a la sostenibilidad. Concepto vacío y vacuo que nada significa en realidad pero que permite gastar con alegría el dinero del contribuyente.

Como sé que el gobierno catalán es una mina en temas políticamente correctos, voy a ver y descubro que, entre otras cosas, la web del Departamento de medio ambiente de la Generalidad de Cataluña señala que:

- Cataluña se ha convertido en los últimos años en un país de referencia mundial en la aplicación de las directrices surgidas de Río de Janeiro.

- En el campo de la sostenibilidad local, el compromiso político adquirido por muchos municipios y comarcas se ha incrementado en la última década.

- El 32,5% de los municipios de Cataluña son signatarios de la Carta de Aalborg, una cifra que representa más de un 20% de los municipios signatarios de Europa.

El primer párrafo es magnífico: Cataluña como referencia mundial.

El segundo, forma parte de las bobadas que pueblan nuestra política en el mundo posmoderno. Compromiso político de municipios y comarcas. Craso error el de confundir el culo con las témporas. El compromiso no es el del municipio, es del ayuntamiento, no es de la comarca, es del consejo comarcal..

El final, encuadra bien lo que significa la Carta de Aalborg. El 20% de los municipios europeos que la han firmado son catalanes. Imagínense su utilidad.

Luego llega el constructor a desarrollar el plan general o las normas subsidiarias, y todos en posición de firmes, esperando que pase revista. Eso sí es importante.

El narcisismo de la diferencia menor, le llama a a todo esto Ignatieff en El honor del guerrero.

En Burgos. Caput Castellae.

Dos formas de encarar un conflicto

- [...] we shall go on to the end, we shall fight in France, we shall fight on the seas and oceans, we shall fight with growing confidence and growing strength in the air, we shall defend our Island, whatever the cost may be, we shall fight on the beaches, we shall fight on the landing grounds, we shall fight in the fields and in the streets, we shall fight in the hills; we shall never surrender [...]

(Traducción libre) Llegaremos hasta el final, lucharemos en Francia, lucharemos en los mares y los océanos, lucharemos con confianza y fuerza cada vez mayor en el aire, defenderemos nuestra isla, cualquiera que sea el coste, lucharemos en las playas, lucharemos en los aeródromos, lucharemos en los campos y en las calles, lucharemos en las colinas; no nos rendiremos jamás.

Winston Leonard Spencer Churchill. Primer Ministro del Gobierno de Su Majestad. Cámara de los Comunes. 4 de junio de 1940

- “El fin del terrorismo no debe plantearse en los términos de vencedores y vencidos"

María Teresa Fernández de la Vega. Vicepresidenta del Gobierno de España. 18 de febrero de 2006.

¿Una forma moderna y una postmoderna de encarar un conflicto?

Quizá

Corolario reflexionado tras conversación con jimena para lectores malvados. No estoy comparando la gravedad de la segunda guerra mundial con el terrorismo de ETA. Estoy comparando dos formas de enfrentarse a un conflicto

Breve bosquejo para una negociación (y II)

Aterrizando.

- El hecho de que la existencia de ETA- BATASUNA sea la consecuencia de la existencia de un problema político no significa nada por sí mismo. También el tipo que atraca a un banco lo hace porque tiene un problema económico y eso no legitima su actuación. Y el que pega a su mujer tiene un problema afectivo. La política, lo político, no es una excusa para sortear el Estado de Derecho.

- El hecho de que tengan 150.000 seguidores entre el País Vasco y Navarra tampoco significa nada más de lo que significa. En España, aproximadamente la mitad de la población está a favor de la pena de muerte y eso no obliga a negociar diferentes matices de la pena de muerte para contentar a la mitad de la población. Si en España un partido nazi que propusiera la deportación de los zurdos sólo por serlo contara con el 15% de los votos, no podríamos negociar cuotas de zurdos deportados para satisfacerlos.

- No se debe conseguir que ETA-BATASUNA aterrice para que su base social vea que es mejor hacer política que no hacerla. Con este aterrizaje, se le estará transmitiendo el mensaje contrario: mira lo que hemos conseguido con la lucha armada; más que vosotros en el parlamento en treinta años. El argumento, creo, es al revés. Hay que derrotar a ETA para que sus seguidores vean que, en democracia, poner en tela de juicio el modelo de Estado, debe hacerse desde las instituciones e intentando conseguir apoyo popular. No haciendo trampas.

¿Qué cierra todo esto? Las voces ancestrales, como demostró Conor Cruise O´Brian en el caso irlandés. Todos los nacionalistas las oyen. Las voces de los antepasados muertos. Los moderados intentan racionalizarlas, los radicales, no. El problema es cuando el moderado llega a casa y se mira al espejo. Sabe que está siendo débil, que no está dándolo todo por esa “vieja que pasó llorando” y que es la patria. Que ha entrado al juego de pactos, de las cesiones, de la vida moderna en suma. Sabe que su primo, el radical, está siendo coherente con esas voces que le llaman.

Breve bosquejo para una negociación (I)

Algunas ideas más o menos claras.

En un Estado democrático de derecho, hay algunas creencias intocables e indiscutibles, que deben ser aceptadas por todos los actores (respeto a las minorías, al discrepante, a la propiedad privada, a la vida). El que las impugne, queda automáticamente fuera del sistema. Y con la ley debe ser ignorado, o perseguido, en función del tipo de acción que proponga. Llamaremos a estas creencias, de Tipo 1.

El resto, las ideas, por seguir en el lenguaje orteguiano, pueden y deben ser debatidas en la arena pública, siendo susceptibles de cambio en función de las mayorías o las minorías.

Aún así, algunos cambios que la sociedad percibe como especialmente sensibles (modelo de Estado, modelo de familia, política exterior…) deber ser consensuada entre los partidos mayoritarios. Es decir, hay un momento en el que la lógica aritmética no rige. Y cuando rige (vg. Leyes de educación), así nos va.

Así pues, diferenciamos entre Tipo 2 (ha de ser por consenso) y Tipo 3 (basta con la mayoría)

En un Estado democrático de derecho, cuando un actor decide que quiere impugnar a ideas de Tipo 2 (vg. modelo de Estado) y ataca para ello a las creencias de Tipo 1 (no respeto del derecho a la vida), la respuesta del Estado no debe tener dudas. Aplicación estricta de la ley. Legitimar su actuación es muy peligroso para la propia colectividad por al menos dos motivos:

• Legitima la impugnación violenta de las creencias básicas de una sociedad. Supone un incentivo para que otros grupos hagan lo mismo. El problema no es ya matar o no matar, sino cuánto matar para que te hagan caso. El mensaje que se transmite es que, si yo mañana quiero independizar mi pueblo, lo que debo hacer es matar mucho, no convencer a la gente de que me vote.
• Moralmente, es una monstruosidad, porque premia al que no ha sido respetuoso con las creencias básicas, dándole un estatus público que no tiene socialmente (si ETA-BATASUNA representan al 15% de los vascos, la violencia o el chantaje de volver a ella les da una sobrerrepresentación considerable).

Un debate dominical sobre el terrorismo

Traía el fancine de prisa el pasado domingo un par de artículos, se supone que para debate, sobre la cosa esta que llaman proceso. Uno de los artículos, de un tal Ignacio Sánchez Cuenca, sociólogo de guardia y profesor de la Complutense. El otro de Rogelio Alonso, reconocido especialista en temas de terrorismo y, además, amigo mío. Lo digo para que luego no me acusen de ocultar la realidad.

Debate no hay mucho. Hay un texto serio, argumentado, el de Rogelio, explicando con afán didáctico que el gobierno está incumpliendo sistemáticamente su propia hoja de ruta (en la que se ha embarcado, además, por su cuenta y riesgo) y cómo los hechos (tres años sin muertos) no son tan inocentes como pintan los voceros del gobierno (porque no han podido). Enfrente, el fancine sitúa un texto clásico de sociólogo postmoderno y pasado de vueltas. Charla de café sin ningún valor. Argumentos para la tertulia en la Casa del Pueblo del Baracaldo Lo decía Espada. Es sociólogo y peor sería trabajar. El pepé y la avt tienen mala fe (de momento no pide su ilegalización, pero todo se andará). No nos explica el tal Sánchez cómo ha llegado a esa conclusión, pero eso, de entrada. Segundo; algunos imbéciles pensábamos que ETA sería derrotada. Hay que ver que carcas somos. Tercero, algunos de la extrema derecha insistimos en ver el asunto en términos morales. Es facisnante, porque no sé si hay otra forma de verlo. ETA ya no mata,y lo que hay son incidentes menores (cómo se nota, Sánchez, que no te han quemado a ti la ferretería ni te han pedido 60.000 euros para la causa, no te jode). Pues eso, que como son muchos y hay un problema político, algo habrá que ceder. “Hay que forzar a ETA a que abandone la violencia y desarrolle su lucha en democracia”. ¿Para esto hemos resistido sus ataques sin salirnos de la ley?.Yo lo veo exactamente al revés. Hay que derrotar a la ETA para que su base social vea que la política se hace sólo en términos de respeto a los discrepantes.

Se ve que somos idiotas y todo esto nos ha cogido con el pie cambiado. Sumémonos a los corifeos de la paz, acaba el artículo el inefable Sánchez.

Empiezo a darme cuenta que el problema no es sólo el presidente del gobierno. Con estos asesores, no me extraña que tenga el discurso que tenga.

Movimientos Cívicos

- Este fin de semana Ciudadanos de Cataluña se ha convertido en un partido político, Ciudadanos-Partido de la Ciudadanía. Toda la suerte del mundo y todo el apoyo. Hacen falta. Políticos para una sociedad postnacionalista. Sin complejos. Defender las lealtades cívicas. Defender la lealtad a unas normas de convivencia, no a las tribus ni a los mitos. No hay nada más repugnante, intelectualmente hablando, que la demagogia nacionalista, el azuzar los instintos. El preferir la lealtad a los antepasados muertos antes que a los conciudadanos vivos. Suerte Ciudadanos.

- El Foro de Ermua y la AVT, entre otros, convocan unas concentraciones para el miércoles, a las 20:30 horas, en varias ciudades de España con el lema: “Rendición, en mi nombre, ¡no!”. Espero poder estar allí. No todo vale. No vale mentir en el parlamento, no vale cambiar los principios por la paz del cementerio. Lo cantaban ellos hace años, ahora hay que darle la vuelta a la canción: “Cambia de acera cuando les veas venir, / sal de los bares, ellos están ahí, / si ves parar a alguien / no te cruces de brazos, / Detente, forma grupos. / Manifiesta tu rechazo.”

Pues eso, no nos crucemos de brazos. Formemos grupos. Manifestemos nuestro rechazo. La Paz de Azcoitia, no. Y menos en mi nombre.

Hasta ahí podíamos llegar.

PD: Recoge La Opinión de hoy (el periódico provincial, para el desocupado lector que no lo sepa), el segundo capítulo de un serial sobre el inicio de la guerra civil en Zamora.

Terrible. Simplemente terrible. La cantidad de personas ejecutadas por uno de los bandos, el que ganó, simplemente por no ir a misa, estar afiliado a un partido o ser sospechoso. Qué terrible la guerra civil. Que terribles bandos que mataban por tener una carnet de un partido o por ser sacerdote católico.

Qué dos Españas tan repugnantes, sinceramente.

Tarde en el Prado

Tarde cultural en el Prado. Jimena y yo disfrutamos de la magnífica exposición sobre Picasso. Se trata de poner frente a frente algunos cuadros del pintor francés nacido en Málaga (así lo describían en el Museo Picasso de Paris), con aquellos que le sirvieron de referencia o inspiración. Varias cosas destacadas:

- Gente a destajo. Hace calor, en el museo se está bien y es gratis (incautos, no hay nada gratis).

- La influencia del Greco (cada día estoy más fascinado por este pintor, he de reconocerlo) es evidente en sus primeras obras. Tengo la sensación de que el Greco es un pintor de finales del siglo XIX que nació varios siglos antes.

- La influencia de Velázquez. El juego que se consigue en la exposición con las dos meninas, es magnífico. La reinterpretación que Picasso hace de la obra de Velázquez es sugestiva y sugerente. Al pasar, vistazo rápido y leve reverencia al retrato ecuestre del Conde Duque celebrando la toma de Fuenterrabía. ¿Mi cuadro fetiche en el museo?

- El cubismo. Ya en la exposición de Juan Gris en el Reina Sofía el año pasado volví a lamentar, una vez más, mi lamentable incultura. No sabía nada del cubismo. Viendo ahora a Picasso, me vuelve a atraer esa descomposición de la realidad hasta sus formas más básicas que supone el cubismo. Atrapar quizá la esencia de las cosas. Perseguir a un fantasma.

Mnichovská dohoda

- Pepiño, mírale a los ojos a Pilar Ruiz, madre de Joseba, militante de tu partido asesinado (¿estabais negociando ya?), hermana de Maite, concejala de tu partido, y explícale, bien clarito y despacio lo que estáis haciendo. Y si tienes cojones, dile que es una enemiga de la paz.

Pilar Ruiz, casi me hace llorar ayer viéndola en televisión. ¡Qué vengan las víctimas! Gritaba. Cuanta sabiduría, dios mío. Cuanta razón.

- López y Pastor. Lo mejor que os puede pasar es que os trague la historia y nadie se acuerde de vosotros en unos años. Lo peor, que la historia no os olvide y os recuerde como a Charmbelain.

- Presidente. ¿De verdad que no tiene usted ni un solo principio ético o moral en relación al terrorismo?. Una cosa es ser posmoderno. Otra, estar pasado de vueltas.

Nos toman por idiotas

Los políticos tienden a creer que los ciudadanos somos imbéciles. Si estás hablando con uno, por educación suele decir que tú, en concreto no, pero que la gente, esa siniestra abstracción, sí lo es. En España la cosa se agrava porque los medios de comunicación piensan lo mismo. Los azotes del poder se transforman en perros falderos en cuanto el amo llega al gobieno.

Lo que ha pasado con la entrevista de Pachi, futuro vicelehendakari y Arnaldo, ha sido brutal. Este, junto con el tal Pastor, con las bendiciones del condenado por malos tratos Eguiguren, monta una reunión con un grupo terrorista que ha estado asesinando a compañeros de partido y se quedan tan anchos. Toma postmodernidad.

El caso es que dicen que se reúnen para decirle a ETA-Batasuna que tienen que condenar la violencia si quieren ser legales. Descartando que Arnaldo diga, “chico, lo acabo de ver claro, ¿así que nos habíais ilegalizado por eso? Pues nada, convoca a los medios que voy a cagarme en la lucha armada…”, las otras respuestas de ETA son previsibles. ¿De verdad creen los del PSE que ETA practica la violencia porque nadie les ha mirado a los ojos para decirles que matar está mal?

Nos tratan por imbéciles. Y los medios se suman. Ninguno ha puesto el grito en el cielo por esa argumentación para justificar la reunión propia de un alumno de segundo de básica. Seño, pedrito no sabía que pegar estaba mal, déjeme hablar con él, ya verá como le convenzco.

Por dios, que no somos idiotas…

Ahora bien, si a esta reunión se le suma que llevaban hablando años con ellos, me da la sensación de que la indignidad del PSE no tiene límites ni final. ¿Tan maquetos se sienten que tienen que hacerse perdonar el apellidarse Pastor o López? Se lo dijo a Pachi, el futuro vicepresidente, Pilar Ruiz, la madre de Josefa, ante el cadáver aún fresco de su hijo: “harás cosas que nos helarán la sangre”.

Y en eso están.

Condenando, que es gerundio

Tengo la sensación de que todo debe formar parte de una estrategia política bien diseñada de antemano. De otra forma no se entendería. Se trata de acumular medias verdades de modo cansino para meterle el dedo en el ojo al pepé. El pepé entra al trapo y la gente lo acaba identificando con el franquismo.

Un consejo gratis al pepé. Que no entren al trapo.

Que la izquierda quiere conmemorar el año, que conmemore.

Que quieren condenar al franquismo, que lo condenen.

Que creen que la segunda república fue una experiencia ejemplar en la que hubo malos malísimos y buenos buenísimos que fueron masacrados inmisericordemente por aquellos. Pues que lo crean.

Tengo la sensación de que, si no entran, la izquierda se aburrirá enseguida. El tema no da para más.

La guerra civil fue un trauma. Y creo que, sinceramente, los dos bandos tienen poco que echarse en cara.

Primeras impresiones

Casi tres semanas ya en el nuevo trabajo. Mucha gente nueva, muchas caras nuevas. Mi legendaria timidez ante los desconocidos, sumada a mi proverbial fobia a los grupos numerosos, está siendo puesta a prueba de modo continuo. De momento sobrevivo. El modelo de trabajo que aquí tienen empieza a gustarme. Pero me resisto a pensar que lo anterior haya sido, al final sobre todo, una pérdida de tiempo. Todo tiene su momento. Hay que seguir aprendiendo siempre, incluso cuando uno se cree que ya no tiene capacidad. El entorno es más grande, más serio y más complejo. No es fácil saber todavía quien es quien.
Decía Luis, maestro en tantas cosas: "para andar por un pueblo, hay que conocer bien sus calles". Pues ahí estamos. Conociendo

Políticos de vuelo corto y el mito de Adán

Almuerzo el viernes con Josemaría, pepe y John the Minor, al hilo de varios proyectos que pueden ser comunes de cara al futuro. En algún momento de la conversación salió, de nuevo, el presidente del gobierno. Apunté que es un político de pueblo en el peor sentido de la palabra. Diputado desde los 26 años, durante los últimos quince, antes de ser secretario general del pesoe, el simplón se ha dedicado a hace política de vuelo corto. Te quito de número dos de la lista al congreso para poner a éste de ponferrada, en las autonómicas vamos a putear a este de La Bañeza que nos la jugó bien el año pasado en la elección de compromisarios al provincial, hay que cambiar de candidato en Riaño…

El problema es que su forma de hacer política se ha quedado ahí. Piensa, (¿no da para más?), que negociar con una organización terrorista es como hacerlo con los delegados por Fabero a un congreso provincial. Que uno puede decir que sí, y luego desdecirse y no pasa nada. Que las palabras no tienen valor. Que la memoria es un concepto políticamente utilizable y que la dignidad es sólo un eslogan de los que no fueron capaces de echar al dictador en vida. A ello se le suma, creo, el mito de Adán. Ese pensar que “soy el primer hombre y todos los que estaban antes eran idiotas”. Cuando el palmero moraleda, ya saben, el campesino, dice que “nosotros vamos con las cortas y zapatero va con las largas” me recuerda a la lucecita del pardo del franquismo. O a cualquier lamentable caudillo iberoamericano. Esa concepción de la política como la de los seres superiores que velan por nosotros. No necesito presidentes que vayan con las largas. Soy ciudadano de un Estado democrático de derecho. Quiero información. Quiero saber qué negocia mi gobierno. Y no quiero ceder a ningún chantaje…

¿Soy, por ello, un enemigo de la paz?

Palabra del Simplón

Hay una cierta polémica por las palabras empleadas ayer por el simplón de león para anunciar que se va a sentar a negociar (¿el qué?) con una organización terrorista de extrema izquierda nacionalista.

La polémica viene en relación a la frase dicha ayer en el Congreso (que no en el hemiciclo) relativa a su compromiso de “respetar la decisión de los vascos”.

En un político que nos tiene tan acostumbrados a las palabras vacías y a la retórica hueca, la frase hubiera pasado desapercibida sino fuera porque es una expresión propia de la izquierda nacionalista vasca, utilizada, además, habitualmente por la banda terrorista ETA.

Las reflexiones son varias y evidentes. ¿Es que hasta ahora no se ha respetado?, ¿Es que se puede no respetar?. No van por ahí los tiros. El matiz es más sutil.

Cuando asumes su vocabulario, estás empezando a perder.

Para los líderes de la decadencia postmoderna (club que acabo de inventar y en el que el Simplón de León ocupa la presidencia), las palabras no significan nada. Para una organización terrorista, significan muchas cosas…

––Cuando yo empleo una palabra –insistió Humpty Dumpty en tono desdeñoso– significa lo que yo quiero que signifique… ¡Ni más ni menos!

––La cuestión está en saber –objetó Alicia– si usted puede conseguir que las palabras signifiquen tantas cosas diferentes.

––La cuestión está en saber –declaró Humpty Dumpty– quién manda aquí.

Desocupado lector, ¿va teniendo clara la respuesta a la última pregunta de Humpty Dumpty?